Тьма наползла стеной. Автомобиль будто телепортировался из светлой и радостной вселенной в непроглядное чрево чёрной дыры. Фары выхватывали метров сто дороги, иногда зацепляя кривые, одинокие стволы высохших деревьев. Слева и справа, была чернота. Странное чувство овладело Сергеем. Он, Хан Соло, ведёт свой звездолет, свой верный «Тысячелетний Сокол», сквозь непроглядную чернь необъятного космоса, навстречу опасным приключениям. Но ему не страшно, ведь рядом с ним, верный друг и соратник механик Чубакка, с которым, они понимают друг друга без слов. Впереди замаячила синяя табличка, на которой ярко-белыми буквами было выведено «Озёрск. 3 км».

– Отлично, – обрадовался Сергей, – минут через десять будем на месте. Разыщем гостиницу…

– И в бар?

– И в бар. Расследование начнём завтра.

Озёрск оказался уездным городишком. Шоссе, которое привело Сергея сюда, делило населённый пункт пополам и уходило дальше на север. Вдоль дороги, тёрлись боками двухэтажные, грязно-жёлтые дома с конусообразными крышами, тускло освещаемые подслеповатыми фонарями, один на четыре постройки. Градообразуещее шоссе вообще не имело даже фонарных столбов, так что, выскочи сейчас кто-нибудь на дорогу, вряд ли Сергей смог бы избежать наезда. Гостиница отыскалась легко, привёл навигатор, сказав на прощание:

– Вы прибыли к месту назначения.

Припарковав машину у типичной провинциальной двухэтажки, Сергей провёл пальцами по царапинам на крыше, сокрушенно покачал головой на сломанную антенну, накинул на плечо сумку с ноутбуком, вытащил из багажника разъездной саквояж, в котором лежал походный несессер и сменная пара белья, щёлкнул брелком сигнализации и потянул дверь с надписью «Гостиница Усталый Путник».

За обшарпанной стойкой, с дверцами а-ля ковбойский салун, гордо именуемой рецепцией стояла немолодая, полногрудая дама. Пергидролевые волосы торчали во все стороны поседевшими змеями медузы Горгоны. С появлением постояльца, густо напомаженный рот заулыбался, обнажив передние зубы, испачканные чем-то красным, вероятно, тем же, чем были намазаны и губы. Толстый слой пудры придавал лицу матовую восковитость, а узкие глаза, обрамлённые чёрными подводками с далеко выведенными стрелками, напомнили Сергею изображение египетских фараонов. Если суммировать впечатление получалось так: восковой барельеф принцессы Нефертити с клубком змей-альбиносов, на голове и кровавыми зубами графа Дракулы. Истинным шедевром данного авангардизма, являлись цыганские серьги, оттягивавшие воспалённо-красные мочки почти до плеч. От объекта культурного наследия человечества, за версту несло туалетной водой из серии «потри страничку», а на левой груди, параллельно земле, лежал бейдж с именем «Лада».

– Добрый вечер! – сипло поздоровалась портье, – Не желаете ли заселиться?

– Да, – устало ответил Сергей.

– Будьте добры Ваш паспорт. – Механически произнесла Лада.

Изо рта дамы, пахнуло так, словно там сдох скунс. Нет, предварительно напился, потом сдох. Даже не так, напился, закусил тухлой рыбой и вот только тогда, сдох. Сергей придвинул паспорт к пухлым пальцам в перстнях и сделал еле заметный шажок назад, пытаясь удержать своё лицо от гадливой гримасы с силой пытавшейся скривить его чуткий нос.

– Видимо, стоматолог не её лучший друг. – Резюмировал для себя Сергей и забрал протянутый паспорт.

Лада повернулась к покосившейся клетухе для ключей, вынула маленький ключик с бобышкой под номером 17 и, покачивая его в пальцах, игриво спросила:

– Не желаете ли, поразвлечься, с дороги?

– Простите мадам, я здесь по работе, – строго ответил Сергей, ужасно устав от таких предложений.