«Плакал мой салатик», – осознала я, провожая очередной полный до краев черпак взглядом и оплакивая его гибель в бездонной глотке посреди острых клыков. Очередная ложка моего драгоценного салата, струганного для друзей, была высыпана в широко открытый рот. Запрокинутая голова опустилась, жадная пасть с клыками захлопнулась, раздвоенный язык облизнул губы, а ложка, словно ножом по сердцу, заскрежетала о стремительно опустевшее дно тазика.

Ничего не найдя в квартире, прихвостни вернулись в зал. Ну, почему же не найдя? Каждый что-то жевал, один из них держал веер жареных куриных ножек между пальцев, тех самых, что я запекла в духовке. Третий нагг оказался сластёна, он очень сексуально, с подтекстом, посасывал венчик от миксера.

Когда вокруг тебя толпа голодных ядовитых тварей как-то волей-неволей начинаешь быстрее соображать.

– Мы тут ищем одну авторшу…

– Да, эта авторка у нас уже в печенках сидит! – Поддакнул другой нагг с конским хвостиком на затылке, но в таком же неприкрытом сексуальном неглиже.

– Не знаю таких! – возмутилась я, покраснев как рак то ли от стыда, то ли от гнева, возомнив, что это критики или колометатели нагрянули, но все оказалось гораздо хуже. Пустой тазик грохнул об пол рядом с моими ногами. Я вцепилась в него с обливавшимся кровью сердцем, заглянула – пусто, даже стенки вылизаны.

В пятки сердце ушло не от осознания того, что квартира разгромлена и кормить гостей нечем. Десяток пристальных взглядов, как шпаги, скрестившиеся на моей персоне, пришпилили меня к полу. Я почувствовала себя загнанной в угол, распятой на булавке мухой.

– Это не я! Это не я! Любые совпадения с действительностью -это чистые совпадения! – затараторила я, чувствуя, что конец близок. – Все события и герои вымышлены. Любые совпадения с реальными личностями случайны!

– За случайно бьют отчаянно! – Отрезал нагг.

Он что, серьезно? Я слабая больная авторша, как он может? Как он вообще узнал, что я что-то там пишу?! Кто сдал, кто наябедничал, кто слил инфу?!

Круг наггов сужался. Я окончательно запаниковала.

– Это не я! Это все не я! Это какая-то другая авторка! Мамой клянусь, век мне проды не писать! – Выдала я и тут же прикусила язык. Глаза главного гада злобно сощурились.

Переглянувшись, нагги склонились и, дружно подхватив меня под белы рученьки, приподняли с пола и потащили.

В душе еще теплилась крохотная надежда: может, все это неправда, и я, бездыханная, в отключке лежу на кухонном полу?

И вовсе не надо было пробовать ромовую пропитку коржей… А те три конфеты с коньяком? На черта я их съела?! И пробку от вина зря нюхала, хорошее ли? Для меня, никогда не употреблявшей спиртного, эта пара шоколадных конфет, без сомнения, теперь прибывающих в бедрах, была сто процентов лишней. А в довершение всего, я еще торт «Пьяная вишня» замутила, чтобы умаслить гостей… От него ведь тоже пары идут, вот и наклюкалась! Дура!

Однако пугало меня не отсутствие сознания, а чересчур резкие, я бы сказала, кислотные краски, вспыхивающие в моей квартире. Грибы? Шампиньоны, что ли? Серьезно? Я что, их неправильно приготовила, и вот такой эффект?!

А, может быть, это закрутки так на меня повлияли, мало ли какая микрофлора в стеклянных недрах расплодилась, хотя крышки были не вздуты?! Но вдруг редкая мутация глюкогенных козявок? Вот меня и плющит не по-детски. Одни нагги, от которых мурашки ходят по всему телу и даже по тем местам, о которых я не догадывалась.

Мультики становились все интересней, красочней и кошмарней. Тем временем в моей двухкомнатной квартире, которая на самом деле трехкомнатная, пылая запредельными красками, открывался портал.