- Оу!...
Перед глазами тут же неконтролируемо визуализируется картина, как он надевает его куда положено, раскручивая на внушительного размера… Зажмуриваюсь, словно вижу это наяву и смогу так прекратить видение.
Ощущаю, как вспыхивают щеки.
Озабоченная!
Быстрее кладу на место. И вообще, эта находка почему-то щелкает в моей голове раздражением к нему. Дурак ты, Рома! Наворотил...
По дороге попадаем в небольшой затор из-за аварии.
Менты косятся на мой внешний вид.
- Это сценический образ! - закатываю я глаза. - Меня с репетиции... похитили.
Запахиваю плотнее куртку Романа.
- Ааа... - бормочут, снова отводя взгляды.
Капец... Похитили! Это какая статья?
Вдыхаю аромат мужского парфюма на воротнике. Он густо смешан с запахом тела хозяина и легким оттенком запаха сигарет. И от этого голова кружится... до мурашек и пронизывающего до судорог в животе ощущения. Поспешно отрываю свой нос от ворота его куртки.
У тебя что-то с головой, Иштарова! Может, вспомнишь, что он тебе рычал в лицо? Это про “трахались”? Так уши мои заложило… Понятия не имею, в каком это было контексте.
За тобой орда нормальных парней бегает, а ты куртку этого неадеквата нюхаешь? Почему? У других туалетная вода не хуже. Может, и не хуже. Снова втыкаюсь носом в воротник, сумасшедшие бабочки в животе, вспорхнув, присаживаются всей ордой куда-то в одну сладко ноющую точку. Боже…
- А кого Вы играете, Елизавета Александровна?
Отец заставляет всех обращаться ко мне исключительно на "Вы" и по имени-отчеству. В целях создания дистанции. И за пересечение границы карает беспощадно.
- Я не играю. Я - танцую. Запись клипа была.
- Мм. А где можно посмотреть? - смелеет тот, что помоложе.
- У майора Иштарова уточнишь, Гальцев, - незаметно толкает его тот, что постарше.
Это сарказм и предупреждение. Папа сгнобит...
В отделение я приезжаю уже когда там полно людей.
- Александр Михайлович с рентгена едет, сейчас будет, - сообщает мне секретарь.
- С рентгена?? Всё нормально?
- Обошлось.
В кабинете - Роман и ещё какие-то люди. Он в наручниках.
- Здравствуйте, - заходя, едва слышно бросаю я.
Дежурный объясняет спортивному мужчине постарше в чем суть.
Встречаемся с Романом взглядами. У него разбито лицо, руки ободраны об асфальт... Он в наручниках.
Я почему-то чувствую себя виноватой...
- Извини, пожалуйста, - двигаются практически беззвучно его разбитые губы.
Покаянно смотрит на меня.
Да извинила я! - хмурюсь. Ты с отцом теперь попробуй договорится об этом.
Не вмешиваясь в разговор, снимаю с плеч его куртку, отдаю одному из сидящих напротив парней.
- Там документы, ключи от машины и телефон, - зачем-то поясняю я. - А машина в тупике за торговым центром у Арены.
Парень смотрит на меня растерянно.
- Спасибо.
Расправляю длинный шарф, пытаясь спрятать за ним свой видок.
- Лиза?! - залетает отец.
Ну всё!...
Я успокаиваю отца, что в порядке, и - нет, никто меня не обижал. Кое-какие детали опустим так и быть! Но это же не меня, верно? Роман перепутал...
Мне его ужасно жаль!
И нет, никакой женской солидарности к Жанне в моей душе почему-то не рождается.
- Пап... - вытягиваю я его в соседнее помещение. - Ну отпусти его, пожалуйста.
- А чего ты его защищаешь?
- Он наверняка думал, что ты с его девушкой хозяйничаешь, понимаешь?
- Да как можно было перепутать? Что за бред?! Короче, кыш домой. Я без тебя разберусь.
Отворачивается, вставая в косяке и слушая, как тренер строго выговаривает Роману. Переключается на отца.
- Александр Михайлович, мы оплатим Вам лечение. Снимите, пожалуйста, ваши обвинения. Это же ошибка! Ну эмоциональный еще, мальчишка совсем, - говорит с такой скрытой интонацией, как иногда заступается за меня папа перед другими.