На войне как на войне: обед в дешёвом кафе, из пластиковой посуды и «побыстрому» в кафешке за углом, растворимый кофе, сигарета на бегу и все – дальше в бой.

«Я не хочу больше так жить», – сказала себе Марта.

Из дневника Марты

Все происходит однажды. Как в сказках. Раз – и вот тебе уже 40. Ты лежишь на поверхности моря в позе звезды, раскинув руки и ноги в стороны, и смотришь на небо. Слышишь крик чаек и гул туристов, который доносится с пляжа. Июнь. Очень жарко, так, что солнце тебя греет прямо в море. И тебе 40. И это очень странный возраст, который никак не понять. До старости ещё далеко, но и молодость прошла. Что-то уже точно не успеть в этой жизни. Что-то достигнуто, но хвастаться нечем. Ты застрял где-то между. Волны раскачивают тебя, ты болтаешься в море без особых целей и амбиций. Жизнь ещё продолжается, но она идёт как идёт. Бессмысленно ею управлять. Остаётся только послушно висеть на волнах и наблюдать. Словно поплавок.

Однажды ты замечаешь, что твой милый хрупкий мальчик превратился в борова. Он завел себе огромный живот. Его лицо разползлось от пьянства, глаза стали пустыми. Все, что ему теперь нужно – бутылка вина вечером, кусок мяса и иногда секс. Антон настолько привык и перестал ценить мое присутствие, что просто не задумывается над словами, которые говорит и больно ранит».

История Нелюбви

– Какой красивый загар! – услышала она голос за спиной. Обернулась: Мальчик, 16 – 17 лет. Нет, он не будет звать ее на кофе или что покрепче, можно поболтать.

– Мне просто повезло, такая кожа, – ответила она заученными фразами для всех завидующих.

– А я вот день на солнце провел, и весь красный, – расстроенно говорит он.

– Такая кожа, – повторила она.

– Там, где я родился, нет моря, – отвечает мальчик, – я не привык.

– Где ты родился?

– В Банья Луке, это большой город в Боснии.

– Да, – отозвалась эхом, – там нет моря.

– А вы откуда? – спрашивает он.

– Я родилась в России, – отвечает.

После этого мальчик начинает петь песню на таком чистейшем яснейшем русском, от которого просто дрожь по телу:

– Круто! – оценила она, но подумала: неужели нельзя было выучить какую-то другую песню, более мирную и жизнерадостную.

– Я неплохо плохо знаю русский, – говорит мой собеседник. – Кстати, в августе я еду в Россию.

– Отдыхать? – обрадовалась она.

– Нет, учиться.

– На кого ты будешь учиться?

– Я буду делать оружие, – вдохновенно ответил мальчик.

– Зачем?

– Оружие, – повторил он, как бы смакуя это слово. А потом добавил: Россия – самая красивая в мире страна.

– Я не спорю, – ответила она, – но зачем в самой прекрасной стране делать оружие?! Я не люблю войну.

Он посмотрел в глаза и на мгновение стал очень взрослым. И его глаза просто сияли.

– Россия всегда сама по себе была. И Сербия. Всегда мы с кем-то сражались за свою свободу. Мы многих ненавидим. Таковы мы, славяне-братья. Нам нужна война, мы всегда в ней.

И он ушел, этот мальчик. В свою взрослую жизнь.

***

Невозможно забыть двух женщин: ту, которую любил и ту, которую предал. В жизни Марата были обе. Когда-то рядом с ним была хрупкая брюнетка-интеллектуалка, с которой он провел четыре, возможно, самых счастивых года своей жизни. Этот период жизни Марата грубо зарубцевался на его сердце, но иногда, особенно в дождь, слегка ныл. Прошло уже 13 лет, но он всё ещё помнил запах той женщины. Она пахла мимозой и весенним дождем.

Ее ироничная улыбка с тонкой сигаретой между влажными губами; ее расширенные зрачки в тот момент, когда он входил в нее; сумасшедший секс на бетонном фонтане в два часа ночи в глухом районе города, пока все спят; ее голос, глубокий, нутряной, – все эти воспоминания полароидным снимком отпечатались в его мозге. Она была предана ему до конца.