Нелирический герой Юлия Ю.
Дизайнер, фотограф Татьяна Мищенко
© Юлия Ю., 2019
ISBN 978-5-0050-6162-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
…И даже если есть на свете счастье —
Другое, не похожее на это,
Мне всё равно тобой не надышаться,
Как скошенной травою жарким летом…
Дорогие мои читатели, друзья – те, кто только узнал обо мне и моих стихах, и те, кто давно со мной! Я ничего не буду говорить о себе и о том, что предшествовало созданию этой книги, потому что каждый находит в моих стихах что-то своё, видит свою историю, переживает свои печальные или счастливые моменты. Я просто рада, что вы есть и я пишу для вас.
«А любовь я хотела такую…»
А любовь я хотела такую,
Чтобы, сука, дышать было нечем!
Чтобы счёт в чью-то пользу – «всухую»,
Чтобы гасли и звёзды и свечи.
И таксисты, что возят влюблённых,
Намотав километры и мили,
Нас увидев, таких раскалённых,
Деньги взять за проезд позабыли…
И чтоб голос срывался на шёпот,
А потом разрастался до крика.
Я хотела любовь, а не опыт.
Я мечтала, чтоб сладко и дико.
Мне оформили всё, как просила —
Даже бонусов выдали кучу.
А ещё мне оставили силы
Проклинать этот ёб@ный случай.
«А жизнь – большая ярмарка, где выбрать можно многое…»
А жизнь – большая ярмарка, где выбрать можно многое,
Но я – зевакой праздною – слонялась по рядам.
Торговцы были разные – весёлые, суровые…
Кричали: «Эй, красавица! Иди, за так отдам!»
Манили вишней яркою и спелою малиною,
Всё лучшее не прятали, кивали, как родне.
Но жёлтые, невзрачные, с червивой сердцевиною,
Антоновские яблоки так приглянулись мне…
«Разреши мне ходить за тобой по пятам…»
Разреши мне ходить за тобой по пятам
И стоять у закрытой двери,
Ведь у трона смешным и убогим шутам
Позволяли сидеть короли…
Надавай мне пощёчин, ругайся, кричи,
Говори, что совсем не нужна.
Только дай мне погреться у этой свечи!
Ведь зачем-то она зажжена…
Поцелуем одним к небесам вознеся,
Воскреси у последней черты!
…А любовью унизиться, знаешь, нельзя —
Я у ног твоих выше, чем ты.
«Мне до тебя, как до луны …»
Мне до тебя, как до луны —
Привстать на цыпочки и таять…
Я всё, конечно, понимаю
И нет ни в чём твоей вины.
А то, что я едва жива
И мне два шага до безумья —
Так ведь финал был предсказуем
И слишком прост: как «дважды два»…
Кофейной паузой в делах
Расскажешь всем, как это было —
Что одна дура так любила,
Что уж, наверно, умерла.
«А ты меня морально поимел …»
А ты меня морально поимел —
Похлеще даже, чем в немецком порно.
И раскрошилась гордость, словно мел
И я упала – низко и позорно.
Ну да и ладно! Жизнь всего одна!
Любовь сурова – на воде и хлебе.
Но я узнала, что, достигнув дна,
Находишь то, чего не сыщешь в небе…
«Те, кому мы не нужны…»
Те, кому мы не нужны,
С кем-то радостно смеются.
И не думают вернуться —
Строят планы, ждут весны.
Тем, кому мы не нужны,
Наше имя – просто имя —
Не проклятье, не святыня,
И не лёгкий шум волны.
Тех, кому мы не нужны,
Не волнуют наши беды
И не радуют победы,
Не тревожат наши сны.
Те, кому мы не нужны,
Не внушают нам обманы.
Но они-то, как ни странно,
С нами больше всех честны…
«Доктор, скажите, а это нормально…»
Доктор, скажите, а это нормально,
Если из тысяч прекрасных мужчин —
Умных, красивых, надёжных, брутальных —
Врезался в память тот странный кретин?
Доктор, скажите, а лечится это?
Я за ценою уж не постою!
Доктор, я тоже, конечно, «с приветом» :
Там, где все плачут – шучу и пою.
Что значит «странно, но сердце не бьётся…»
Вы б только видели! Бьётся – на раз!
В каждом осколке бликует на солнце
Свет равнодушных насмешливых глаз…
Доктор, да ладно – пойду я, пожалуй.
Вы пропишите мне много вина.
Может, кого-то сильнее прижало:
Там у Вас очередь – я ж не одна…
«Я когда-нибудь всё же уеду в Тибет!..»
Я когда-нибудь всё же уеду в Тибет!
(Говорят, там безумно красиво…)
И оттуда пошлю две открытки тебе
(Ты получишь их почтой России).
В первой я напишу, как любила тогда,
Как ты мне заменял свет и воздух.
Как хотела я плыть лишь к твоим берегам
И дарить тебе небо и звёзды!
А вторую – когда получу я дары
(Просветленье и высшую помощь),
Что плевать я хотела с вершины горы
На тебя, примитивную сволочь!
«Шифоновое небо – как синий сарафан…»
Шифоновое небо – как синий сарафан.
И облака – заплатки – как белые цветы.
В советских автоматах на всех один стакан,
Но грандиозны планы и радужны мечты.
Идёт программа «Время» и шутит Петросян,
Старик во двор приходит с точилкой для ножей.
А снег летит пять суток – он выполняет план,
И достают сугробы до первых этажей.
Вчера купили куклу и я ей шью наряд.
Я не хочу быть взрослой и брать с других пример.
Меня, наверно, нужно прогнать из октябрят,
Ведь в фильме приглянулся мне белый офицер.
А на открытках к маю – гвоздики и шары
И бесконечно лето с некошеной травой.
Кто объяснит понятно все правила игры,
Когда ты в жизнь ныряешь, как в омут с головой?
Как хорошо, что было так трудно и легко,
А счастьем был червонец, зажатый в кулаке.
Я убирала пенку, чтоб выпить молоко
И выскребала бритвой оценки в дневнике.
Мечтала стать подарком кому-то одному
И мысленно писала любви своей холсты.
Я так хочу обратно! Хотя бы потому,
Что я тогда не знала, где встретишься мне ты…
«Я не твоя. И всё-таки твоя…»
Я не твоя. И всё-таки твоя.
Мир состоит из глупых неувязок:
Торт часто пригорает по краям,
А в центре густо сливками намазан.
Но нас учили, что дорога в рай
Не может быть без боли и без пытки.
И я всё жру тот пригоревший край…
Когда там, бл@ть, уже начнутся сливки?!
«Давай с тобой расстанемся сейчас…»
Давай с тобой расстанемся сейчас,
Чтоб я потом не билась любом о стены,
Не плакала от боли и измены,
Не вспоминала эту страсть и нас.
Давай ты как-нибудь мне намекнёшь,
Что так не может долго продолжаться,
Что всё должно в свой срок всегда решаться,
И аргументов кучу приведёшь.
Ведь ты логичен – с ног до головы
И любишь точность и в словах и в чувствах…
Мне недоступно логики искусство —
Я не рабыня разума – увы…
Да, мне слова чужие – не указ,
Но я боюсь не выдержать той боли.
И что-то всё трудней с самоконтролем,
Когда я вижу зелень твоих глаз…
Такие игры слишком тяжелы —
Для тех, кто был однажды в преисподней.
Чем тот, кто оставляет – благородней,
Тем дольше ищешь пятые углы…
«А ты такая знаешь языки…»
А ты такая знаешь языки,
Машину водишь, как таксист со стажем.
И в штабеля ложатся мужики
И делают всё то, что ты им скажешь.
Ты не боишься ставить всё на кон —
Ты знаешь, что судьба не судит строго…
Но в твою жизнь однажды входит Он.
И всё. Ты – коврик у его порога.
«Отойди от меня. Я стреляю без предупреждения…»
Отойди от меня. Я стреляю без предупреждения.
Мне нельзя доверять – я давно с головой не дружу.
Я болею чумой, я вцепляюсь зубами в артерию.
Тебе лучше не знать, как я ночью по крышам хожу.
Мне не надо цветов и прогулок по парку осеннему.
Я хотела бы пьяной по рельсам идти на вокзал.
Не боишься остаться? Тогда почитай мне Есенина.
Я умею любить. Это просто. Он мне показал…
«Все приличия – это как сборник мифов…»
Все приличия – это как сборник мифов,
Неизвестно кем и когда составленный.
Я не буду платить по чужим тарифам
И влезать в колючий костюм приталенный.
Я же тиной давилась в таком болоте,
Из которого выплыть – почти как сдохнуть.
И поэтому то, что мне скажут «тёти» —
Абсолютно (уж извините) пох…
«Если ты не знаешь, чем заняться…»
Если ты не знаешь, чем заняться
И хватает времени грустить —
Заведи пушистого засранца —
Будешь день и ночь за ним грести.
Можно развесёлого енота
Или полоумного кота.
Будет у тебя всегда забота:
Постоянно будешь занята!
Что с того, что рухнула гардина
И что дом похож стал на сарай…
Главное – тебе не до кретина!
Тут уж «или – или»…Выбирай!
«Виски – в чашке из-под чая…»
Виски – в чашке из-под чая,
Слёзы -в горе из-под счастья.
Я, сама того не зная,
Приношу себе несчастья!
Обвинить во всём погоду? —
Так на улице плюс тридцать!
У меня ведь есть свобода,
Так чего ещё мне злиться?
В кресле – старая гитара,
Книга (чьи-то приключенья)…
Солнце кажется пожаром,
А свобода – заточеньем.
На лицо – развитый локон
(Прядь волос, сожжённых краской)…
Это я-то одинока?!
Вот ещё какие сказки!
Чашка. Ночь. Сверкают горько
Слёзы, путаясь в ресницах.
Я счастливая! Но только…
Пусть он перестанет сниться…
«Тот, кого я люблю, не считает других…»
Тот, кого я люблю, не считает других
за людей,
Презирает соцсети и варит
отличнейший кофе.
У него нет квартиры, машины,
врагов и друзей,
И навряд ли классическим
можно назвать его профиль…
Тот, кого я люблю, обожает
тоскующий блюз,
И читает запоем совсем непонятные вещи…
Там, где все видят «минус» – он видит
огромнейший «плюс»
И ведёт себя нагло, цинично
и бесчеловечно.
Тот, кого я люблю, разбирается
в сотнях вещей,
Игнорирует слёзы и делает то,
что по нраву…
Я была только частью
его бытовых мелочей —
Он совсем не хотел влить мне в вены
такую отраву.
Тот, кого я люблю, убегает
за летним дождём.
И не хочет как все стать удачливым
и «выйти в люди».
Он живёт в своём мире – одним —
лишь сегодняшним днём.
Тот, кого я люблю,
никогда никого не полюбит…
«Как, по сути, мы все одиноки…»
Как, по сути, мы все одиноки..
И никто не захочет понять,
что рифмованно – горькие строки-
только часть, только отблеск меня…
Что всё глубже, больнее, острее,
что на грани, что на волоске…
Что согласна висеть, как на рее,
на собачьем его поводке.
Что согласна на грубые фразы,
на позор и на жизнь под откос…
Страшно думать, что больше ни разу
не коснусь его светлых волос.
И что длинные тонкие пальцы
