— У тебя яркие духи, — улыбается в ответ, а я смущаюсь. Сразу хочется помыться. Вдруг ему противопоказаны резкие запахи?
Хотя мой фужерный парфюм с натяжкой можно назвать резким.
— Тебе это не мешает? — все же спрашиваю.
— Нет, что ты, дочка. Как ты?
— Все хорошо. Завтра вот еще одно собеседование.
— А живешь почему не у нас? Только деньги же тратишь…
— Пап, от вас до города полтора часа ехать. Каждый день так мотаться…
— Ну это верно.
Отец вздыхает, поправляет подушку, на которую откинулся спиной.
— Так, я уехала, — в комнату заглядывает мама, — если что, звоните.
— Хорошо, — машу ей рукой, а папа демонстративно отворачивается.
Я сразу заметила что-то не то, теперь ясно… поругались.
Вообще, отец сложный человек, а сейчас так и подавно. В этом я убеждаюсь за день, проведенный здесь.
Папа постоянно говорит о том, что зря согласился на операцию. Сколько бы прожил, столько бы и прожил. Ему не нравится новая жизнь, все эти запреты от врачей. Раздражает мама, которая трясется над ним, как наседка. Хотя, когда она возвращается с работы, я замечаю, что вовсе она не наседка. Это отец дергает ее по любому поводу. Подушку поправить, одеяло…
Он постоянно недоволен, ему все не так.
Я наблюдаю за этим пару часов, и мне становится ее искренне жаль. Она с ним не спорит, но на лице все написано. Ее молчание подкреплено лишь тем, что отцу нельзя волноваться.
— Может, чаю попьем? — мама смотрит на меня, прижавшись виском к косяку. Стоит в кухонном дверном проеме.
— Конечно.
Мы разливаем по кружкам чай, садимся. Проходит пара минут, и из комнаты доносится отцовский крик.
Почему-то на то, чтобы орать, у него силы есть. А вот чтобы выйти на улицу, даже с помощью других людей, как советовали врачи, — нет.
— Катька! Я же просил воды принести.
— У тебя стакан стоит, Федя. Полный.
— С обеда я, по-твоему, эти помои пить должен, с моим-то сердцем?
Папа показательно хватается за грудь, и мама быстро убегает на кухню за водой.
— Пап… может, нужно помягче? Мама же…
— Мать тебе жалко? А отца? Вы обе здоровые ходите, на своих ногах, а я, — ударяет кулаками о кровать, — как привязанный тут.
— Тебе можно на улицу…
— Ты меня туда потащишь? Или мать твоя?
— Можно потихоньку, — сглатываю, чувствуя, как в глазах встают слезы.
Отец всегда был резким человеком. Во дворе всегда считали, что мы живем с тираном. Это, конечно, не так. Папа очень нас любил, заботился. Очень многое делал. Но только вот себя всегда ставил во главе. Если он что-то решил или сказал, значит, будет только так. Мнение других его мало волновало.
Когда я начала встречаться с Олегом и представила его родителям, папа был не в восторге. Говорил, что я безмозглая дура. Прав, конечно, оказался. За те семь лет, что я была в отношениях, мы с отцом сильно отдалились. Он постоянно на меня кричал, давил, пытался вправить мозги. Потом я съехала и вздохнула полной грудью.
Отец остыл, у него уже тогда, видимо, начали появляться проблемы на работе, и мои отношения ему вдруг стали в радость.
Олег по-прежнему папе не нравился, зато его перспективы и Бушманов-старший — очень даже. «Свадьба» из его уст стала звучать все чаще, как гимн нашей семьи. Ну а когда Олег ушел, папа хлестанул словами, что-то вроде «сама виновата, я тебе говорил».
— Езжай к себе, Оля, — доносится еле слышно. — Тебе это ни к чему, — шепчет мама и подталкивает меня в прихожую.
— Мам…
— Твой отец пользуется положением. Я это прекрасно знаю. Если бы у меня были деньги, я бы наняла ему сиделку и больше не слушала весь этот поток дерьма.
Мама достает из шкафа мою куртку и берет свой телефон.