— Егор, но ты же понимаешь, что она наследница первой очереди? — отцу не дает покоя тема с наследством.

— Тогда пусть поторапливается. Никто за ней бегать не собирается, — довольно резко отрезаю я.

И за наследство я не держусь. Если ей нужен дом, пусть забирает. Но вот кузница… Мастерская построена рядом с домом, на участке деда, и со всем своим оборудованием является для меня местом, где я провожу большую часть своей жизни. Мое ремесло меня кормит.

Конечно, можно перевезти все необходимое в новое помещение. Только это столько мороки.

— У нотариуса-то был?

— Да. Выйдет полгода, и заявлю на наследство. Появится – предложу ей деньги.

— Ну да… Все правильно. — одобрительно задвигает отец. — А ты там не женился еще? Ну или девушка, может, есть?

— Ничего серьезного.

— А чего так?

— Не знаю, я как-то еще не заморачивался этой темой.

— И правда. Какие твои годы? Вон Димка у нас до сих пор холостяк.

— Или ты, — перевожу стрелки.

— Или я, — соглашается отец. — Только в этом-то хорошего мало. Думаешь, одному легко?

— Так женись?

— Нет. Я завязал.

— С женщинами или с браком?

— С браком. С моим везением только жениться.

Крепкий алкоголь добавляет мне наглости, и я говорю:

— Подумаешь. Нашел бы себе какую-нибудь одинокую прокуроршу. Жили бы душа в душу, надзирали за соблюдением законности и все такое, а?

— Хорош над отцом потешаться, — на лайте тянет отец, даже не пытаясь меня приструнить и перейти к формату общения “взрослый-ребенок”. — Возвращаться-то не планируешь?

Ловлю его внимательный взгляд.

— А смысл? У меня там дом, мастерская, а тут что?

— Здесь у тебя тоже есть дом, Егор.

— Сам приезжай в гости, — съезжаю с темы, которую не готов обсуждать – бессмысленно это. — Посмотришь, как я живу. Когда у тебя отпуск?

— Ладно. Приеду, — примирительно толкает отец.

За грудиной непривычно теплеет.

С разрывом в шесть лет переплавка наших с отцом взаимоотношений от его авторитарного стиля воспитания до нашей нынешней беседы на равных – это что-то очень странное.

Впрочем, на другое я не рассчитывал. Иначе бы и не приехал.

Если кому-то я и сделал хуже, распрощавшись с этим городом, то только отцу. Сейчас я это понимаю. Но тогда я не видел иного пути. Учеба, спорт, прежнее окружение – я не находил никакого смысла в том, чтобы что-то продолжать здесь. И сейчас, оглядываясь назад, убеждаюсь, что поступил правильно.

Мы сидим еще около часа. Сильно не накидываемся, еще пару раз закуриваем после чего расходимся по комнатам.

Сон не идет, и я зависаю в соцсетях. Просматриваю вопросы подписчиков и потенциальных покупателей, читаю сообщения в личке. Одно из них привлекает мое внимание.

Ульяна Петухова: Привет. Егор Александрович К. – это же ты? От тебя перевод?

Вижу, что моя бывшая одноклассница онлайн несмотря на поздний час, и набираю ответ.

Я: Привет. Да.

Ульяна Петухова: Я, почему-то, сразу так и подумала. Спасибо огромное, Егор. От меня и от Виталика.

Я хмурюсь – мне до одного места благодарности Вета. Но и сказать, чтобы я там сильно бесился на него – не могу.

Моя Пиррова победа еще тогда уравняла нас в титулах.

Однако, Ульяне отвечаю.

Я: Желаю здоровья вашей девочке.

Ульяна реагирует на мое сообщение смайлом-эмоджи: сложенные руки.

На этом наша короткая переписка заканчивается.

Правда вскоре жена Вета кидает мне заявку в друзья. Я принимаю только из вежливости и уважения к их общей беде. Каким бы гандоном не был Вет, я не смог пройти мимо поста, который вылез у меня в ленте, когда кто-то из общих знакомых оставил там комментарий.

Черт, даже с учетом того, что я думаю о Вете, это слишком жестоко для кармы.