– Можно, – рассмеялся Мирек. – Это звонок не электрический, а как на велосипеде, крутнёшь – и звонит.

– Я догадался. Только надпись какая-то странная.

– А то по-польски «Прошу кшенциць», – пояснил Мирек и, поняв, что Сашка, заявившийся без приглашения, чувствует себя не совсем удобно, потащил его за рукав. – Идём, я тебя с матерью познакомлю…

Услышав их разговор, мать сама вышла из кухни и вопросительно посмотрела на сына.

– Это Саша ко мне пришёл. – Мирек показал на засмущавшегося хлопца. – Ну, помнишь, тот самый…

– А-а-а, Саша, здравствуйте. – Мать улыбнулась и прикрыла испачканные руки передником. – Сынок, займись с товарищем, а я вас потом позову.

Улыбнувшись ещё раз, она поспешно вернулась на кухню, откуда, как нарочно, донеслось нарастающее шипение.

– Ф-ф-ф, нехорошо вроде, а? – Сашка сконфуженно посмотрел на Мирека.

– Ничего, все нормально, – поспешил успокоить гостя хозяин. – Идём, я тебе наш сад покажу.

К Сашкиному удивлению, они не стали возвращаться назад к входной двери, а, пройдя через комнаты, вышли на другую сторону дома. В комнатах Сашка уловил запах прелого дерева и устоявшейся гнили, зато здесь, прямо возле ступенек, росли цветы, а дальше начинался большой запущенный сад. И ещё справа, под густо разросшимся орехом, стоял деревянный сарай с необычно высоким, как бы срезанным по длине, чердаком.

Сашка спустился с крыльца и, остановившись возле цветочной клумбы, спросил:

– А вы что, до войны тоже здесь жили?

– Здесь. – Мирек прошёл вперёд и вдруг показал на небольшую ямку за кустом начавших дичать роз. – Вон видишь?

– Ну? – Сашка не совсем понимал, что в этой яме может быть интересного.

– Это воронка. Сюда бомба попала в 39-м.

– И что, ничего?

– Нет. Вон там художница в кресле сидела, – Мирек показал в другой конец сада. – Так даже не попало.

– Какая художница? – машинально спросил Сашка, прикидывая расстояние от воронки до дома.

– Жила у нас. Она из Варшавы приехала…

– А-а-а… – Сашка отошёл от воронки. – А дом ваш давно построили?

– В 34-м.

– В 34-м? – искренне удивился Сашка. – А чего он?..

Сашка замялся, не зная, как высказать мелькнувшую у него мысль, но Мирек понял и так.

– Это что доски подгнили, да? Так он же пустой совсем стоял, даже окна без стёкол были.

– Почему?

– От немцев прятались. Сначала у Ярки, а потом нас всех его дядька в партизанский район вывез.

– А тут что, совсем нельзя было жить?

– Нет. – Мирек вздохнул. – У меня ж мать в больнице работала, медикаменты партизанам передавала, а её чуть не выследили. Соседи потом говорили, что как мы убежали, нас сразу искать начали.

– Это что, и Ярко с тобой в партизанах был?

– Был, только не в партизанах, – Мирек улыбнулся. – Мы в семейном лагере жили, ну, деревня такая в лесу и всё.

– А отец?

Вопрос вырвался сам по себе, и Сашка тотчас прикусил язык, посчитав, что ответа не будет, но Мирек ответил.

– Что отец… – Мирек сокрушённо вздохнул. – Его немцы схватили, он в Яновском концлагере погиб…

Сашка молча теребил ветку и ругал себя почем зря за собственную бестактность. Видимо, Мирек понял его состояние, и потому, отвернувшись, глухо сказал:

– Ты не майся, здесь уже ничего не изменишь…

В его голосе вдруг послышалась печально-взрослая интонация.

– Да я!.. – Сашка горячо взмахнул рукой и смолк.

Мирек сделал вид, что не заметил его реплики и продолжал как ни в чём не бывало:

– Зато как мы назад вернулись, тут уже наш штаб стоял, – голос хлопца неуловимо изменился, давая понять, какое это было чудесное время. – Дом брошенным считался, а как мы вернулись, нам комнату дали, а потом полковник узнал, кто мы, и приказал дом отремонтировать и даже мне комнату над гаражом сделали.