Три… всё тело начало покалывать, словно подо мной доска с иголками, а не ортопедический матрас.

Два… стук сердца становился всё тише и тише.

Один… горячо, мне было очень горячо, и … совсем не страшно.

Ноль… воздух с болью ворвался в лёгкие.

Я вздохнула с громким стоном. Меня трусило от… неудовлетворения. Мне хотелось большего…

— Неплохо.

Я всё ещё туманно воспринимала реальность, но его голос теперь вибрировал в каждой клеточке моего тела.

— Это… было… — я набрала полные лёгкие воздуха, не в состоянии описать свои эмоции.

До сих пор ощущая ту лёгкость, которую подарил Господин, я рассмеялась. Звонко, раскатисто, от всей души, как говорят. Меня не смущало его присутствие. Не волновало, что он может подумать. Мне было чертовски хорошо, и я просто не могла держать это в себе.

— Понравилось? — разделяя моё веселье, усмехнулся мужчина, имени которого я не знала.

— Да! — без тени сомнения и лукавства хрипло ответила я.

— Я не пользуюсь одной и то же Нижней два раза…

Занавес.

Улыбка сползла с моего лица быстрее, чем незнакомец успел закончить свою мысль. Кожа покрылась противными мурашками уже от холода, а не его обжигающего взгляда.

— Понятно.

Обида начала бить больно в солнечное сплетение. Не хотелось мне отпускать этого мужчину, хотя я понимала цену, которую заплачу за продолжение наших «отношений».

Он направился к двери. Вот так просто завершил нашу сессию и разговор. Я не понимала, как девушки могут продавать себя и просто уходить, если клиент им начинал симпатизировать?

— … но с тобой, — он остановился посреди комнаты и посмотрел на меня пристально, — я был бы не против встретиться ещё разок.

Я не понимала, что делать, лишь молча кивнула, сжимая край одеяла пальцами до белых костяшек.

— Не боишься?

— Нет, — глупо улыбнулась, на что он улыбнулся мне в ответ.

Чёрт, у этого чудовища оказалась ангельская улыбка!

— Паша, — прозвучало, когда он уже открыл дверь.

— Что? — я захлопала ресницами.

— Меня зовут Паша.

7. Глава 5. Линда

— Девушка, оплата по карте не прошла. Может, у вас есть другая?

Третий раз. Меня это уже достало!

Отец блокировал мои счета один за другим, потому что я, видите ли, не отвечала на его звонки и сообщения. А мне просто неинтересны его рассказы о мужиках, с которыми он хотел меня познакомить.

Вечно подсовывал всяких богатых и скучных коллег по бизнесу. Даже не постеснялся познакомить меня с сыном одного из соучредителей, когда мне было четырнадцать! Мотивировал он своё решение самым тупым объяснением, которое я когда-либо слышала. Мол, я и тот мальчик ходили в одну частную академию для деток, родившихся в золотых пелёнках. Тоже мне повод…

Да, я из тех, кого называют мажорами.

Родилась в России, но отец переехал в Англию сразу после смерти мамы. Умерла она при родах. Мама не смогла родить меня естественным путём. Врачи слишком долго думали. В итоге из двух жизней оказалось возможным спасти лишь одну. Моя жизнь была спасена. Но мама умерла от потери крови.

Её лицо я видела лишь на фотографиях, которые мой отец бережно хранил в своём кабинете. Будучи ещё ребенком, я часто просила папу рассказать мне о ней. Слушала с открытым ртом и смеялась над весёлыми историями, которые пережили мои родители. Но с годами улыбка сошла с моего лица. Чем старше я становилась, тем сильнее разрасталась дыра из-за отсутствия материнской любви.

Я была лишена такой роскоши как мамин взгляд, что следил бы за мной на первом утреннике в детском саду. Совместная готовка, разговоры про мальчиков, выбор первого лифчика — ничего из этого мне не дано было разделить вместе с самым родным человеком. В школе все девочки хвастались своими мамами. Рассказывали про беззаботные выходные, походы по магазинам, душевные посиделки. А я всегда отмалчивалась, скрывая обиду и чёрную зависть.