Сверни, останься, иди мимо…
Глупец
Условно так стихосложенье,
Не приложу ума, мне недоступно,
Задавит мелочь мысли крупные,
Как без любви вслепую женят.
Тогда, уложат в гроб, поймешь:
Лукавит правда, честна ложь.
Он говорит – она на нервах,
Он замолчит – она психует:
Хотела разве жизнь такую?
Твоей желала быть, и первой!
Разврат души нагой поэзия,
Как антиподы в антитезах.
Условно – нет! Прямолинейно
Нельзя лиричных песен петь,
Дороже злата ценна медь
У Гете, Пушкина и Гейне…
О! замолчи, имен не трогай,
Ты понимаешь в них не много.
Глупец!.. Условности условны,
И тень, и свет, и спектры радуг
Чисты, прекрасны, нам отрада.
Как перепреют в гумус говны,
Разбить бы надо здесь цветник,
Поэт, ты вспыхнул и… поник.
Чем пахнут жаждущие губы?
Отравой страсти разнотравья,
И ты, поэт, судить не в праве,
Отвратно что, что сердцу любо,
Бог дал тебе возможность петь
Любовь, а стимул тебе – плеть!..
Как не любить?
Ни строчки новой, старые мотивы,
Я – человек – один такой на свете,
Равно: несчастный и счастливый,
Как попугай твержу я фразы эти.
Любая мысль моя, что взята на прокат
У старых лет, вершит во мне открытье,
В неведенье невежества, и этому я рад,
Что повторяю я, вы мне не говорите.
Слова мертвы, но тоном и значеньем
Я вдохновляю их на свежее звучанье,
От страсти чувства делаются ценней,
Как с мясом овощи, отваренные в чане.
Одно: несхожести уметь бы сочетать,
Свести гармонией в единство антиподы,
Быть созидателем, и быть немного тать,
Пчелы сбор мёда вызревает плодом.
Весна после зимы, циклична и прекрасна,
Миллионы лет она всё так же молодая,
Проснутся чувства, притупится опасность,
С югов на зов извечный птицы прилетают.
Пора весны описана, что нового добавить?
На полигоне взрыв, грозы ль далекой рокот,
Зеленые поля, листва шумит в дубраве,
Заучено привычно кладу под строку строку.
Не лирик ты, мне скажут, ты – старик,
Мертв ум холодный, чувства не горячи,
Ты голый череп прячешь под парик…
Как не любить?.. нельзя прожить иначе!
Задержка
Играть как начал он малюткой,
Так до сих пор не прекращает,
Представь серьёзным на минутку
Его, когда он в гневе, и отчаян,
Защиту ищет в местах дальних,
Перед собой нутро нахально,
Бесстыдно вынуть хочет в свет,
Игра и здесь ему забава,
Бог с ним, свидетелей-то нет
Других, твердит, имею право
Быть откровенным и смешным,
Мечтать, рассказывать ли сны,
Как перед мамой, детский лепет
Она всерьёз готова слушать:
«Малыш ты мой, великолепен,
Ты духом чист, измажешь душу,
Что неизбежно, примешь ванну,
Зеленкой смажу твои раны…»
Отец он, дед с годами, дети
Давно уж взрослые, не скажут,
Что надоели игры эти,
А поощрять их станут даже,
А он и рад, мол, я мальчишка,
Читаю сказочные книжки,
Мне хорошо, душою молод,
А вы в заботах и печалях,
Насквозь я вижу вас, как голых.
Они на это отвечали:
Как мог ты стать отцом, вопрос,
Душой, ни духом не подрос.
День завтрашний
Шум слов, и мыслей пыль круженья,
Век лет, как шерсти скатанности шарик,
Души в пустыне дух бесцельно шарит,
Где замок, там надежд песка крушенье:
Рассыпалось, распалось, улеглось…
На праздник зван, к поминкам придет гость.
Тень серым пологом горение накрыла,
Перетерпеть, ждать завтрашнего дня.
Да, неуютно здесь, и ветрено, и стыло,
В сетях тоска-печаль укутала меня…
Дождями выллакала туча безнадежность,
И слякоть трав росистых придорожных
На солнце блесками подмигивать взялась,
Идти… идти по тропке бесконечно,
И с каждым шагом радостно, беспечно,
Набраться воздуха, очищенного сласть,
День завтрашний мерещится надеждой,
И будущность космически безбрежна.
Сон
Затихла буря зимы мнимой,
Тяжелый снег лежит в сугробах,
Отдернул штору, глядеть чтобы
С окна на двор, на снег, на зиму,