И вот спустя четыре года он снова в Москве. Здоровый, красивый, преуспевающий. Разве это справедливо? Я до сих пор собираю себя, треснувшую и развалившуюся, по кусочкам, а он живет полной жизнью. Каким-то образом справился со всеми трудностями и опять на коне.

Ненавижу мужчин за это. За то, с какой легкостью они перешагивают кризисы и двигаются вперед. Я так не могу. Хоть и очень-очень стараюсь.

Открываю дверь спальни и тут же натыкаюсь взглядом на Арслана. Он сидит на кровати и неспешно ослабляет галстук.

– Привет. Как прошел день? – муж приближается и скупо целует меня в щеку.

– Нормально, – прохожу мимо него и скрываюсь в гардеробной. – Как у тебя?

– Встречалась с Алаевым? – проигнорировав мой вопрос, спрашивает он.

– Да, – отзываюсь я, дергая молнию на юбке.

– И? – нетерпеливо.

– Он немного меня успокоил.

– В каком плане?

– Сказал, что нацелен на долгосрочные перспективы и развитие, – расстегиваю пуговицы на блузке.

– Ну так это же замечательно. Разве нет? – Арслан появляется в проеме гардеробной.

– Наверное, – пожимаю плечами, продолжая раздеваться.

– Что с коленями? – глаза мужа фокусируется на моих разодранных ногах.

– Упала с лестницы.

– Как так?

– Не знаю. Оступилась.

Он подходит ближе. Чувствую, как замедляются его движения, а во взгляде появляется масляный блеск.

– Наверное, я немного садист, но меня это заводит, – он наклоняется ниже и проводит носом по ему виску.

– Арслан, давай не сегодня, ладно? – отмахиваюсь я, сдергивая с вешалки халат. – Я устала

– Так я и хочу тебя расслабить, – обхватывает мою талию и прижимает к себе. – Ну же, Ди, не канючь. Мы сто лет не трахались.

– Потому что у меня из-за работы голова кругом, – упираюсь руками ему в грудь, но муж не намерен отступать. – Ну правда, Арслан! Отпусти!

– Интересно, как ты планируешь заделать ребенка без секса? – он сгребает меня в охапку и тащит в сторону кровати. – Без моей спермы, Ди, твоя яйцеклетка не оплодотворится.

– У меня сейчас нет овуляции! – пытаюсь вывернуться из его рук, но все тщетно. – Арслан, перестань!

– Какая же ты сложная, – толкнув меня на одеяло, муж принимается расстегивать ремень. – В отпуск лететь не хочешь, трахаться тоже не хочешь… Чего тебе вообще нужно? Объясни! Я, блядь, реально не понимаю…

Он сдергивает с меня трусы и, облизав кончики пальцев, проводит ими по промежности. Затем наваливается сверху и размашистым движением вгоняет член. На всю длину. Практически до основания.

Закрываю глаза и морально настраиваюсь терпеть. На самом деле у Арслана нет проблем ни с размером, ни с техникой. И наш секс далеко не всегда проходит в режиме «фаст». Просто в последнее время интимная близость не вызывает во мне былого интереса. Вот прям совсем. Я даже порно смотреть пробовала – эффекта ноль. Возбуждение, может, и есть, но оно какое-то поверхностное, бесцветное… И на полноценный оргазм его при всем желании не хватает.

Арслан задирает вверх мой лифчик и, стиснув в ладонях грудь, рычит:

– Сука, ты хоть притворись, что тебе по кайфу… А то как резиновую бабу ебу.

Сжимаю челюсти и обхватываю его поясницу ногами, делая вид, будто включаюсь в процесс. Притворяться я умею. Мне не впервой. В конце концов, Арслан не виноват в том, что я внезапно охладела к сексу.

Муж рывком переворачивает меня на живот и, наращивая темп, начинает вколачиваться сзади. Тяну носом свежий запах кондиционера для белья и вдруг ни с того ни с сего проваливаюсь в недавнее воспоминание: Ранель сидит передо мной на карточках и, наклонившись, дует на мое колено.

В этой картинке нет абсолютно никакого эротического подтекста, но к низу живота внезапно приливает приятное будоражащее тепло. Отгоняю от себя преступное видение, но фантазия цепляется за него, как за спасительную соломинку, и принимается дальше раскручивать клубок порочных мыслей.