Почему? Ведь никогда на чужом горбу не ехал,
Зря людей не обижал, ни со зла, ни ради смеха,
Вверх не лазил по костям, на чужой беде не грелся,
Свой мирок построил сам, только отдохнуть уселся —
Честно ведь, своим горбом, до мозолей и надсады.
Не балован был судьбой, не желал чужой награды.
Вот сижу и не пойму, что за странности случились,
Как долги мои с судьбой взяли да объединились.
И выходит, что на них у меня одна валюта —
Жизнь сама, а в ней, как есть, звонкой денежкой – минута.
Долг мой красен платежом, и его платить придётся…
Заплачу, ведь раз живём, что ещё мне остаётся.
Недодождик
Он ещё не дорос до дождика —
Водяная пыль, просто взвесь.
Будто дымкою с кисти художника,
Всё пропитано влагой здесь.
Вместе с ветром в любую щёлочку
Пробирается он легко.
Недодождик укутал ёлочку
В капель блёклое молоко.
Всё пронизано липкой сыростью,
Незаметно насквозь промок!
И мечтается, как о милости,
Отыскать сухой закуток.
Он крадётся предтечей Осени,
Он шагает её послом,
Мимоходом завесив просини
Мокрым сереньким полотном.
«Я не устану повторять …»
Я не устану повторять —
Прекрасен мир! Красоты эти
Безмерно могут удивлять,
Но всё ж милей всего на свете
В неброской прелести своей
Знакомый с детства и любимый
Край светлой радости твоей —
С тобой с рождения единый.
Он просто есть, он твой навек,
Куда б судьбой ты брошен ни был,
Есть где-то место, человек,
Где ты впервые встретил небо,
Где осознал себя собой,
Где сердце ёкнуло впервые
От красоты земли родной.
Так мне милей всего Россия.
«Ах, батюшки!» …»
«Ах, батюшки!» —
и всплеск руками.
Так бабушка
встречалась с нами.
«Уже приехали!» —
и счастья брызги…
Те встречи вехами
из детской жизни.
Варенье свежее
на блюдце к чаю…
Как я по бабушке
всю жизнь скучаю!
На горке кладбище
моё высокое.
Вы все тут рядышком,
родные Соковы.
Вот тут и корень мой,
чего его искать?
Вот тут и Родина —
точнее не сказать.
В городе теней
В этом городе теней,
Средь теней домов бесплотных,
Тени ломкие людей
Проплывают неохотно.
Тени рваные кустов
Распластались вдоль дороги.
Не поднимет их никто,
Только лишь фонарь убогий
Может ими покачать,
Да и то лишь с ветром вместе.
А молчания печать
Для теней есть дело чести.
В этом городе теней,
Полном ватной тишиною,
Тень моя бежит за мной,
Чтоб укрыть меня собою.
Бескорыстна и верна,
Молчаливее собаки,
Как восточная жена,
Под чадру упрятав знаки,
Мир сжигающих страстей.
Там кинжал в глубинах складок
Или ласки в темноте,
Чей дурман безумно сладок?
В этом городе теней
Не увидишь лиц прохожих.
Вот распяты на стене
Тень моя и чья-то тоже…
В этом городе теней
Что-то страх ползёт под кожу.
Боже, вспомни обо мне,
Ты меня помилуй, Боже…
«Вилась тропа по горной круче…»
Вилась тропа по горной круче,
В обнимку с облаком вилась.
И путник гордый шёл, могучий,
Но вдруг тропа оборвалась.
Что было дальше – знают скалы,
Шагнул он ввысь или назад…
А рядом, им и дела мало,
Орлы безмолвные парят.
Парили раньше здесь и ныне,
Превыше суетных людей,
Погрязших в склоках и гордыне.
И вековой покой камней…
Нет, не хранят седые горы
Ушедших в вечность имена.
У их подножья плещет море,
Сурова горная страна.
Бредут ли путники тропою,
Иль город строят у реки.
Сотрут всё годы, и укроют
Следы забвения пески.
Город
Город глόтками подъездов пожирает наши души,
И машины в венах улиц с визгом шин пронзают ночь.
Где-то там, в тоннеле тёмном, ты внимательно послушай,
Бьётся каменное сердце, разгоняя темень прочь.
Он устал, вздыхает глухо, на углу скрипит трамваем.
Дремлет чутко, как огромный, неизвестный миру зверь.
В то же время всем знакомый, близок так и узнаваем.
Он хранилище всех наших обретений и потерь.