Остров (не) везения Галина Кор

1. Глава 1

Кира.

Море. Яркое, теплое и манящее. Привкус соли на губах. Ласковый ветерок треплет волосы. Здорово!

Белоснежная яхта еле покачивается на лазурных волнах, пришвартована недалеко от обжитого острова. Вообще вокруг полно маленьких частных островов, которые сдаются платежеспособным туристам.

На нижней палубе яхты для удобства отдыхающих установлены шезлонги, чем я, собственно, и пользуюсь. Загораю.

В ушах наушники и там гремит рок, странный выбор для девушки двадцати лет, но вся эта розовая и ванильная попса не для меня. Песни про любовь, расставания, страдания – чушь. Я не ищу отношений. У меня четкие планы в жизни и я к ним стремлюсь.

Но у моего папы другие планы. У него идея фикс – выдать меня замуж. Пристроить, так сказать, в надежные и крепкие руки. Он переживает, что с моим характером редкий удод решит на мне жениться. Ну не все же родятся лядя́ми, в смысле Леди. Я вот такая, красивая снаружи, чумовая внутри.

Нет, я не кидаюсь на людей, если говорить всерьез, я просто говорю, что думаю, а думаю я грубо и иногда с матом. И в кого мне быть другой, если всю жизнь меня окружают мужики. Мать умерла, когда мне было три, поэтому все мои няньки – это охранники. Мой отец хозяин охранного агентства, поэтому закалили меня суровые мужики военной наружности и рельефной окружности.

Единственная женщина, которая длительное время находится в нашем доме на постоянной основе - это домоправительница тятя Маша. Но ее мизерного влияния в течение дня, так мало, что все те женские штучки и уловки, которыми она щедро делится, просто не успевают осесть в моей активной головушке.

Закончился учебный год, и папа подарил мне отдых на прекрасной белой яхте. Все бы ничего, но компанию мне составил мой друг детства Петька, которого папа активно сватает мне в мужья.

Во-первых, замуж я не собираюсь, а во-вторых, ну как серьезно можно рассматривать в партнеры человека, которого лет с двенадцати я активно лупила и клала на лопатки. Хоть Петька и старше меня на три года, и вроде не урод, но никогда я не смотрела на него, как на мужчину. По большому счету, я ни на кого не смотрела с этого ракурса. Пока у меня другие цели и другие задачи. А эти игры в отношения, поцелуйчики, свиданьица – бред. Кому они нужны?

Но Петра, походу, эти игры устраивают, ему-то что. Папа сказал жениться, он женится… Лишь бы халявная жизнь не заканчивалась. Наши отцы дружат много лет, с самой армии, так что породниться – святое дело.

Лежу на шезлонге, никого не трогаю. И понимаю, что мой идеальный загар под угрозой. Какой-то пеньдюх делает мне тень. Открываю один глаз и лицезрю Петра. Он стоит на верхней палубе, на бедрах белое полотенце, руки в боки. У него мокрые волосы, зализанные назад, капельки воды стекают по неплохо сложенному телу, но я и лучше видала. Брови сдвинул, сам хмур. Сейчас что-то выдаст.

И тут он вытягивает руку вперед и начинает активно вещать. Прямо революционер на баррикадах. Но я-то не слышу. У меня длинные волосы, наушники прикрыты ими. В ушах орет одно, а картинка другая. Забавно.

На сцене театр одного актера. Петька так возмущается, что слюна летит в разные стороны. Что его бедного так плющит, может скат током шибанул или иглобрюх уколол?

И вот тут происходит то, чего я никак не ожидала. Он скидывает с себя полотенце, а там… ничего. Точнее, чего… Висит бздюлина от колокольчика. Он указывает на нее двумя руками и что-то возмущенно мне доказывает. А почему от колокольчика? Я, конечно, не специалист по бздюлинам, но колокольчик от «Царь-колокола», отличить могу. Ну ладно, пусть не колокольчик, так, средний колокол, которым в школе первоклашки трясут на первом звонке. Не буду принижать достоинство Петра, для мужиков – это важно, ну, и друг детства, все-таки.

Эко его сегодня солнышко по темечку шмякнуло… вот он и устроил стриптиз для нищих. Наверное, стоит открыть ему секрет о том, что я его не слышу. Кстати, это крутая тема, надо научиться читать по губам. В профессии мне это пригодится.

Откидываю волосы назад и достаю из уха наушник.

-Петь, че ты раскудахтался? – нет, не с того начала. Ой, не с того… Пить дать, обидится. Надо было как-то помягче, что ли? Вот тут бы совет от тети Маши был бы кстати.

Точно, обиделся… Насупился и начал пыхтеть.

-Ну ты и сучка, Кирка! – взвыл как сирена на спасательном буксире.

-Петь, прикрой, пожалуйста, свою бздюлину, а то отсвечивает.

-Ты можешь быть нормальной, а Золотарева. Ты ж, как с другой планеты. Другая б, как кошка ластилась, а ты… бревно. Я тебе о чувствах, а ты все своей грубостью и длинным языком портишь.

-Ладно, ладно… Все села, руки сложила и внимательно тебя слушаю. Говори.

-Ну, мы с тобой как бы пара… - аккуратно начинает заводить старую пластинку.

-Угу, - кивок головы, типа, продолжай.

-Так вот, я предлагаю переместиться в каюту и потрахаться.

-Снова, здорова! А как хорошо начинал, я уж думала теорию квантового бессмертия докажешь, а ты опять переживаешь как бы пристроить свой приборчик в теплые ручки. Петь, ну ты же знаешь, что я тебя не люблю, не хочу и не буду. А то, что вы там с папами придумали, так это ваши проблемы и фантазии.

Руки сжал в кулаки, губы поджал, желваки ходуном.

-Ненавижу тебя, - прошипел он. На что я только хмыкнула.

-Ладно, не обижайся. Ну как я могу с тобой спать, ты ж мне как брат, а с братом – это уже инцест какой-то. Я - купаться, а ты водички попей, с пустырником, говорят успокаивает.

Недолго думая, ныряю рыбкой с палубы яхты прямо в море. Класс. Бодрит. Прохладная вода обжигает разогретую на солнце кожу, чувствую легкое покалывание во всем теле. Отплываю на небольшое расстояние от яхты, ложусь на спину и смотрю в небо. Красиво, просто жуть… Спасибо тебе, папа.

Слышу гул, принимаю вертикальное положение и… Пиздец. Яхта отплывает. На палубе стоит Петя и машет мне рукой.

-Завтра утром заберу с этого острова, - кричит он мне и показывает пальцем на остров позади меня.

-Ты что, больной, - ору как самка орангутанга. – Вернись, скотина. Я все прощу, - а он лыбится и машет, лыбится и машет… Убью сучонка. Вот как завтра заберет, так сразу и убью.

Рада всем. Присоединяйтесь...(◍•ᴗ•◍)❤

2. Глава 2

Кира.

Ну, делать нечего. Смотри не смотри, а яхта уплывает. Как не крути, а придется плыть к берегу. Благо недалеко.

Надеюсь, здесь нет акул. Я никого не боюсь, но вот акул, почему-то, не уважаю. Вопреки распространенному мнению, не все триста шестьдесят видов бросаются, как бешеные собаки, а только четыре, но вот сейчас, эти знания меня не особо утешают. Поэтому гребу я быстро. Скорости мне прибавляет и злость, а еще маты, которые рождаются в моей голове, трансформируются и усовершенствуются.

Ох, и какие только пытки я не применила к Петру в своей голове! Моей богатой фантазии может позавидовать любой серийный убийца.

Выползла на берег и упала на теплый песок. Надо отдышаться и топать по береговой линии. Где-то с той стороны острова мы видели домики, когда проплывали на яхте. Может примут добрые люди, накормят, напоят и спать уложат. А вот завтра, с новыми силами, я разверну свою активную деятельность и прищучу Петю, сварю супчик с куриными потрохами.

Поднялась на ноги и пошла. Хорошо, хоть время близится к вечеру. Если был бы обед, то сгорела бы моя тушка на фиг.

Вообще я красотка. Песок облепил половину тела, а кожа неприятно стянута после купания в соленой воде. Волосы стали подсыхать, теперь они висят сосульками. Причем сосульки такие, городские, тоже с солью и песком. Как будто зимой расщедрились коммунальщики и щедро все засыпали. Я злая, устала и хочу пить.

Боже, что я вижу! Домики! Я дошла, я сделала это! Кто молодец? Кира молодец! А кто козел? Правильно, Петя!

Набираю крейсерскую скорость и мчусь к цивилизации.

И вот тут меня ждал подвох. Ну не могло сложиться все хорошо… Кто-то явно мне плюнул в спину. Почему мой долгожданный отдых, превратился в такую каку?

Большой домик с террасой, вокруг него еще несколько домиков поменьше. На террасе стоит стол, а за столом сидят четыре парня. И такие, нормальные. Лет до тридцати, симпатичные, хорошо сложены, может даже спортсмены. Нет, я не боюсь мужиков, у меня их полон дом. Но эти смотрят на меня, как на диковинную зверушку, которая вылезла из моря и сейчас что-то вякнет.

Я понимаю, что надо налаживать контакт, только на каком языке? Они все темненькие, может испанцы или… кто?

И вот тут я начинаю вспоминать все, что когда-либо слышала на сборах. Фразы всплывают сами, а я не успеваю их фильтровать.

-Ола, аблас эспаньол? – а в ответ тишина. Даже не моргают. Жуть какая. Ладно, зайдем с другой стороны. – Парле ву франсе? – И опять тишина. – Угу, комси-комса… - шепчу себе под нос. Ну, по-английски и дурак умеет разговаривать. Делаю ход конем. – Ду ю спик инглиш?

Самое интересное, что с каждой новой фразой говорю громче, как будто громкость влияет на их восприятие сказанного мною.

Блин, да что с ними не так? Может они манекены или нас атаковали зомби? Хоть бы кто знак подал? Моргнул или кашлянул.

-Хало, шпрехен зе дойчь? – так немецкий тоже в утиль. Что там у меня осталось? А может они того, немые? Вот, еще тема в копилочку, надо научиться жестам немых.

И тут, один из них поднимается, отодвигает стул со скрипом и идет в мою сторону. Походка «а я царь зверей» … Я не знаю, что у него на уме, поэтому навыки, отработанные годами, не проходят впустую. Принимаю удобную позу для защиты и жду его приближения. На его лице растягивается улыбка прокачанного соблазнителя высшего уровня, а я ж милый Ангел, кто подумает, что я могу выкинуть этакое?