— А вы приехали на той большой черной машине? – слышу пронзительный детский голос, и рядом с бабулей появляется девчонка лет шести, вся какая-то веснушчатая и с феерической прической из пары десятков косичек. – Я видела в окно.

— Снова забиралась на подоконник? – Женская рука с крова-красным маникюром а-ля коршун сцапывает девочку за плечо - и напоследок мы обмениваемся понимающими взглядами жертв, бессильных против своей участи.

Блин, как меня так угораздило?! Где была моя голова, когда предлагал помощь?

Ответ слишком очевиден, и он меня расстраивает, потому что крайне неприятно осознавать, что судьбоносное решение если не всей жизни, то, по крайней мере, сегодняшнего дня, я принял, находятся в состоянии аффекта. То бишь, думая о ногастой газели.

— Черная машина – это так банально, - говорит какая-то прокисшая девица примерно возраста Моли.

— Это «Порше», - все-таки огрызаюсь я.

— Гляди-ка, не немой, - продолжает отжигать бабуля. А потом с энтузиазмом начинает тыкать пальцем мне в живот, словно повар, пробующий мясо шипом термометра. – Какой-то он немощный, худой совсем.

— Когда поженимся, обязательно его откормлю. – «Верочка» с восторгом озвучивает планы на будущее, и я живописно представляю свой с таким трудом вылепленный, почти скульптурный пресс, заплывающий толстым слоем жира от домашних борщей, картошки и булок.

Хотя, чего там – жареную картошку я люблю, правда, сейчас у меня период «сушки» и приходится фильтровать каждую калорию. А все для того, чтобы к пляжному сезону у меня было тело, от которого у женщин будет зашкаливать уровень эстрогенов.

— Как… поженитесь? – На арене снова мама, и хоть она не тыкает в меня пальцами, не пытается обозвать мою машину и не смотрит, словно на унылое говно, именно от нее у меня волосы встают дыбом. Потому что у мамы такое лицо… В общем, я бы не удивился, если бы она тотчас приволокла икону, поставила нас с «Верочкой» на колени и совершила обряд венчания. – Верочка, тебе сделали предложение, а ты ничего не сказала маме?!

— Берегла для сегодняшнего случая, - ловко выкручивает Моль.

Если она и с Клеманом такая верткая, то понятно, почему он не хочет взять никого покрасивее. Я уже ее боюсь. Серьезно. Потому что… Бля, да потому что понятия не имею, кто эта девушка и почему она трется вокруг меня, как шаман вокруг ритуального столба!

К счастью, серпентарий разбавляет появление мужчин: их тоже много, и первая мысль – как они все тут поместились? Человек двадцать – минимум. Когда мои родители устраивают праздники, мы всегда заказываем большой ресторан, но и там обычно теснотища, а здесь…

Моль, наконец, оставляет в покое мою руку - и мне требуется все мое терпение, чтобы не воспользоваться свободой и не сбежать, пока святая мамаша не потащила нас в ЗАГС. Пока Молька тискает отца и вручает ему подарок, меня снова обстреливают, но на этот раз уже собратья-членоносцы. Один тощий, словно жертва ботулизма, второй наоборот – румяный и пышный. Так и хочется предложить бабуле потыкать пальцем в него, проверить на упитанность. Прямо сцена из Гоголя, «Толстый и Тонкий». Правда, есть у них и кое-что общее: одинаково кислые рожи. Женихи что ли?

Закончив расцеловывать папу, Моль снова представляет меня и, к своему ужасу, я понимаю, что вынужден пожимать руки этим тюфякам. У толстого, предсказуемо, мягкие влажные ладони. Я словно берусь за хвост Джаббы Хатта. У второго длинные костлявые пальцы, и примерно то же самое я чувствовал, когда трахал одну аспирантку медунивера, и мы делали это в лаборатории, где на нас упал древний макет скелета человека.