На следующий день снова не было ни звонка, ни СМС.

На работе она всеми способами пыталась отвлечь себя от мыслей о нем: то переделает отчет за неделю, то начнет архивировать прошлый год.

К шести часам, когда Акмарал в очередной раз посмотрела на телефон, у нее совсем испортилось настроение. Если в офисе она могла занять себя трудовыми заботами, то после работы она просто не знала, что делать, чтобы не думать о нем.

Устав бороться с собой, Акмарал решилась на звонок.

– Алло, Нурлан, как дела? Что делаешь? – начала она с улыбкой, но слегка уставшим голосом.

Нурлан – парень из параллельной группы – был ее давним знакомым, с которым она встречалась в случаях крайней скуки.

– Вечер добрый! – услышала она в трубке довольно бодрый голос. – Да нормально, с работы собираюсь выходить. Ты сама-то как?

– Хорошо. Я вот подумала, может быть, поедим где-нибудь?.. Если у тебя нет планов, конечно. Мне что-то не хочется возвращаться так рано домой.

– Да, давай, я не занят. Куда пойдем? – согласился Нурлан без промедления. На секунду ей показалось, что он ответил ей раньше, чем подумал.

– Может, в «Угли»? – с надеждой произнесла Акмарал, потому что ей об этом месте много говорила Самал.

– Хорошо, там вроде неплохо готовят шашлык. Через сколько там будешь?

– У меня дорога займет минут двадцать.

– Отлично, – все так же радостно произнес Нурлан, – я тоже примерно в это время буду. Считай, что уже выхожу.

В этот момент его кто-то позвал, он быстро попрощался и положил трубку.

Акмарал без особого энтузиазма вызвала такси и поплелась в туалет, чтобы поправить макияж.

Уже подходя к кафешке, она первым делом обратила внимание, что на летней площадке заведения, среди высоких елей и деревьев, все еще сидела пара отчаянных компаний, укутавшись в пледы, и что-то оживленно обсуждала.

Слава богу, вечер был довольно теплый для этой поры.

Акмарал зашла в кафе, где в интерьере по большей части преобладало дерево.

Большие деревянные столы и длинные серые диваны были протянуты вереницей вдоль окна. Кафе было наполовину пустым и не сильно шумным, играла приятная музыка, что в совокупности с интерьером создавало ощущение уюта.

Нурлан еще не подъехал, и Акмарал решила расположиться за ближайшим столиком около входа.

Мысли о предыдущем вечере не давали покоя. В голове раз за разом прокручивалась сцена в машине. «Может, я сделала что-то не так? Может, надо было согласиться с ним поехать дальше в кафе, ресторан, караоке?.. Может, надо было его поцеловать в щеку на прощание? Ну честно, я даже не знаю. Может, у него есть девушка? Но зачем тогда надо было выходить из кафешки и догонять нас, а потом развозить нас по домам? Нет, девушки у него нет. Может, я ему не понравилась? Это даже очень может быть, и вот он и ответ тебе, дорогая моя…»

Акмарал машинально листала ленту в Instagram и продолжала свой внутренний монолог: «Да, не умею я так, как вот она, танцевать перед камерой или целый день выкладывать фото в новой одежде. У меня столько сил краситься и наряжаться нет. Когда они это все успевают? Утром хватает времени только чтобы душ принять и такси вызвать, а на них посмотришь – жить не хочется от того, что они на фото каждый день выглядят так, как на вечернем балу! Тоже хочу так красиво жить!.. Эх, Акмарал, тебе на твою зарплату можно только смотреть на витрины с такой одеждой». В этот момент она разглядывала одну из своих знакомых в красивом бархатном платье синего цвета и туфлях, полностью украшенных стразами, сидящую в дорогом ресторане где-то в Европе. Буквально два года назад эта самая девушка занимала у нее в столовой на пирожок, не знала русский и всегда носила мини-юбки.