Серафим шестикрылый за нами,

Нас с молитвами ждут и с победой домой.

Мы вернёмся, родные! Мы с вами!

Памяти В. Г. Бояринова

Погибают в бою.

И в тылу, как в бою, погибают,

Не покинув рядов

И не дав ни на миг слабину…

Только ангелы скорби

Сейчас над Поэтом летают,

Только крик журавлиный

Тревожит небес вышину…

И пускай в его честь

Не назвали ни улиц, ни скверов,

Зато Слово его

Продолжает Отчизне служить,

Как и память о нём,

Не жалевшем ни сердце, ни нервы,

В сумасшествии дней

Путеводной Поэзии нить…

Памятник

В такую ночь ворочаться в постели

приятней, чем стоять на пьедесталах…

И. Бродский «Памятник Пушкину»

Я Пушкина, как Бродский, пожалею,

зимой в крещенский холод и метели

он лучше поменял бы ту аллею

и пьедестал на место у постели,

что у окна бревенчатой избушки,

напротив печки, и трубы, и вьюшки,

у той постели, где в ногах с котом

лежу под домотканым я холстом

и томик Бродского пытаюсь перечесть.

…Дворец наместника увит омелой[1]…

И мне, Поэт, порукой ваша честь,

хотя в стихах вы очень даже смелый.

Спускайтесь с пьедестала, я вас жду.

Я чаем вас с малиной отогрею,

и «сукиного сына» вам прочту,

и, может быть, по-бабьи пожалею.

Жалеть по-бабьи – больше, чем желать,

болеть душою, сердцем согревать,

робеть ещё, конечно, и стесняться,

читать, мечтать и вечно восхищаться…

Не нужно здесь высокопарных слов,

как с «нашим всем» бы я поговорила,

теплом согрела, чаем напоила,

и в печку подложила новых дров,

и даже пьедестал посторожила б,

чтоб вы поспали парочку часов…

(В плаще, с причёской, я почти точь-в-точь,

никто не отличит, к тому ж метёт всю ночь…)

Под Ржевом…

Война,

мой милый мальчик,

есть война.

Она грязна –

убийственно грязна.

И холодна, когда

лежишь в шинели

под ледяным,

в три бога мать,

дождём!

А вместо каши –

котелок шрапнелью

пробит.

Да хрен с ним,

с этим котелком.

Вон перед нами

взвод лежит за бровкой,

уже и стоны

больше не слышны…

Их порцию

наркомовскую водки

потребуем поздней

у старшины.

И их помянем

этою же водкой,

холодную перловку доедим…

Коль доживём.

А если…

Завтра в сводках

о нас ни слова…

Что же мы хотим…

Заведено – вся слава

Генералам!

Зато нам водки

сразу полкило!

Чтоб запьянеть,

пожалуй, будет мало…

Ох, сколько ж гарных

хлопцев полегло…

Мы выпиваем, тело согревая

и заглушая голод, холод, страх.

Мы боль потерь

на ярость заменяем,

кто помоложе…

Старым – дело швах.

Они своё давно

отвоевали:

глаза не видят,

ноги не несут…

Они войне сынков

своих отдали

и скоро душу

Богу отдадут.

На фронте не сойдёшь

с ума едва ли,

не научившись

пить и забывать…

но как забыть,

как мы себя теряли –

как просто

оказалось

убивать…

Предновогоднее…

Наш городок прифронтовой,

Совсем обыкновенный –

Лишь «сушек» гул над головой

И холод звёзд вселенной…

Потухли осени костры,

Надели шубки ели,

Но душу леденят посты –

Опять недоглядели!

Сказал бы Черномырдин: «Да…

Хотели ведь как лучше –

А получилось как всегда!» –

И непечатно тут же.

Чудим, печально, не впервой,

Но с Богом переможем.

И холод кончится весной,

И мир наступит всё же!

А Новый год уже в пути!

Готовьте угощенья!

Салютов гром и конфетти!

Подарки! Поздравленья!

Наш городок прифронтовой,

Совсем обыкновенный.

Снежок кружится над землёй,

Ложится звёздной пеной…

Прощальная осень

Никогда так радостно не пелось,

Время не летело под откос,

Никогда так в жизни не хотелось –

Жить всерьёз!

Наслаждаться жизнью без остатка

И ходить с тобой в осенний лес,

Тратить время попусту и сладко,

Ждать чудес!

Никогда так близко не страшила

Мрачная конечность бытия…

Что ж меня так поздно полюбила

Жизнь моя…

Я уйду, ничто не потревожив,

Наподобье лёгкого листка.

А любовь, она ещё, быть может…

Всем – пока!

Старая Ведуга

Старая Ведуга,

Ведуга старая –

Дом у реки,

Окна с завалинкой,