Как же он сейчас меня выбесил! Надменной улыбкой, ироничным «цветочек». Вспомнил, как назвал меня в машине, словно током ударило, когда я вновь услышала это от него.

И потребовал рассказ.

С недоверием смотрю на тетрадь. Мне до ужаса хочется хоть на часок покинуть чердак. Оказаться на кухне, повозиться с кастрюлями и тарелками. Может, даже вымыть посуду – вот ирония-то, я дома ненавидела это делать и благодарила судьбу за то, что подкинула мне посудомойку.

Но чтобы выйти, я должна написать рассказ. Он серьезно? Или это изощренное издевательство. Не только запереть меня здесь, но и уничтожить любой намек на светлые чувства, будь то сочувствие к Тихомирову, раскаяние за поступок или любовь к единственному доступному развлечению?

Я не знаю. И злюсь скорее не на Андрея, а на себя, за то, что так эмоционально реагирую на его присутствие. Но даже эмоции не главная проблема. Самое важное – какие это эмоции. Я должна чувствовать страх и ненависть, а ощущаю в крови коктейль из страха и еще миллиона чувств. От любопытства до сожаления.

Высушив немного волосы, я сажусь за стол и пододвигаю к себе тетрадь. У меня остро заточенный карандаш и бушующая внутри злость. А еще новый сюжет, отражение мыслей, души. Короткий рассказ о том, как личные мотивы капитана корабля ставят под угрозу всю небольшую команду. И как даже на незнакомой, бесконечно далекой планете есть место обычным человеческим порокам и ошибкам.

В моем рассказе даже взрослые люди, космические исследователи, ошибаются. Наверное, потому что мне в этом праве Андрей Тихомиров отказал.

Он приходит через несколько часов. Толкает дверь, стоит в проеме и смотрит.

- Ну и? – спрашивает.

Я уже вижу и чувствую, что у него хорошее настроение. В груди расцветает робкая надежда.

- Ты закончила?

- Нет. Я не успела написать концовку.

- Жаль.

Андрей пожимает плечами и я, в страхе, что он сейчас уйдет, вскакиваю на ноги.

- Нет! Прошу тебя! Я ведь не писатель, чтобы выдавать по главе в день! Я закончу вторую часть завтра… пожалуйста, выпусти меня, хотя бы на часок. Авансом.

Для пущей драматичности не хватает еще заплакать, и я почти готова – так мне жалко маленькую одинокую девочку, запертую на чердаке. Только гордость не дает. Гордость и странная уверенность, что на этот раз моя взяла. И Андрей позволит мне выйти.

- Хорошо. Идем, приготовишь ужин.

- Спасибо, - улыбаюсь.

Теперь я могу осмотреть дом. Мы идем медленно, я еще прихрамываю и заодно верчу головой. Дом очень красивый, строгий и лаконичный, но стильный, дорогой. В очередной раз задаюсь вопросом, откуда же у Андрея деньги и прихожу к выводу, что ему кто-то помогает. Но догадываюсь не озвучивать свои догадки.

Кухня небольшая, но функциональная. Электрическая плита, микроволновка, мультиварка, посудомойка, большой двухкамерный холодильник. Мне нравятся теплые рыжевато-коричневые тона гарнитура. Еще нравится барная стойка и стулья возле нее.

- Что мне приготовить?

- Решай сама. – Он пожимает плечами, усаживаясь за эту самую барную стойку. – Только без глупостей. Иначе останешься и в темноте, и в тишине, и без еды.

Угроза произносится спокойным голосом, но звучит очень серьезно, аж мороз по коже. Я пожимаю плечами – и мыслей не было начать сражаться. Я не настолько глупая: даже если мне удастся ранить Андрея, я не смогу далеко уйти. А раз он не собирается меня убивать и просто отпустит, то лучшая стратегия – просто ждать и по возможности улучшать свое положение.

Смотрю в холодильник. Он забит до отказа. Замечаю внизу баночку с остатками черешни и жутко хочу хоть пару штук, но пока не решаюсь. Зато нахожу упаковку куриного филе, банку сливочного соуса, стручковую фасоль, перец и другие овощи. Следующая догадка оказывается верной: на полке нахожу кучу пачек с макаронами. К собственному удивлению замечаю среди них гречневую собу и хмурюсь. Андрей не похож на любителя такой еды.