– Мне тоже, – улыбнулась я в ответ. – Что у тебя за друг такой, что Димка аж сбледнул?
– Да ладно, где сбледнул-то? Он не умеет!
– Умеет. На целых полтона!
Серых почему-то хихикнул. Коротко.
– Ладно, поверю на слово. Ты ж художник.
– Не, ну если твой друг – какой-нибудь Япончик или Басмач, можешь не говорить, – пожала плечами я. – Меня это не касается никаким боком.
Серый чуть не подавился.
– Какой еще Японичик, Карин? Он умер давно! Откуда ты вообще…
– Вот и я говорю, меня это не касается. У меня отпуск скоро кончится, твой черноморский вояж – тоже. А все, что было в Сочи, остается в Сочи.
Хоть и немножко жаль. Серый мне нравится. С ним весело. И вообще… ну… иногда же можно помечтать о нормальном мужчине? Чтобы взрослый, умный, веселый, романтичный и не козел. И не из этих, у которых долларовый эквивалент вместо сердца. Глупо, конечно. А все равно – мечтать не запретишь.
– Остается в Сочи, говоришь… – с ноткой грусти повторил Серый. – Поживем-увидим, ага?
– Ага, – кивнула я и замолкла, глядя на дорогу.
Там было на что посмотреть. Хоть и знакомые вдоль и поперек, эти места всегда вызывали восторг. Что-то в этом белом каменном русле, по которому журчал тонкий ручеек, было волшебное. В яркой и разнотонной зелени гор, в изысканной вязи старых грабов и горных сосен, в редких ярких мазках мальвы, глубоких мшистых тенях… В резких скалах, тут и там торчащих из непролазной лесной зелени. В силуэте парящего коршуна. В пенных обрывках облаков на бледном небе.
– Олег Томбасов, – так ровно и незначительно, словно речь шла о повороте налево, сказал Серый. – Никаких чертовых криминальных дел. Никогда. И карабин охотничий. Мы, знаешь, частенько с ним ездим в тайгу, там без оружия дальше сортира рекомендуется не отходить. А лучше и в сортир с карабином. Медведям и волкам чхать на табличку «частная собственность».
– Тот самый Томбасов? – так же ровно уточнила я.
Ощущая, как камень упал с души. Внезапно. Вроде и не было никакого камня, а он взял и упал. Чудеса, однако.
– Тот самый.
– И дела у тебя с ним, да?
– С ним. Ничего особенного, на самом-то деле. Мой профиль – организация культурного отдыха.
– Медведи, тайга…
– Пьянки, корпоративы. Не знаю, какого черта его понесло сюда. Восемь утра, а уже пекло.
– Выезд из пекла – еще двести метров и налево, – усмехнулась я. – Слышишь, водопад уже близко.
Серый отрицательно покачал головой, потом выключил кондиционер. Разом открыл все окна.
В салон тут же ворвались шелест и звон падающей воды. И это несмотря на рычание мотора. И первые нотки свежести ощущались. Ну, так, слегка. Для тех, кто знает этот крышесносный запах.
– И что будет на выезде из пекла? Райские кущи?
– Увидишь.
– Мне уже нравится то, что я вижу, – мягко-мягко сказал Серый, глядя вовсе не на дорогу.
– Ты только не отвлекайся. Еще чуть-чуть… осторожно, там после поворота камень торчит!
– Пфе, камень! – отозвался Серый, собрался сказать что-то еще по-мальчишески крутое и… – Ух ты…
– Ух я, – гордо, словно летящие вниз белые струи в обрамлении яркой зелени были моей личной заслугой, кивнула я. – Можно поставить вон под теми грабами.
– Ага-а… – явно не очень-то меня слыша, отозвался Серый.
И я первой выпрыгнула из машины. Потому что чертовски соскучилась по этому месту! Так соскучилась, что готова была обниматься и с грабами, и со скалами, и даже с торчащим прямо на самом виду гигантским гнилым пнем. Но прежде всего – с Серым. И обязательно, непременно показать ему тут все-все! И рассказать, и…
Сильные руки поймали меня со спины, прижали к себе.
– Потрясающий вид, – прошептали мне в ушко.