От Цензора небес на время скрыть.

И с вами я, оставшись без присмотра,

Под шёпот волн кувшинчик «Хванчкары»

Цежу глотками, солнечную бодрость,

Смакую юга щедрые дары.

От моря тянет золотистым йодом,

Магнолий белых тает аромат,

А ваши губы пахнут диким мёдом,

Их сладок вкус и чуть солоноват.

Ах, боже мой, красавица-весталка,

К чему сегодня, через столько лет,

Прикрыв глаза, я вспоминаю жаркий

(Он стал таким) тот вечер тет-а-тет?

Как беззаботно упустил я счастье,

Не удержав, не предложив руки.

Иль, может быть, не в нашей это власти?

Любовь приходит свыше – как стихи…

Заветный телефончик ваш утерян,

Лечу на юг, пусть там никто не ждёт.

Судьбы моей давно удел отмерен,

Но вдруг случайно, чудом повезёт?

Не засыпай, шофёр, держи баранку,

За поворотом есть морской вокзал…

А память крутит старую шарманку,

И волны сердца бьются о причал…

В святом углу

У бабушки в углу иконка,

Лампадка тлеет фитильком,

А за иконкой – похоронка.

А рядом с Богом – Дед с Отцом.

От них как будто больше света

В избушке с низким потолком,

И верит бабушка, что это

Всё предначертано Творцом.

Одной лампадкою согреты,

Все в мире братья на крови.

Прости ей, Боже, ересь эту,

Поскольку Суть Твоя – в Любви…

Ворошиловский меткий стрелок

На стене порыжевший портрет:

Шалопай восемнадцати лет,

Чуб волною зачёсан назад,

Простодушный улыбчивый взгляд,

На рубашку нацеплен значок –

«Ворошиловский меткий стрелок».

Может, если б он выжил тогда,

И у них было б всё точно так:

Растерялась с годами любовь

И порядком друг другу бы кровь

Подыспортили к старости лет,

Только нет его, нет его, нет…

Сколько лет я гляжу на портрет,

В этом доме живу сколько лет,

Но тебя заменить ей не смог,

Ворошиловский меткий стрелок.

Рассудила нас с другом война,

Мне – награды, и жизнь, и жена,

А ему – неоконченный бой

Да бессмертная эта любовь.

Восхождение

Горы дремлют в когтях ледниковых объятий.

Взглянешь вниз – замирает душа.

Уплывает земля, как на майском параде

Лёгкий шарик из рук малыша.

Пять минут передышки. Отметка – пять двести.

Ветер снежный отрог закурил.

Эту гору с Серёгой мы сделаем вместе.

Хватит фарта, упрямства и сил.

Лишь бы только погода не срезала крылья

И лавины прошли стороной.

Осыпают нас горы алмазною пылью

И бинтуют следы за спиной.

Мы не горы штурмуем, сердца разрывая,

Облаков потревожив покой.

Из болот мы себя до вершин поднимаем,

Проверяя на вшивость горой.

Что нас в горы влечёт? Очумели от скуки?

Иль опасность уж так хороша?

Но слабеют при встрече от радости руки,

И поёт, распрямляясь, душа.

Кленовый листочек

Я в чулане нашёл

Деревенского старого дома

Свой гербарий в тетрадке

За третий, наверное, класс.

Там кленовый листочек,

Как старый и добрый знакомый,

Словно с формы канадцев,

Лежал до поры про запас.

И подумалось вдруг,

Что и я согреваюсь надеждой

Сохраниться в Поэзии,

Хоть бы единой строкой,

Словно лист – настоящей

И так же как Парус – мятежной,

Что лишь в поисках бури

Для сердца находит покой.

На привале

Никогда ничего не пиши о войне,

Нет тех слов, чтоб серьёзно, без мата.

Не трепись, помолчи, дай остыть тишине,

Не мешай на привале ребятам…

Вон в две дырки сопит вологодский пацан,

Он из наших, из тех, кто в тельняшке,

Он, возможно, во сне у родного крыльца

Что-то шепчет на ушко Наташке.

Рядом с ним прикорнул возвратившийся в строй

(Повезло, что осколочный в мясо)

Дядя Фёдор. «Забой» у него позывной,

Он шахтёр – это хуже спецназа…

Есть и с орденом – Мишка, точней Моисей,

Он на голову точно контужен,

Всё ему нипочем, всё лишь «азохен вей»

(За карман малолеткой осужден).

Жаль, Серёга Ткаченко ушёл на покой,

На зелёные райские кущи,

Его конь над рекой, да и он молодой…

А над нами – осенние тучи.

А над нами военною пахнет грозой,