– Мандражик легкий щекочет. А у тебя?

– Чуть-чуть совсем. Это хорошо, значит, пока еще живые.

– Зацени, какую шикарную белку я тут зафотировал на днях, – показываю ему с телефона фотку, которую сделал по дороге на кружок.

– Здравствуй, Ночь Людмила, где тебя носило? – подозрительно спрашивает Стэн.

– Да так, к знакомым ездил… О, смотри, как всех к бару магнитит!

К нам подходит вся хунта – уже человек пятнадцать. Значит, наши подтягиваются, что приятно.

На сцене между тем затевается что-то интересное: два типа с дредами водружают штуковину типа тамтама, тянут к ней микрофоны, а сбоку вешают еще какую-то перкуссию – колокольчики и непонятную металлическую дребедень. Затем для настройки звука они играют кусок музычки «под латину» секунд на тридцать, и мы с Роммелем переглядываемся.

– Слушай, а ты уверен, что мы здесь в тему со своим быдло-роком?

– Мм, да… Я понимаю вашу озабоченность, коллега… Играть чуваки умеют, это точно. Нам о таком уровне только мечтать.

– Единственный вариант – насинячиться и не заморачиваться.

– Чем и занимаемся, – подмигивает Роммель, принимая от бармена сразу две пивные кружки.

Стараясь не расстраиваться от выступления первой группы, которая и в самом деле шпарит почти идеально, мы коротаем время до того момента, когда нужно будет собираться к бою. Наконец, «латиносы» доигрывают сет, срывают одобрительные крики и хлопки, и сбоку сцены рисуется следующий коллектив.

– Пипл, допиваем потихоньку. Щас эти закончат саундчек, и можно гримерку занимать, – я машу Троцкому, тот подходит и по-дружески вешается всей тушей на плечи Роммелю.

– Чего так рано? – недовольно кривится Роммель.

Все-таки крепкий он парень: если бы на меня навалилось сто двадцать пять кило Троцкого, я, наверное, и звука не смог бы из себя выдавить.

– А чего здесь сидеть? Во, уже выходят на сцену, смотрите.

Я спрыгиваю со стула, беру в руки синтезатор, и однополчане нехотя начинают собираться.

– Интересно, а эти что будут играть? По виду не угадаешь.

– Скандинавский блэк-метал, – тонко шутит Стэн.

– Или аццкий мелодик-дэт, – подхватывает Троцкий.

– О как! Ты заговорил по-русски! – картинно удивляюсь я.

– От волнения, душа моя Константин Константинович! Перед концертом еще и не такое случается! Пользуясь случаем, хочу заметить, что группа перед нами – какие-то…

– Мужеложцы? – подмигивает Стэн, хорошо знакомый с фирменным лексиконом Троцкого.

– Они самые! Но не самые страшные, бывают хуже. Помните «Lucky-кафе»?

– Не напоминай!

«Lucky-кафе» – это наше любимое заведение в центре, в котором мы частенько зависали где-то год назад, когда было пободрее с деньгами. Там мы обычно засиживались в баре на минус первом этаже, но однажды нас понесло в основной зал. Минут десяти нам хватило, чтобы понять, что за контингент там прописался. С тех пор нас туда как-то не тянуло.

– Все, на старт, внимание, марш! – Мы изображаем из себя кого-то типа космонавтов, идущих к ракете, машем руками, нам вслед летят единичные воздушные поцелуи. На полпути я поворачиваюсь и оглядываю зал: народу собралось уже прилично, вот бы раскачать его сегодня!

Гримерка оказывается неожиданно просторной. И даже есть кулер с водой. С нами за компанию поднимаются Светик со своим кавалером.

– Хоть пофоткайте нас, – вымученно улыбаюсь я. Нервы накрывают, уж извините.

Мы вчетвером изображаем героические групповые композиции.

– Вряд ли что-то стоящее выйдет, очень уж здесь темно, – предупреждает Светик.

Несмотря на это (вижу краем глаза), она сразу же выкладывает фотки в Инстаграм. Вообще, есть в мире соцсети, где у нее еще нет аккаунта? Наверное, у нее эксклюзивный контракт с Силиконовой долиной, и каждый новый тайм-киллер сразу присылается ей как вип-тестировщику.