Стю­ар­дессы при­кати­ли те­леж­ку и на­чали выг­ру­жать на стол чип­сы, ореш­ки, упа­ков­ки с пон­чи­ками и бу­тыл­ки с во­дой и то­мат­ным со­ком.

Ки­рилл то­же под­нялся:

— Пой­дём, ко­фе попь­ём.

Я вста­ла и нап­ра­вилась в нос са­молё­та. Вре­мя слов­но за­мед­ли­лось. Я ви­дела, как от­кры­ва­ет­ся бро­ниро­ван­ная дверь в ка­бину пи­лотов, и от­ту­да вы­ходит Мол­ча­нов. В бе­лос­нежной ру­баш­ке с по­гона­ми, в гал­сту­ке и ве­лико­леп­но си­дящих фор­менных брю­ках. Вы­сокий (нам­но­го вы­ше, чем я за­пом­ни­ла!), строй­ный, ши­рокоп­ле­чий, за­горе­лый, бе­лозу­бый, не­выно­симо прив­ле­катель­ный. Он ши­роко улы­бал­ся и смот­рел пря­мо на ме­ня. Мои но­ги под­ко­сились. Я вце­пилась в чей-то под­го­лов­ник и ос­та­нови­лась пос­ре­ди про­хода.