После отпевания Олег вышел на улицу. Белов, одутловатый, с мясистым лицом и серыми, слезящимися на ветру глазами, пожал ему руку:

– Вот она, жизнь человеческая. Позавчера еще по телефону разговаривали. Планы строили. Он рыбалку любил.

– Да, – сказал Олег неопределенно, так как не знал, что сказать.

– Молодец, что пришел. Сам где сейчас? Давно не виделись.

– Нигде.

– Да, Егор говорил, ушел с работы.

– Ушел.

– Куда теперь?

– Не знаю пока.

– Давай ко мне в охрану. Люди нужны, – предложил Белов.

«Монах» – таков был позывной Белова на войне, где он командовал ротой десантников. Он был мужик надежный, командовал он жестко, но, благодаря дисциплине, установленной им, сберег немало солдатских жизней. Теперь он был начальником сети ЧОПов, до этого он занимался ценными бумагами и еще чем-то.

Олег взял его номер телефона. Народ стал садиться в ритуальный ПАЗик.

Егор подошел:

– На поминки придешь?

– Постараюсь.

– Приходи обязательно. В семь.

– Хорошо. – Олегу не хотелось ехать на кладбище

Егор не настаивал.

Он тоже философски вздохнул и пошел к автобусу.

Олег посмотрел вслед отъезжающему автобусу и почему-то в этот миг ему вспомнился Грозный в январе 95-го.

…Поземка, немного ниже нуля. Он шел по разбитой площади от чеченцев к своим, а в спину ему смотрели автоматные дула и чеченский снайпер. Конечно, они не должны были стрелять. Но, когда Олег прошел рухнувший блок и подбитое БМП, автоматная очередь прошила воздух над головой. Олег упал и прижался к земле. Наверное, тогда у него и появилась эта седая прядь. Он лежал секунд десять, затем поднялся, посмотрел назад. Они не скрывались. Два чеченца лыбились в темном проеме окна. Даже отсюда были видны их белые зубы и торчащие дулами вверх автоматы.

– Молодой человек! – кто-то дотронулся до куртки Олега сзади.

Олег обернулся.

Перед ним стояла не старая еще женщина, из тех, что как раз чаще всего встречаются в церкви. На вид ей было лет тридцать пять – сорок. Слегка нелепая, в каком-то дешевом плаще и странной шляпке-берете на голове. Лицо ее было в веснушках, глаза зеленые, рыжие локоны выбивались на лоб из-под берета. Она вперилась в Олега внимательным взглядом:

– Молодой человек! Вы не поможете инвалиду?

Ну, естественно, что же еще может попросить девушка в церкви?! Помочь инвалиду или, в лучшем случае, передвинуть баки со святой водой из одного угла в другой.

Олег, конечно, согласился.

Инвалид сидел в кресле-каталке на выходе из церкви. Надо было помочь спустить коляску по ступенькам. Это был необычный инвалид, инвалид-пижон, можно так сказать. В хорошем костюме, трость с набалдашником из оникса. Лицо со шрамом, нависшие брови, зловещий взгляд серых глаз, незаметно перетекающий в ухмылку. Дорогие ботинки. Что-то было в его внешности инфернальное. Во всяком случае, на роль Воланда он бы подошел.

Олег помог спустить коляску. Девушка представилась, ее звали Катя. Уже собирался откланяться, но тут девушка спросила:

– Вы не покараулите его пять минут? Я такси поймаю и сразу сюда.

Что делать? Конечно, Олег согласился. Катя ушла за ограду, Олег же остался наедине с этим странным инвалидом. Редкий народ, как тени, проходил то в церковь, то из нее.

– Что смотришь? – спросил Воланд глухим, надтреснувшим голосом, уловив недоверчивый взгляд Олега. – Не нравлюсь?

– Да нет, почему? – смутился Олег.

– Да, ладно! Небось, думаешь, раз инвалид, сиди дома – че в церковь поперся?

– Да ничего я не думаю, – искренно удивился Олег.

– Да это она меня притащила, – вздохнул он, словно оправдываясь. – Тебя, кстати, как зовут?

– Олег.

– А меня Борис… Ну, чего смотришь? Бог прикует – рога вырастут! Церебральный паралич, слыхал, с детства?! Ладно, помоги мне встать!