Один шаг до Завтра Денис Седов

Что если тонкая грань между нашим миром и разрушенной реальностью. Завтра – не фантазия, а жестокая реальность? Константин, человек с непростым прошлым, становится тем, кто сможет пройти туда, откуда ещё никто не вернулся.

В мире, где города превратились в руины, а люди – в монстров, он ищет не просто путь домой. Он борется за право оставаться человеком. За каждый шаг. За каждого, кто рядом. За последнюю надежду.

Это не история про супергероев. Это история про тех, кто встаёт с колен, когда опускаются руки.

Один шаг до Завтра – это больше, чем постапокалипсис. Это про нас. Про выбор. Про цену возвращения.

Была осень. Холодная, промозглая, насквозь пропитанная дождем – моя самая ненавистная пора. Не весна, что мягко подводит к летнему зною. Не зима, с её хрустящим снегом и мыслями о лыжах и охоте. Даже не лето, которое я не слишком люблю за жару. Нет, всё случилось именно сейчас, в эту серую, гнилую осень.

Ветер бросал капли в лицо, промозглый холод пробирал до костей, но я его почти не чувствовал. Весь мокрый, я стоял на крыше высотки, смотрел на застывший мир и ждал.

Пустота. Ни машин, ни людей. Даже ветер, казалось, гулял беззвучно, будто боялся потревожить мертвый город. Под ногами облупленный бетон, вокруг темные коробки зданий, которые остались без своих жильцов.

В том, в другом мире, когда-то здесь должен был появиться новый район. Я даже купил тут квартиру. Классическая схема: вложил деньги в долевое строительство, надеясь со временем получить свое жилье. Всё выглядело привлекательно, сумма была не такой уж большой. Но стройка замерла восемь лет назад. Коллективный иск обманутых дольщиков уже затерялся в судах, а дом так и остался бетонным скелетом, застывшим в вечной паузе.

Я тогда не особо переживал. Деньги мне давались легко, и покупка не напрягала. Тем более, что у меня уже был дом. Дом стоял в стороне от городской суеты, почти на границе между жилым районом и рекой. Район назывался Туманово – тихий, незастроенный уголок на окраине Коломны, где частные дома чередовались с заросшими участками и заброшенными огородами. За забором начинался прибрежный луг, а чуть дальше виднелась кромка леса. Там всегда было тихо. Даже ветер казался другим, как будто ленивым и задумчивым. Я сам выбирал это место – подальше от людей, поближе к живому…

Но полгода назад всё рухнуло.

Сокращение на работе, четырьмя годами ранее, ударило неожиданно. После начала СВО в 2022 году, иностранная компания, где я работал советником, свернула деятельность в России и ушла с рынка. Впервые это серьёзно отразилось на моём бюджете только полгода назад. После сокращения я до лучших времён перешёл на полную ставку старшего экспедитора охраны спец грузов. В охране я и раньше работал. Точнее – подрабатывал, совмещая с основной деятельностью поездки по стране в конвоях.

Полгода назад банк начал давить долгами. Кредит, взятый под бизнес, оказался сплошным провалом. Я планировал открыть школу управления дронами и виртуальную арену. И с самого начала всё шло гладко: огромное помещение в идеальном месте, отлично подходящее под игровой центр; банк дал одобрение, на удивление, очень быстро…  Но, в скором времени, помещение для этого бизнеса, оплаченное этим же кредитом, посчитали незаконно возведенным, а об этом ни риелтор, ни банк мне не сообщили. Деньги уже были выплачены, а продавец исчез.

Когда стало ясно, что я погружаюсь в долговую яму и почти наверняка теряю дом, тут же объявилась контора, перекупившая мой долг. Как-то так получилось, что из обычного кредита он превратился в космический. Адвокат сказал, что всё было зашифровано в договоре, и сделать ничего нельзя. И всё это за полгода…

Хуже всего – теперь стоимости машины, моего дома, помещения, которое вообще нельзя было продать после объявления о сносе, и накопленные сбережения не покрывали даже и половины нового долга.

А потом пришли они, коллекторы. Люди, которые никогда не поднимают голос, не угрожают напрямую. Они просто появляются везде, впечатываются в жизнь, заполняют её своими аккуратными улыбками и безупречно вежливыми словами. Медленно и методично загоняют в угол.

И этот вот микрорайон тоже был сплошной неудачей. В моём мире его так и не закончили строить. А здесь…

Порыв ветра ударил в лицо порцией дождя, капли попали на рукоятку пистолета. Я тут же зашёл в лифтовую и поправил оружие на разгрузке. Касание холодного металла вернуло мысли к событиям двухнедельной давности. Терминал и дальше мигал зелёным, показывая, что связь устойчивая и он находится в ожидании.

Глава 2. Клуб

Стрельба всегда была для меня чем-то большим, чем просто хобби. Наверное, всё началось ещё в детстве – с тех первых, почти ритуальных ощущений: запаха горелого пороха; звона гильзы, отскочившей от пола; тихого щелчка затвора. Я не мог тогда этого сформулировать, но понимал – это моё.

Позже, в армии, это ощущение только усилилось. Я остался на контракт не из-за денег, не из-за нестабильности в то время. Просто мне было комфортно там, где пахло металлом и порохом, где был доступ к оружию. Стрелял я всегда с удовольствием из всего, что попадало в руки – от стандартных автоматов до старых Мосинок или СВД. Со временем сам стал искать новые подходы, пробовать техники, изучать баллистику. А ещё, с детства меня тянуло к стрельбе из лука – и её я тоже освоил.

В моём доме всегда порядок, но главное – оружейный сейф. Там лежат мои любимцы: гладкоствольное помповое ружьё и охотничий карабин калибра 7.62, с оптикой – «Беркут», если говорить точнее. Я не охотник, в классическом смысле, но, просто знать, что они есть, даёт ощущение контроля, силы и спокойствия.

Меня трудно чем-то впечатлить. Кто-то делал сальто на мотоцикле – да, круто. Кто-то забивал красивый гол – здорово. Но всё это оставляет меня равнодушным. А вот хорошая серия попаданий, ощущение отдачи, точный выстрел – это вызывает в душе настоящую волну. Стрельба всегда является почти чем-то интимным для меня. Я отношусь к ней с ревностью, с уважением и со страстью, которую мало кто понимает.

И, наверное, именно поэтому я и оказался в этом клубе. И если уж не нашёл там друзей, то хотя бы людей, которые понимали о чём я. Мы не болтаем по душам, не обсуждаем философию, но каждый из нас знает, как звучит одиночный выстрел из «Глока» и как чувствуется рукоятка «Викинга» в руке. Этого достаточно, чтобы чувствовать себя среди своих.

После очередного «разговора» с коллекторами я поехал в стрелковый клуб и в одиночестве расстрелял две коробки патронов. Не хотелось уходить, да и патроны ещё оставались. Но всё же решил сделать перерыв.

Предупредил инструктора Саню, бывшего морпеха, недавно вернувшегося с ранением с СВО, что вернусь позже, и пошел в бар при клубе.

Посетителей почти не было. В углу сидел мужчина с газетой; за стойкой – двое парней лет двадцати пяти.

– Привет! – сказал я инструктору по стрельбе Насте, по совместительству ещё и бармену, и официантке и вообще самому незаменимому в этом клубе человеку. При этом бесцеремонно оборвал её разговор с парнями, явно обломав одному из них попытку впечатлить девушку.

– Привет, Костя! Кофе будешь?

Настя тут же переключилась на меня, чем вызвала явное недовольство парня. Она принесла кофе и подсела ко мне с кружкой чая.

– Как хорошо, что ты появился! – улыбнулась она. – Они тут уже минут тридцать всякой фигней мне голову забивают. И, как назло, никого больше нет. Ты пострелять зашёл или просто кофе попить?

– Пострелять, Настя. Надо было пар спустить, вот и заскочил.

– Что-то ты зачастил, – заметила она, прищурившись. Раньше раз в неделю бывал, а сейчас каждые два-три дня. Много пара-то накопилось?

Она пила чай, смотрела внимательно, будто пыталась понять, что у меня на уме.

Настя была красивой. Очень. Именно поэтому, в своё время, когда нужно было отточить стрельбу из пистолета, я не выбрал её своим инструктором. Не думаю, что обучение рядом с такой девушкой пошло бы мне на пользу. Высокая, стройная, с роскошными каштановыми волосами, которые всегда собирала в неплотный хвост. Лет, наверное, тридцать пять. Насколько мне было известно – свободна. И, что самое главное, каждый раз, когда я заходил в клуб, хоть немного времени, но она обязательно проводила со мной.

– Накопилось, – усмехнулся я. – Пока получается спускать. А как дальше будет, посмотрим.

Двое парней демонстративно бросили деньги на стойку и направились к выходу из клуба. Настя собиралась что-то сказать, но в дверях появились новые посетители – парень с девушкой. Я их знал. Мы уже встречались здесь, даже стреляли вместе. Они помахали мне, поздоровались. Настя, улыбнувшись, ушла к ним.

Я смотрел ей вслед, на автопилоте любуясь ее походкой.

– Можно я присяду?

От неожиданности я чуть не пролил кофе.

Передо мной стоял мужчина с газетой. В руках он держал кружку пива и ждал моего ответа.

– Вас же Костя зовут? – Мужчина нарушил затянувшуюся паузу. Не дождавшись ответа, он отодвинул стул и уселся за мой столик, оказавшись между мной и баром.

– Вы что-то хотели? – не слишком вежливо спросил я, отставляя кофе.

– Меня зовут Сергей, – он протянул руку.

Теперь я рассмотрел его внимательнее: средний рост, темные волосы с пробивающейся сединой, карие глаза, сломанный нос. Лет под пятьдесят. Из-под манжета рубашки на правой руке выглядывала татуировка – что-то похожее на половину шестеренки, но разглядеть полностью мешала ткань.