— Да-да, ребята! — уже без микрофона прокричал он. Как он еще может кричать? — Знаю, было круто, но нам уже пора. Вы классная публика! Надеюсь, встретимся еще и не раз.

Это вряд ли.

Хью устало потёр лицо ладонью. Снова липкое от духоты. Скорей бы на воздух.

— Наконец-то она ушла, — прозвучал фальцет со стороны стойки.

Хью уронил руку и повернулся. Отделил взглядом от толпы лысого мужчину с пачкой цветных бумажек в руках. С «козлиной» эспаньолкой и закрученными усиками под носом. Том. Странный Том, который постоянно ошивается здесь неясно зачем. Пьёт он обычно мало, к музыке дышит ровно. И вообще, он вроде бы фотограф.

— Кто? — Хью сдвинул брови, глядя на смешную тонкую бороду.

Том кивнул в сторону выхода.

— Кучерявая блондинка.

— А-а… — протянул Хью. — А ты зачем снова здесь?

— Я всегда здесь, — он влез на стул. — Даже когда меня нет.

Странный тип. Немного ненормальный, но таковы, наверное, многие творческие личности. На дерево столешницы опустилась пачка цветных листов и раскрылась веером. Хью поднялся со стула, бросил взгляд на веер.

— Опять флаеры? — он подошёл ближе. — Что на этот раз?

Взгляд Тома тут же стал фанатичным.

— Перфоманс! — выпалил он. — Хочешь пойти? Всего десять фунтов за вход.

Его идеи часто отличались оригинальностью. Странные выставки, голые люди, бесплатная выпивка…

— Я лучше куплю себе пива, — пробормотал Хью, упираясь ладонями в столешницу.

— У тебя полно пива.

— Точно. Значит, не куплю.

Том скорчил скептическую гримасу, но промолчал.

По бару пронёсся резкий высокочастотный звук, больно ударил по ушам. Хью поморщился, рванул вверх руку и прижал пальцы к виску. Посетители издали недовольный стон, лысый Том крутанулся к сцене.

— Простите! — прокричал вокалист. — Мы случайно.

— Руки из задницы, — пробурчал Том, снова поворачиваясь к бару. — Слушай, я, вообще, по делу подошёл.

Посетители тонкой струйкой потянулись к выходу. Либо устали, либо фокус с аппаратурой умерил их энтузиазм.

— Флаеры можешь оставлять, — Хью указал взглядом на пёструю пачку на столешнице. — Кто-нибудь заберет.

На самом деле, вряд ли. Девяносто процентов из того, что оставлял здесь Том, в итоге уходило в урну. Завсегдатаи «Чёрной кошки» мало смыслят в выставках боди-арта.

— Нет, не по этому делу, — отмахнулся гость.

Хью вскинул брови.

— Нет?

— Мне нужна помощь, — Том щелкнул пальцами и выставил указательный в его строну. — А тебе нужна работа.

А это уже выглядит как авантюра. Хью оттолкнулся от стойки и скрестил руки на груди.

— Не нужна.

— Ладно, — пошёл на попятную Том. — Значит мне просто нужна помощь.

— Какая?

— Мне нужна модель на фотосессию, — он нервно поскрёб пальцами лысину. — Всё уже оговорено, команда готова, студия заказана. Но модель заболела.

Брови Хью выгнулись еще больше. Шутник.

— Прикалываешься? — чисто риторический вопрос. — Где модели и где я? Джудит не ошивалась бы здесь, если бы я знал хоть одну модель.

— Джудит — это…. — Том ткнул пальцем себе за спину.

— Да.

— Оу… — он надул щеки, но тут же выпустил воздух. — Но я не о том. Мне нужен мужчина-модель, — указательный палец снова ткнулся в Хью. — Ты.

Он, должно быть, ослышался. Голова гудела уже слишком сильно, и всё что угодно могло показаться, послышаться, привидеться. Хью сдвинул брови, всмотрелся в лицо с закрученными усами… Какое-то подозрительно выжидающее лицо.

Нет, не ослышался.

Он недобро прищурился.

— Ты нормальный?

— Не отказывайся сразу, Хьюго! — затараторил Том, подпрыгивая со стула и перегибаясь через стойку. — Подумай! Это отличная работа, несложная, и такой шанс!

— Нет!

— Хью, пожалуйста! Когда тот парень позвонил и сказал, что болен, я сразу подумал о тебе! Прямо сразу!