— Я тебя заждался, — сказал он невпопад, явно для того, чтобы вообще хоть что-то сказать.

В эту секунду на его плечо легла тяжелая мужская ладонь.

— Свободен, — Богдан говорил предельно спокойно. — Девушка занята.

— Дядь, да ты кто вообще такой? Совсем упился, что ли? — Кирилл хрустнул костяшками пальцев. — Саш, он тебя обижает?

Я помотала головой, только вот моего мнения не особо и спрашивали. Кирилл всё же решил показать, кто здесь альфа-самец, и скинул с себя руку, а затем попытался ударить Мельникова в живот.

Это решение было стратегической ошибкой.

То, с какой легкостью, Богдан впечатал кулак в скулу Кирилла, даже восхищало. Какой-то животной, первобытной яростью.

Никто даже не обратил внимания. В клубах, даже элитных, случаются потасовки. Конечно, если стычка перерастет в настоящую драку, то прибежит охрана — и обе стороны выбросят на улицу. Но пока никто не переходит негласных границ — деритесь в свое удовольствие.

— Ты… ты… — взревел Кирилл.

Он вскочил на ноги и хотел ответно ударить, но Мельников перехватил бросок, заломил руку Кирилла ему же за спину, заставив согнуться в три погибели.

— Я ещё раз повторяю: девушка занята, — сказал очень вежливо и добавил, обращаясь ко мне: — Поехали отсюда?

Я завороженно кивнула.

Рите оставила короткое смс-сообщение, мол, не волнуйся, меня отвезут домой. Кирилл смотрел на меня исподлобья, но не лез и не пытался напомнить, что вообще-то он планировал закончить этот вечер со мной вместе. Я беспрепятственно вышла на свежий воздух.

Иномарка Мельникова, темно-синяя, тонированная, остановилась у входа в клуб.

Я села на переднее сидение, почему-то ощущая себя ужасно порочной. Щеки покрывал румянец, хотя по сути я не делала ничего такого. Уехать с другом отца — что в этом такого?

— Друзья тебя не потеряют? — спросил Богдан, вдавив в пол педаль газа.

— Нет, я их предупредила. А что ты делал в клубе?

— Странный вопрос. Что обычно делают в клубах? — он усмехнулся. — Пожилые люди, типа меня, не могут развлекаться?

Интересно, сколько у нас с ним лет разницы? Десять, двенадцать? Явно не больше пятнадцати, хотя по Мельникову сложно определить реальный возраст. Но вряд ли бы папа близко общался с «молокососом», как он называл молодых выскочек в бизнесе.

— Я имею в виду… не похоже, что ты любитель всего такого.

Он пожал плечами.

— Ты права, мне больше по душе другие виды отдыха.

Какие — он сообщать не собирался, а я не стала уточнять.

Рядом с ним меня охватывало странное чувство. Не знаю, как объяснить его. Одновременно и чудовищная неловкость, словно ты общаешься с каким-то важным человеком, и… раскрепощенность. Меня не тяготило молчание. Я не хотела замкнуться, как делала это обычно при незнакомых людях.

— Куда мы едем?

— А куда ты хочешь? — просто спросил он.

— Может быть, к дамбе?

— Поехали.

…А потом мы стояли на мосту и смотрели, как залив бьется о металлические створки дамбы, как черная вода пытается разрушить построенное человеком строение. Тишина была практически нерушимая — если не считать плеск волн и завывание ветра.

И это было так странно: просто находиться рядом. Не искать темы для разговора, не отбиваться от подкатов (как в случае с Кириллом). Слушать шум воды, думать о своем. И не переживать, что человеку рядом с тобой неуютно.

Потому что интуитивно я догадывалась: Богдана всё устраивает.

Он накинул мне на плечи свою куртку, пропахшую горькой туалетной водой. Куртка казалась огромной, я могла в ней потонуть.

— Спасибо, — укуталась плотнее.

— Я думал о тебе, — внезапно признался Богдан, стоящий позади меня.

Руки его легли на мою талию, обхватили, прижали к себе.