Опешившая, смотрю на него.

— По ходу, ты давно с ним, — вдруг замечает Таиров, криво усмехается, окидывая меня пронзительным взглядом. — Иначе бы сразу сказала.

— Что сказала? — раздражаюсь. — Таиров, ты…

— Я теперь понял, как ты так быстро себе карьеру сделала, — добавляет хлестко. — Ну конечно. Кто бы столько платил обычной… кухарке?

Кухарка, значит.

Разумеется, про мой блог Таиров не знает ничего. Как и про книгу. Да и реальную зарплату шеф-повара в ресторане высокого уровне он тоже не просчитает.

На свой вкус все определил.

— Легла под этого урода и думаешь, я это так просто оставлю? — рычит Таиров.

Урод здесь только ты!

Но не хочу больше ни единого слова на него тратить.

Отхожу и захлопываю дверь перед его лицом. А когда Таиров снова стучит, грохает по двери кулаком, звоню консьержу внизу.

Дом можно сказать элитный. Тут и охрану вызовут.

Сейчас моего бывшего проводят на улицу. А я с ним больше общаться не собираюсь. Наговорилась достаточно.

Вот только…

Таиров так просто не сдастся.

+++

12. 12

Няня собирается уходить, а я подхожу к окну. Выглядываю на улицу. В глаза сразу бросается внедорожник. Рядом Таиров.

Уезжать он не торопится. Стоит и курит возле своего внедорожника.

— Вера, у вас все нормально? — доносится голос няни. — Хотите, чтобы я еще задержалась?

— Нет, спасибо, — качаю головой и задергиваю занавеску. — Все нормально.

Выхожу в коридор, провожаю ее.

Конечно, сердце не на месте. От волнения. Мне сейчас точно проблемы не нужны. Надо же было столкнуться с бывшим мужем в ресторане. Как раз все наладилось.

А теперь что?

Напряжение отзывается тупой болью в затылке.

Мне совсем не хочется, чтобы Таиров узнал про Кирюшу. Да, он уверен, моя беременность закончилась выкидышем после встречи с его любовницей. Но решит копнуть глубже, если начнет разбираться…

Нет, даже думать не хочу, насколько далеко все это может зайти.

Лучше не думать.

Телефон вибрирует, заставляя меня вздрогнуть от неожиданности. Тревога лишь сильнее захлестывает.

Почему-то сразу кажется, это Таиров.

И я выдыхаю с облегчением, когда понимаю, что на экране высвечивается номер Пылаева.

— Да, — отвечаю на вызов.

Голову продолжает тянуть. Ощущение, будто внутри скапливается свинец. Потому я выдергиваю шпильку за шпилькой, распускаю собранные волосы. Растрепываю пряди, растираю пальцами гудящий затылок.

Пылаев что-то спрашивает, а я сейчас в таком расшатанном состоянии, что даже упускаю его вопрос. Приходится переспросить.

— Как вам представление? — спрашивает Пылаев.

— Хорошо, — говорю. — Мощный по эмоциям спектакль.

— А дома как? — вдруг интересуется начальник.

— Что — прости?

— Вера, у тебя все нормально?

Как раз в этот момент снова застываю возле окна. Напряженно смотрю на Таирова, который так и продолжает стоять возле машины. В приглушенном свете фонарей заметно, как мерцает огонь его сигареты.

Курит. До сих пор.

Да когда же он уедет?..

— Вера? — зовет Пылаев.

— Да, — выдаю рассеянно. — Я… да, все в порядке.

— Точно?

— Конечно.

Отхожу от окна.

— Сын как? — продолжает интересоваться начальник.

— Хорошо, — говорю. — Сейчас буду его укладывать.

— Ясно.

Повисает неловкая пауза.

А потом Пылаев вдруг замечает:

— Вера, если у тебя какие-то проблемы. Вопросы. Если нужна помощь. То даже не думай. Сразу обращайся ко мне. Поняла?

— Проблем нет, — отвечаю. — Все в порядке. Но вам спасибо за предложение помочь.

— Да слышу я, — выдает.

И что-то такое сквозит в его голосе… непривычное. Незнакомое. Но сейчас я не в том состоянии, чтобы считывать эмоции.

— Все правда хорошо, — говорю. — Спасибо тебе за вечер.

— Тебе спасибо, — произносит Пылаев. — И помни — я тебе помогу. По любому вопросу. Только скажи. Решу.