Может, это случилось в тот момент, когда я неловко сформулировал суть наших отношений. Или потом, когда какая-то капелька переполнила чашу.
Может, точка отсчёта связана с болезнью. Если был наркоз, то… возможно… действительно изменилось многое…
Но это неважно. Важно здесь и сейчас, важно рисуемое в летящий момент.
Мы видим небольшой отрезок жизни – в этих телах, с этими душами. Но ведь за пределами оставленной нам памяти-книги – целая библиотека.
Может, мы с тобой уже смеёмся – вне времени и в другой реальности, вспоминая какие-то детали этого сна, проживаемого сейчас, как единственное, что у нас есть.
Говорю с тобой снова и снова.
Уже давно нет ответных строк, невероятной нежности…
А я продолжаю бесконечную беседу.
У тебя, кажется, не осталось причин для встречи. И даже на прочтение письма, если бы для него была возможность. И это послание может остаться тебе неизвестным.
Пишу… для себя. Для твоего образа, который стал восхитительной внутренней атмосферой. С самой тёплой и свежей погодой.
А волны всех слов и мыслей пусть устилают путь твой росой радости. Чтобы ты шла с лёгким сердцем, улыбаясь, творя, открывая лучшие грани.
ВТОРОЕ ДЫХАНИЕ
Огонь на бумаге