Еще секунду назад мне казалось, что да, видел. А когда друг спросил своим привычным скептическим голосом, стал сомневаться…

– Не знаю. Может, и не воробей. Тут темно… Ладно, забей, в общем.

Друг, выжидая, молчал. Но я ничего больше не стал говорить. Зачем в чем-то убеждать человека, тратить силы, если он все равно тебе не поверит?

Я еще раз посмотрел в окно. Потом сновал лег на кровать и укрылся одеялом.

– Знаешь, что бы я пожелал себе на день рождения? – вдруг отозвался он.

– Было бы неплохо узнать, – ответил я, все еще чувствуя за собой вину. Я заерзал на кровати как червяк насаженный на крючок.

Друг помолчал.

– Найти гармонию… не с миром, а с самим собой. Если прийти к гармонии с собой – с миром примириться будет легче.

– Неплохо сказано, – говорю ему. Мне реально понравилось. Уверен, что он где-то это вычитал.

– А еще… встретить больше хороших людей. В хороших людях – спасение от одиночества.

– Тоже интересное пожелание, – согласился я. Но в то же время подумал – к чему он клонит?

И тут сквозь телефон я услышал, что в комнате друга часы пробили двенадцать. «У него до сих пор есть настенные часы» – подумалось мне. И вдруг я живо представил его дом: и старинные деревянные ворота, и флюгер-петушка на крыше, и его пухленького кота по кличке Засранец… (Впрочем, так его называл только я.)

А еще вспомнил, что давеча проститутка сперла со стола мои наручные часы. Видимо, к типу «хороших людей», по классификации моего друга, она не относилась.

Я сказал другу:

– Слушай, мне пора… Завтра хотел с утра кое-куда выехать. Надо выспаться.

На меня вдруг накатила такая гора тоски, что аж мозги сжало. Я закрыл глаза. Откуда-то издалека Засранец улыбался мне физиономией Чеширского кота…

– И опять пропадешь на целый год? – донеслось из трубки.

– Ну, нет конечно! Через недельку сам позвоню, зуб даю! – пообещал я, открыв глаза. Я реально так думал. В эту секунду. – Извини, еще раз, что забыл про твой день рождения…

Он молчал. Скинуть трубку мне что-то мешало. Я тайком поглядывал на окно.

Друг сказал:

– Знаешь, мне недавно приснилось, что ты умер. Утонул. Мне было так плохо. Я проснулся, понял, что это сон – и все равно не мог прийти в себя.

Я не знал, что ответить. Просто прилип к трубке и внимал. Слушать, как тебя хоронят, всегда интересно.

– Представляешь, мы тебя всю ночь искали в какой-то грязной реке, а потом обнаружили в камышах… Дальше была чепуха какая-то. Помню лишь, что мы никак не могли впихнуть твое тело в гроб, потому что оно разбухло до невероятных размеров…

– Ну и намучился же ты со мной, – говорю.

– Я даже стих написал. Про твою смерть. Представляешь? Бред, конечно, но мне нужно было выдавить это из себя. Как это называется – сублимация? В общем, я за тебя очень переживаю. Не могу объяснить словами…

– Понимаю. – Наверно, я должен был попросить его зачитать свой опус. Тем более, там было про меня. Но мне не хотелось. Блин, первый час ночи! Потом ведь нужно еще что-то сказать в ответ, типа анализ стихотворения… У меня от одной этой мысли зачесались обе пятки. Вот такая я свинья.

– А помнишь старую деревянную лодку, в детстве? – вдруг ни с того ни с сего вспомнил друг. Все-таки хочет меня раскачать, паршивец.

– Помню.

– Мы нашли ее возле камышей, когда ловили рыбу. Мы ведь рыбу ловили, да?

– Угу.

– Думали, нормальная лодка. Залезли по колено в грязь, взяли весло и вытолкали ее к воде…

– Вот опять ты привираешь! – встреваю в его рассказ, не удержавшись. У него была еще одна дурацкая привычка – путать некоторые детали в древних детских историях. – Весла там не было, мы нашли большую палку – и отталкивались ею по очереди.