Гребаный дипфейк.

Качаюсь вперед, почти руки на плечи девушки опускаю.

Нет-нет-нет.

Все как-то тупо, неестественно с ее стороны.

На хрен.

Я пас. И я сюда не шпилить ее ехал. На голодном пайке я без баб не сижу и не причмокиваю на каждую мимо проходящую. Хочет Кира быстрого перепихона, пусть возвращается в клуб Димаса и снимет какого-нибудь мужика.

Отшатываюсь, продолжая стоять на месте. Рука все еще зависает в пяти сантиметрах от нежной гладкой кожи, но я сдерживаюсь, не трогаю.

— Прости… Не надо было, — выдаю с досадой.

— Не надо было что? — глухо отзывается Кира.

— Приперся я зря. Сам понимаю. Но обидеть тебя не хотел. Извини, ладно?

Схватив ее безразмерную рубашку, накидываю Кире на плечи и отступаю на шаг назад.

— Это ты меня извини, — она закутывается в синюю ткань. — Это не из-за тебя.

Я настораживаюсь.

— А из-за кого?

— Просто… Я… — бормочет она, опустив голову. — Проехали…

— Нет, подожди… Повернись… — прошу ее, и сам же бережно разворачиваю, взяв за запястье.

У Киры совершенно несчастный вид, трогательный, ни разу не порочный.

— Что с тобой, Солнце? Что с тобой? Зачем ты так? — заглядываю в ее темно-карие радужки.

Солнце же методично плавит глазами мои губы, добела раскаляет.

Сама облизывается стремительно, чувственно, и я снова задыхаюсь от эмоций, потому что ее просьбу уже во взгляде молящем предвосхищаю:

— Поцелуй меня, пожалуйста…