Любовь. Такая она эта любовь. Я всегда думала, что любовь не может пройти быстро, а уж тем более мгновенно. Но сейчас, когда стояла в туалете и смотрела на свое заплаканное лицо с порезом на скуле, была почти уверена, что может. Все зависит от глубины нанесённой раны.

Что этот порез от ножниц по сравнению с тем, что сделал Игорь? Он воткнул мне в грудь топор, разрубил сердце пополам, вытащил одну половину и растоптал ногами.

Но получилось так, что именно в этой половине и была вся моя любовь к нему. А в той окровавленной половине, что осталась в груди и сражается за мою жизнь, уже никакой любви нет. Надеюсь, я не занимаюсь самообманом в очередной раз.

Я вытерла слезы. Промокнула кровь от пореза салфеткой и вернулась на ресепшен.

– Нашла контакты родителей Марата? – спросила я у Любы.

– Нашла, скину тебе в мессенджер. И не только контакты, – она как-то странно улыбнулась и слегка прикусила нижнюю губу.

Я не поняла, что она имела в виду, да и разбираться не хотела. Я открыла сообщение.

– Только телефон отца? Телефона матери нет? – спросила я.

– Сама же видишь, – раздражённо ответила Люба, словно я отвлекаю её от чего-то важного или интересного.

Странно, почему оставили телефон отца, а не матери, это все-таки было бы более уместно.

На звонок ответили после первого же гудка:

– Слушаю, – раздалось в ответ.

Голос прозвучал так низко, что меня охватил необъяснимый страх, я минуту не могла собраться с мыслями и объяснить причину своего звонка.

– Говорите же, что с сыном? – потребовал голос так властно, что я почувствовала себя так, словно это я нашкодила, а не Марат.

– Он плохо себя ведёт и срывает занятие, его нужно забрать.

В трубке помолчали и отбили звонок. Я стояла с телефоном в руке, не зная, что делать, набрать ли его заново или подождать, когда кто-то придёт за Маратом. Я боялась обладателя низкого голоса, непонятно почему, но мне уже расхотелось, чтобы он приезжал за сыном.

Через пятнадцать минут он появился. Я ждала на ресепшене. Открылась дверь, и когда вошёл отец Марата, в холле как-то сразу стало мало места. Я пошла к нему навстречу, споткнулась о коврик и полетела вперёд. Я почти рухнула перед ним на колени, но он успел подхватить меня подмышки и легко, словно я пушинка, поставил на ноги.

Я услышала, как позади хихикнула Люба. Да уж. Я в своём амплуа, что тут скажешь.

Я глянула на него снизу вверх. И невольно закрыла глаза, вдохнув полной грудью пьянящий запах сильного – могучего мужского тела. Это был он, тот мужчина из авто, тот самый с раскосыми темными глазами.

Девушка с медовыми волосами, рухнувшая на капот его машины, не выходила из головы Яра. Никогда бы не подумал он, что жизнь настолько странно устроена. Всего лишь мгновение – глаза в глаза, смутное ощущение чужой души – так может врезаться в сознание, что многолетние воспоминания могут внезапно отступить.

Что это? Сколько должно всего сложиться в одно мгновение, что бы такое произошло? Должен быть именно такой день – серый и дождливый, именно утро и привычный маршрут? Именно такие мысли должны быть в голове и такое вот настроение, прежде всего, размышлял Яр.

Мысли, которые не дают ему покоя последние два года, но которые отступили в последнее время. Отступили настолько, что временами Яр даже переставал себя винить. Правда, как только он ловил себя на том, что прожил целый день и ни разу не почувствовал себя виноватым, ему становилось стыдно.

Стыдно за то, что он может себе позволить просто жить, не сгорая ежедневно в аду своих воспоминаний.

И ещё вот это внезапное голубоглазое и какое-то слишком чистое и наивное создание, которое он чуть не отправил в морг. Если бы ещё и она добавилась ко всему прочему, если бы ещё и за её смерть вина легла на него, что тогда вообще осталось бы от его жизни и от него самого?