Больничный? Дома сидеть? Там, где предатель под боком будет? Никогда!

– Нет-нет! Я подлечусь! – отчаянно трясу головой.

– Ну смотри! – протягивает недовольно. – Если что – домой, нечего других заражать, – брезгливо морщит рот-попку Зинаида Михайловна и с гордым видом ретируется в конец кабинета к своему месту.

Блин. Засада. Уже и похандрить на работе нельзя, сразу домой выпроваживают. Но подлечиться действительно надо, поэтому достаю телефон и пишу закадычной подруге.

«SOS! Красный уровень опасности! Срочно требуется тяжелая артиллерия и помощь психотерапевта».

Ответ приходит незамедлительно:

«Мартини, виски, коньяк, ром, шампанское и тазик для последствий. Дружеская жилетка прилагается. Подойдет?»

«Да! То, что надо».

«Во сколько?»

«Приду сразу после работы».

«Жду».

Наташка. Подруга детства, с которой, можно сказать, горшок делили. Вот кто мне нужен, чтобы справиться с тем ураганом, что бушует внутри!

Ей можно рассказать все, что угодно. Поймет, поддержит, даст волшебный пендаль, если он необходим. Кстати, она одна из всех знакомых не пребывала в восторге от моего драгоценного муженька. Вот Ната позлорадствует, когда обо всем расскажу!

Но это будет только вечером, и до этого самого вечера еще надо как-то дожить.

***

С трудом дождавшись вожделенного перерыва, беру кружку с сердечками и фразой "Я тебя люблю", которую подарил Стас. Насыпаю кофе… Много кофе, чтобы хоть как-то взбодриться, и иду к куллеру за водой.

Да что б тебя!.. Пусто!

Что за день такой?

Мир решил меня доконать? Проверить на прочность и найти предел моему терпению? Если так, то, мои поздравления: предел близко, уже на подходе!

Стиснув зубы, выхожу в коридор. Где-то там, в самом конце, маячит еще один куллер. Надеюсь, вода есть!

Иду, глядя себе под ноги, окончательно потерявшись в мыслях.

"Ста-а-а-ас" – стонет незнакомка, разрывая мне сердце.

Дрянь, позарившаяся на чужого мужа! Сука!!!

Налив в кружку горячей воды, долго стою, глядя в окно на пасмурное небо, а потом, тяжко вздохнув, направляюсь обратно, в свой кабинет. Мне нужен тайм-аут. Десять минут, чтобы перевести дух, попытаться собраться… В этот миг каблук за что-то цепляется. Я, грациозно всплеснув руками, лечу вперёд, как большая гордо реющая птица. Баклан. Баклан, совершенно не желающий падать… А дальше, как в дурном фильме: ближайшая дверь распахивается, и в коридоре появляется мужчина в дорогом костюме. И именно на распрекрасный деловой пиджак, содержимое из моей кружки плещется. Щедро, картинно ухает на ткань и расползается бурыми пятнами.

– Бл*дь! – коротко, но емко буркает мужик, стоя напротив меня с разведенными в стороны руками и любуясь на красоту, что я сотворила.

Потом переводит на меня взгляд серых, словно грозовое небо глаз, в которых светится "убью!".

– Простите! – Нужно отдать должное моей координации, я так и не упала, хотя сейчас по всем канонам невезения была обязана навернуться. Замираю напротив мужчины. Стыд жаром ударяет в лицо. Смущенно поправляю волосы и отвожу взгляд: – Я немного неуклюжа…

Мда, неудобно получилось!

– Да ладно?! – деланно изумляется пострадавший. Но взгляд больше не излучает злобы, скорее становится насмешливым: – Никогда бы не подумал!

– Простите, – опять мямлю, оценив сарказм незнакомца. Подойдя чуть ближе, вглядываюсь в кофейные разводы на синей ткани пиджака и кремовой сорочке. Красиво! Только боюсь, босс не оценит. Вон как грозно на меня глазищами своими грозовыми зыркает.

Костюм-то хороший. Явно дорогой, качественный…

– Минус один, – к моему удивлению хмыкает мужчина. Криво улыбается, а может скалится, а я от ужаса воспринимаю как-то искаженно его реакцию. Ещё раз окидывает меня задумчивым взглядом и уходит, стряхивая с себя кофейные брызги.