— Нужно быть аккуратнее, девочка Полина, — говорит он хрипло. А потом все же отпускает меня. Но все еще стоит рядом.

— Да, да, простите, — блин, сколько я еще буду так извиняться? — Спасибо.

Боюсь даже смотреть ему в глаза. Хоть куда, только не в них. А вот он, не стесняясь, смотрит на меня.

Больше не говоря ни слова, он уходит, так что мне остается только лицезреть, как двигаются мышцы на его спине, когда он идет.

Забегаю в ванную и сразу запираю дверь на защелку. Подхожу к зеркалу и смотрю на свое раскрасневшееся лицо.

— Какой позор, Полина! — говорю я своему отражению.

Мало того что забыла, что с Димой вы теперь живете не одни, так еще и просто откровенно пялилась на его отца! Никогда не замечала за собой такого любопытства.

Быстро раздевшись, встаю под струи душа. Тут пахнет гелем для душа, мужским…. Запах Тиграна Дамидовича… На полке я нахожу новый флакон. Наверное, это он принес, потому что Дима пользуется совершенно другим.

Быстро принимаю водные процедуры и возвращаюсь в нашу комнату. Мне нужно переодеться во что-то более приличное. Вообще, теперь не стоит щеголять в этой сорочке. Все же она провокационная.

Надев самое длинное платье, которое закрывает даже шею, я выхожу.

Тиграна Дамидовича нахожу на кухне, перед открытым холодильником. Уф, мужчина тоже приоделся, хотя это с натяжкой можно сказать, когда вместо полотенца на нем только штаны, тоже низко сидящие.

— У вас совершенно нечего есть! — словно гром среди ясного неба, раздается его голос. — Что вы едите?! Или питаетесь только на доставке?

Потом он оборачивается ко мне, недовольно смотря на меня. Явно не так, как в ванной комнате.

— Девочка Полина, ты вообще умеешь готовить? — с издевкой спрашивает он. — Или Дима наврал тогда, сказав, что это ты сама сделала все? А на самом деле ни хера!

Во мне с каждым его словом растет возмущение. Этот человек даже не знает меня, а говорит так, словно уже сделал свои выводы. Полностью несоответствующие правде, между прочим.

— Хоть яичницу сможешь сделать? — скрещивает руки на груди он, в его глазах вызов и насмешка.

— Если вы не заметили, в холодильнике есть продукты, — начинаю я, стараясь быть спокойной, показывая, что все его слова меня не задели. — Я не готовлю еду заранее. Потому что ваш сын любит свежее. Вот я и встаю раньше него, чтобы все приготовить.

— Да неужели, — не верит Тигран Дамидович, а я сжимаю кулаки. Хочется доказать, что его мнение обо мне ошибочное.

— Да, но раз уж вы теперь наш гость, то спрошу у вас, что бы вы хотели на завтрак?

Да, это вызов. Мне кажется, если он сейчас закажет что-нибудь очень сложное, то я все равно это сделаю. И плевать, сколько времени это займет, и даже если Дима уже проснется...

— Блины с творогом и изюмом, и кофе не из машины, и, конечно же, не растворимый, — произносит он. И смотрит на меня. Словно ждет, когда я сознаюсь, что не смогу это приготовить.

Нет, Тигран Дамидович, не дождетесь. Готовка — это моя стихия. И я сделаю такие блинчики, что вы пальчики оближете.

— Хорошо, — киваю я с улыбкой. — Вы бы не могли присесть за стол, чтобы не мешать мне?

Молча он идет в сторону стола. А я собираю волосы в хвост, чтобы они не мешали, и, стараясь абстрагироваться от его взгляда, начинаю готовить.

И мне удается. Я представляю, что я одна. Просто делаю завтрак любимому парню, а сейчас уже жениху, после последних событий. Я всегда любила готовить, потому что с самых ранних лет мне приходилось делать это самой. А себя хотелось побаловать чем-нибудь вкусным даже из простых продуктов.

Успеваю сделать практически все к приходу на кухню сонного Димы.