Тем временем он подошёл максимально близко, шепча мне на ухо:

– Наверняка ведь пойдёшь по стопам своей шлюшки-матери.

Последняя фраза стала спусковым крючком. И в следующую секунду этот урод валялся на земле с разбитым носом. Они могут унижать меня, но не маму!

Исход дальнейшего был предопределен с самого начала. Меня бросили на землю, запинывая ногами.

– Разумно, что ходите вместе. Поодиночке со мной бы не справились, – плевалась я кровью, навлекая очередную волну ударов.

Спустя время они остановились, а звон в ушах стих. Я сумела доковылять до дома.

Отец, прикладывая замороженную курицу к моему лицу, не мог сдержать поток негодования:

– На хрена ты опять влезла в драку?

– Они назвали маму шлюхой.

– Ну это не новость, – отмахнулся он.

– И сказали, что она больна СПИДом.

В ответ на мои слова папа замер. А я ощутила, как тревога холодком пробирается под футболку.

– Пап?  – голос предательски дрогнул, -Это же не правда?

Он молчал.

– Скажи хоть что-то.

– Твоя мать, действительно, инфицирована, – в конце концов, отозвался отец.

В ту же секунду дыхание перехватило, а легкие болезненно сжались.

– Но как же? Люди и с ВИЧ живут всю жизнь. Есть терапия, новые методы. Можно…

– Слишком поздно, дочь, – он крепко сжал мое плечо, – у неё развилась лимфома. Уже ничто не поможет.

Какое-то время я тупо пялилась в стену.

– Она сказала, что поехала в Италию, – совершенно бессмысленно произнесла я.

– А я думал, ты у меня взрослая, – усмехнулся отец, – а ты до сих пор в сказки веришь. Помирать она поехала. И не в Италию, а в какую-нибудь подворотню, – обречённо вздохнул он, – кошки тоже, предчувствуя смерть, уходят из дома.

Отец залпом опрокинул гранёный стакан, а я моментально осознала: теперь я точно одна.

Я был готов любить весь мир, – меня никто не понял: и я выучился ненавидеть.

М. Ю. Лермонтов "Герой нашего времени"

Отложив зеркало, я попытался выдохнуть вместе с воздухом мерзкое оцепенение. Мне казалось, что я заглядываю в бездну, куда непременно должен прыгнуть.

Посмотрев наверх, невольно зажмурился. Солнце выглядело крайне неуместно в своём нелепо ярком блеске. Какой прок от холодного света, если он всё равно не греет?

Сражаясь с чувством запредельной безысходности, я не заметил, как дневник мягко выскользнул у меня из рук.

– Ты окончательно спятил, – резюмировал знакомый голос.

Я увидел перед собой Макса, что с присущей ему наглостью, листал мою, вернее, найденную мной, тетрадь.

– Сейчас же отдай! – соскочив с места, я подлетел к нему, стараясь вырвать дневник.

Но приятель не поддавался, уклоняясь от моих рук. Когда же ему наскучило, он резко отпустил тетрадь, и я грохнулся вместе с ней.

– Что это? – с насмешкой спросил парень.

– Дневник, – прошипел я, отряхивая обложку.

– Ты ведёшь дневник? – прозвучал недоумённый вопрос.

– Да нет же, это не мой.

– А чей?

– Я не знаю. Нашёл его в дупле.

– Где? – градус недоумения в его голосе повышался.

– Здесь, на кладбище, – улыбнулся я, – впрочем, это долгая история.

– Ну а я никуда не спешу, – и, сев по-турецки у кривых корней дуба, Макс посмотрел на меня, призывая сделать также.

Я опустился возле него.

– Это дневник девчонки где-то наших лет. Она пишет зеркально, – я показал другу миниатюрное зеркало, – так что теперь занимаюсь переводами.

Приятель с интересом взглянул на тетрадь:

– И о чем она пишет? О парнях и тусовках?

– Если бы ты вёл дневник, то, безусловно, так бы и было, – усмехнулся я, – но она пишет о другом.

– Я что, похож на гомика, чтобы писать о парнях? – сразу взбеленился парень.

– Ну, как сказать, – пожал плечами я, тут же получая толчок под ребра и возмущенный взгляд, – да шучу я, – подавляя смех, я поднял руки в примирительном жесте, – хотя знаешь, Макс, лучше бы она писала о парнях.