- Тихо ты – еще вернется! – шикнула на меня Витка, напряженно следя за удаляющимся начальством. – Пошли скорее, а то кто другой наших местных мальчиков перехватит! – она вскочила.

Когда Микулишна обнаружит, что мы смылись, мало нам не покажется. Но надо же нам как-то попасть к колоннаде? Мы с Виткой подхватили сумку и тихонько проскользнув вдоль отгораживающей пляж сетки, по кромке прибоя пошлепали в обратную сторону.

Звуки восточной музыки становились все ближе, впереди снова прорисовались стройные белые колонны – между ними на легком ветерке раскачивался плакат «Приветствуем участников чемпионата по крымско-татарской борьбе!». Музыка гремела оттуда, а вокруг плотным кордоном выстроились зрители.

- Ну и как нам их в этой толпе искать? – разглядывая спины, спины, спины… разочарованно протянула Витка.

- Ты таки и правда дура! – радостно объявила я. – Спортивные костюмы, спортивные сумки, опоздать боялись… Элементарно, Витсон! – и я решительно начала протискиваться сквозь толпу. - Простите, извините, пропустите, пожалуйста… - сомкнутые спины раздвинулись, и я чуть не вывалилась прямиком на отгороженный канатами квадрат пляжа. Мужик в широкой татарской рубахе и высокой шапке торопливо равнял граблями песок.

Я повернулась и пошла вдоль канатов туда, где позади столика жюри сидели, лежали, прохаживались парни разных возрастов в спортивных костюмах или в свободной светлой одежде, схваченной широкими поясами – от мелких, совсем как наши, до совсем взрослых.

- А вот как их зовут, спросить надо было. – Пробормотала я, аккуратно пробираясь поближе к борцам.

Мужик за судейским столом заговорил в микрофон – из колонок загудело, засвистело и загукало, понятно было только слово «Вызывается…». Народ вокруг отгороженного квадрата активно засуетился.

- Непонятно, как теперь их искать, - приподнимаясь на носки, я пыталась высмотреть в толпе спортсменов знакомые рожи.

- Не туда пялишься, сообразительная ты наша! – Витка насмешливо ткнула пальцем мне за спину.

Я обернулась… На отгороженном квадрате, ухватив друг друга за пояса и взбивая ногами песок, сцепились двое – и одним из них был тот чернявый раскосый парень, что разгружал нас вместе с моим блондином. Вокруг восторженно орали.

- Русский победит! Русский победит! – прыгая на месте от возбуждения вопил мальчишка в плавках и тюбетейке.

Я не выдержала:

- Прости, а кто из них русский? – спросила я, глядя на одинаково скуластых и смуглых бойцов.

- Как кто? – аж перестав прыгать от удивления, вытаращился на меня мальчишка. – Ну не Каримов же! Федька Авдеев, конечно! - мальчишка ткнул пальцем в нашего скуласто-смуглого.

- Ну да… - пробормотала я. – Конечно, не Каримов же…

- Их симферопольский Каримов против нашего Авдеева – тьфу! – объявил мальчишка. В этот момент «наш Авдеев» как раз уронил «симферопольского Каримова» в песок, и малец завопил еще громче. – Федька победил! А я вам что говорил! Федька победил!

Победитель и побежденный пожали друг другу руки и убрались с песчаной арены, микрофон снова заперхал…

«Вызывается… абсолютная весовая категория… Эннан Сафаров…»

Дальше я уже не слушала, потому что в песчаный квадрат выскочил мой сероглазый блондин.

- А круто! – выдохнула рядом Витка, мечтательно закатывая глазки.

Я невольно кивнула – действительно, круто. Мой блондин и его противник крепко ухватили друг друга за пояса, дядька в мохнатой шапке хлопнул блондина по плечу, они пригнулись, выставив попы, и агрессивно затоптались на песке. Вид сзади на моего блондина был ничуть не хуже, чем спереди. Нет, я знаю, что приличные девушки не должны обращать внимания на задницу парня, но про себя-то можно!