— Привет, - выдыхаю. Внутри всё переворачивается. Наверное, он приехал, чтобы высказать своё «фи» за то, что я утром припорола к нему на работу без разрешения.

— Хочешь прогуляться? – миролюбиво произносит Паоло.

— Прогуляться? – моргаю от удивления.

— Ну да. Выпить что-нибудь. Поужинать, - он стоит на площадке, не пытаясь зайти внутрь квартиры.

— Нет, не хочу, - честно отвечаю, потому что недавно поела.

— А чего бы ты хотела, Элена? – Паоло с усталым видом опирается рукой на дверной косяк.

— Мороженое, - говорю, что думаю.

— Не вопрос. Одевайся, поедем за мороженым. Я буду в машине, - с этими словами итальянец спускается по лестнице, оставляя за собой шлейф своего головокружительного одеколона.

Как ужаленная, ношусь по квартире. Натягиваю джинсы, хватаю футболку. Нет, лучше надену тунику. Одну из тех, что купила несколько дней назад. Тёмно-голубую с вышитым орнаментом или лучше сочную оранжевую? Для вечерней прогулки больше подойдёт тёмно-голубая. Всовывая ноги в мокасины, расчёсываю волосы и собираю их в хвост. Уже лучше. Провожу блеском по губам. Ресницы бы накрасить, но это долго. Не хочу заставлять Паоло ждать. Чуть-чуть духов на запястья и за уши. Всё. Я готова.

С Паоло вечерняя Флоренция кажется мне радостнее и светлее. Витрины магазинов горят ярче. Монументально-строгие палаццо выглядят приветливее. Музыка и голоса людей звучат громче. А холодные мраморные статуи будто бы улыбаются, глядя на нас. Я чувствую себя восторженным щенком, хоть синьор Спада не обнимает меня и не берёт за руку.

— Какое мороженое ты хочешь? – спрашивает Паоло, когда мы стоим в джелатерии.

— Вишнёвое и шоколадное. Пусть сегодня будет вишнёвый вечер!

— Почему? – итальянец не понимает моего намёка.

— Потому что от тебя пахнет вишней.

Уголки губ Паоло приподнимаются в едва заметной улыбке. Он передаёт продавцу мороженого мой заказ. Пока я вспоминаю, как по-итальянски будет «в картонном стаканчике», мужчина уже отдаёт мне лакомство в вафельном рожке. Мороженщик не поскупился. Положил десерт с горкой, ещё и печенюшку сверху воткнул.

— Ты уже была на площади Микеланджело? – интересуется Паоло, когда мы выходим на улицу.

— Только днём, - быстро облизываю по кругу верхушку мороженого, пока оно не растаяло и не потекло липкими ручейками по руке.

— Вечером там гораздо круче.

— Хочешь попробовать? – протягиваю вафельный рожок Паоло. Только сейчас заметила, что себе он лакомство не купил.

Итальянец хмыкает и отрицательно качает головой.

— Спасибо. Я не большой любитель сладостей.

Мы приезжаем на панорамную площадку, с которой открывается волшебный вид на Флоренцию. Город, залитый тысячами огней, лежит у наших ног. Светящиеся мосты, как золотые броши, украшают извилистый чёрный шёлк Арно. Из-за обилия фонарей складывается впечатление, что дома на противоположной стороне реки подверглись нашествию светлячков. А их «гнездо», несомненно, - палаццо Веккьо. Над всеми городскими зданиями горделиво парит купол Дуомо. Рядом с ним белеет его постоянная спутница – кампанилла Джотто. С правой стороны бельведера готическая колокольня базилики Санта-Кроче пронзает чернильное небо. На горизонте спят, укрытые синим бархатом, тосканские холмы.

В этот час на площади Микеланджело людей почти нет. Лишь парочка фотографов делает снимки, да небольшая компания молодёжи что-то бурно обсуждает.

Я ем мороженое, стараясь, не испачкаться. Боковым зрением замечаю, как Паоло наблюдает за мной. Несмотря на вечернюю прохладу и холодный десерт, от его взгляда бросает в жар. Запрыгиваю на парапет и усаживаюсь вполоборота, чтобы видеть и город, и инфернального мужчину.