4. Глава 3. Попаданка
Голова гудит так, будто ее сунули в колокол и били по нему добрых четыре часа.
Сейчас бы аспиринчик.
Медленно разлепляю веки и несколько секунд смотрю в потолок. Не натяжной, как у меня в квартире. И лепнины нет, как у Паши.
Да это вообще каменный потолок! А значит, я все еще сплю и вижу этот пугающе правдоподобный сон. Точнее кошмар!
Силюсь встать, кровать подо мной тихо поскрипывает. Зябко здесь как-то. В нос бьет запах сырости и мха. Случайно задеваю рукой матрас. Ай! Больно!
Несколько секунд смотрю на то самое запястье, которое немногим ранее изуродовал у всех на виду мой же жених, а меня опозорили. Ну, хоть бинтом перевязали на совесть. Но все равно адски болит.
А в груди еще больнее. Сердце щемит так, что терпеть нет сил. В горле горький ком. И воды нет.
Тут вообще ничего нет. Комнатушка, похожая на келью в монастыре с крохотным окном с решеткой. Темница?
Докатилась. В собственном сне стать пленницей. Еще и в чужом теле.
Так, когда же это закончится?
Мне нужно проснуться. У меня вообще-то свадьба на носу. С нормальным мужчиной, между прочим, а ни с каким не чешуйчатым грубияном, что даже невесту не выслушал.
Это надо же вот так вот девочке руку опалить!
Больно!
Сердце вновь пронзает угол от одной мысли о нем.
Это еще что? Как-то все сверхреалистично для сна. Я на такое не подписывалась.
Может, ущипнуть себя? А толку, если рука болит так, будто ее раскалённым маслом полили? Наверняка, вся в волдырях под бинтами.
Изверги! И семейка тоже хороша....
– Очнулась? — раздается грубый голос за дверью, тут же гремят ключи и щелкает замок.
Сюда входит невысокий, угловатый мужчина лет пятидесяти с внушительной нижней челюстью и крючковатым носом. И усы у него по моде девятнадцатого века, густые, пышные и подкрученные на концах.
— Ну, что, доигралась в истинную, дурочка?
Он это мне?
— Вставай, у меня таких как ты вагон и маленькая тележка. Быстро все оформим и отпущу с миром, — велит он.
Звучит, в целом не плохо. Я вот тоже хочу с миром и подальше отсюда. В идеале, в свое тело и в свою реальность.
Но пока что меня окружают каменные стены, решетки, а теперь, выведя из клетки в помещение немного большего размера, еще велят сесть на привинченный к полу деревянный табурет у массивного стола.
Со светом тут беда. Только крохотное окошко, света из которого совсем не хватает, да лампа с фитилем.
Что ж ты со мной творишь, фантазия?
— Значит так, настоятельно рекомендую тебе чистосердечное признание, — усаживается напротив меня мужчина.
Судя по всему, он тут следователь. Или, если взглянуть на лампу с фитилем, то скорее хочется назвать его дознавателем.
— Могу даже похлопотать за тебя перед лордом. Опала лучше темницы или виселицы, ведь так? — играет густыми черными бровями.
Чего? Опала? Темница? Виселица?
Может быть, я тронулась умом из-за нервов перед свадьбой?
Хотя какой там нервы, Паша, мой жених, очень талантливый психолог, он мои эмоции быстрее чем я сама считывает. Не дал бы чокнуться.
А значит….
Нет. Это все не может быть настоящим!
Я бы еще подумала о каком-нибудь розыгрыше от девчонок вместо девичника, вот только руку мне никто бы калечить не стал. И выглядела бы я, как я, а не как Силия.
— Ты слышишь, что я говорю? — тем временем продолжает дознаватель.
— Простите, а где мы?
— Где-где? Не видишь что ли? В темнице. Ей-богу, ты не в себе, девочка?
Это еще мягко сказано. Кхм…
— А моя семья...? — спрашиваю я, а в сердце опять боль.
Семья, которая отказалась от дочери, даже не попытавшись ей помочь или ее защитить.
А ведь Силия не виновата….
Боже, почему ее боль пронзает меня так же остро, как собствнная?