– В основном да.
Она чуть ли не в ладоши захлопала. Что за странный народ мне все время встречается?
– Всегда хотела дотронуться пальцем до трупака, – мечтательно произносит она. – Говорят, они такие жесткие. Просто жуть!
«Видимо, парень ее приехал в гробу, и его даже не вскрывали, – думаю про себя. – Иначе она на всю жизнь бы это запомнила. А может, и парня-то никакого не было…»
– А закапываешь мертвяков тоже ты?
Ее нездоровый интерес данной темой меня начинает напрягать, реально.
– Нет, этим занимается другой человек, – говорю. Эта игра мне быстро надоедает. – Не мой профиль.
Огонь в ее глазах меркнет. Мой рейтинг в ее сознании тут же падает на несколько пунктов. Уже лучше, думаю.
– Хм, странно. Мне казалось, кто копает, тот и закапывает…
– Это типичное заблуждение.
– Значит, ты и мертвяков не видел? – с сожалением спрашивает она.
– Нет.
– Очень жаль…
Насупилась. Замолчала. Правда, ненадолго.
– Знаешь, меня некоторые клиенты уму разуму учить пытаются. Сами снимают… а сами еще и учат, прикинь?
– Все мы думаем, что умнее других, – процедил я. И откуда у меня появилась эта манера – говорить, как мой друг? Фу, прям. Но обсуждать ее проблемы не особо хочется. Мне бы со своими разобраться.
Вытягиваю ноги, пятки начинают неприятно покалывать. Какой там час, интересно? Она-то успела вздремнуть. А мне завтра ехать за три девять земель…
– Зато я сплю по утрам, – продолжает она болтать. – Люди встают с ранья, куда-то бегут, спешат, по своим делам, на свои работы. А вечером обратно. И так – каждый день! Бесконечно! И лица у них такие хмурые, озабоченные. Смотреть тошно.
Я встал и пересел на кровать. Надоело сидеть на полу.
– А это что? – спрашиваю, показывая на большущий синяк у нее на ноге.
– А это – плата за свободную жизнь, – холодно произносит она, прикрываясь курткой.
«Ничего себе свобода», – думаю про себя. И внезапно я как будто из ученика превращаюсь в директора школы. И скептически просматриваю конспекты молодой учительницы. Вижу, что и ей становится неприятно.
«Дальше будет только хуже», – думаю с тоской. Я умею быстро все испортить. На это у меня талант.
– Мне вот кажется, что и ты куда-то бежишь. Или отчего-то, – вдруг ни с того ни с сего говорит она. То ли хочет меня задеть в ответ, то ли еще что.
– А кто не бежит? Все бегут, – отвечаю ей. – Только не каждый себе в этом признается.
Она закурила третью сигарету, я отказался.
– Вот ты говоришь, что находишься в норе, а сам копаешь ямы на кладбище, – язвительно проговорила она.
Я не ответил. Эта пустая болтовня мне надоела. Хотелось спросить ее: «а во сколько у тебя следующий клиент?» Но, к счастью, я сдержался и промолчал.
Воспользовавшись тем, что она ушла в туалет, я схватил свою куртку и выбежал из номера.
<Опустошители>
Стемнело. Дождь неустанно барабанил по железной спине Бегемота. Я как будто сам промокал под этими повторяющимися звуками. Так они действовали на меня. И на мои нервы. Навигатор, будто очнувшись от дремы, торопливым голосом велел свернуть направо.
Съезд на грунтовую дорогу был крутой, я сбавил скорость, переключился на вторую передачу, и повернул. На душе сразу полегчало. Трасса осталась позади.
Приоткрыл окно, в лицо повеяло свежестью, лесом. Мокрой травой и подгнившей листвой.
Я почувствовал, как город отпустил меня. Со всеми своими заботами и тревогами. Есть что-то таинственное в этом переходе из города в сельскую местность. Когда ты видишь табличку с перечеркнутым названием города. А дальше – необъятные просторы, природа, леса и реки. Здесь все по-другому. Другие правила. Другая жизнь.
Дождь не прекращался. Временами он то усиливался, то переходил на морось. Я включил дальний свет, но видимость от этого не улучшилась.