– И ты вспомнил про меня. Как мило! – ёрничаю.

– Я про тебя никогда и не забывал, Даш, – в голосе Михаила звучат нотки то ли сожаления, то ли раскаяния. В общем, что-то такое, что мне определённо не нравится. Потому что в контексте текущей ситуации это неуместно.

– Спасибо, что, наконец-то, признал меня как коллегу, – отвечаю сухо.

– А я разве когда-то не признавал? – удивляется он.

– Да, было дело.

– Брось! Никогда такого не было. Ты же – один из лучших переводчиков, которых я знаю.

О, как! Короткая же у тебя память Михаил Юрьевич. А когда-то в припадке ярости ты орал, что я хреново говорю по-испански и вообще ни на что не гожусь.

Глава 7

– Даш, да ну его! Пей, давай! – прерывает мою возмущённую тираду Соболев.

Я в очередной раз завелась на тему «Нельзя грубить местным» и надо это объяснить нашим подопечным, иначе рано или поздно мы получим крупные неприятности.

Слизываю соль с руки, опрокидываю рюмку текилы и заедаю её лаймом. Из всех крепких напитков я предпочитаю именно текилу. Особенно, если к ней прилагается хорошая компания. А по этой части Михаилу нет равных.

«Мужчина-праздник» – так охарактеризовала Соболева одна моя подружка. Несмотря на то, что мы были ровесницами, Машкиному опыту общения с противоположным полом я могла смело позавидовать. Она, как рентген, определяла, какой мужик на что способен. Познакомившись с Михаилом, Маша вынесла вердикт: «Только не влюбляйся. Трахайся с ним, куражься, отрывайся по полной, но не рассчитывай ни на что серьёзное. Никакой любви. Иначе он растопчет тебя». Как в воду глядела.

– Расскажи, как ты жила все эти годы? В личном отношении, – просит Соболев, откидываясь на спинку кресла.

Мы сидим у меня в номере уже второй час, душевно беседуя. Вспоминаем общих знакомых, делимся интересными моментами с проектов, на которых работали, обсуждаем страны, где побывали. Только личной жизни не касаемся. Это тема – негласное табу. И вот теперь Михаил решил его нарушить.

– Ну как-как… Не скучно, – хмыкаю, поддевая вилкой кусочек ананаса.

– Догадываюсь, – Соболев задумчиво смотрит на меня. – Слышал, ты встречалась с итальянцем.

– Угу, – утвердительно киваю. – А потом с испанцем. Тебе весь список огласить? – ядовито усмехаюсь.

– Но замуж так и не вышла, насколько я понимаю.

– Не-а. С мужиками мне не везёт. Хотя нет, не так. Мужики у меня были все классные, только жениться не хотели. А которые хотели, за тех, я сама замуж не шла. Одним словом, классика жанра, – смеюсь.

– А я развёлся, Даш.

– Поздравляю. Или соболезную. Ты уж сам выбирай, – произношу безо всяких эмоций.

– Я как со службы ушёл, так сразу подал на развод.

Лишняя информация. Во-первых, я об этом знала от общих знакомых. Во-вторых, личная жизнь Соболева меня давным-давно никоим боком не касается.

– Пойдём покурим, – предлагаю, чтобы свернуть щекотливую беседу.

Мы выходим на открытую террасу отеля. Там, разумеется, встречаем наших.

– О! Какие люди! Куда это Вы пропали, Михаил Юрьевич? – басит Степан.

– С Дарьей Сергеевной письменные переводы делаем, – с умным видом отвечает Соболев.

– Все в работе, стало быть. Даже в пятницу вечером нет вам покоя, – юморит Лёня, понимая, что никакими переводами мы не занимаемся.

– Истинно так, – в тон ему говорит Михаил.

– Ну, скучно будет, заглядывайте на огонёк. Мы сегодня в триста пятом тусуемся, – приглашает Степан.

– Да разве с Дашей может быть скучно! Она же такая клёвая! – Лёня по-дружески обнимает меня за плечи.

– Руки убрал, – неожиданно грубо рычит Соболев.

Однако Леонид, находясь на расслабоне, не считывает агрессивный посыл.

– Даш, а можно я тебя поцелую? – как назло, подливает масла в огонь. – В щёчку, можно, а?