Но слышалось в музыке – снег осыпается,
Ветер идет по полям боев.
Ходят седые, бездомные вьюги
В долгие, зимние ночи без сна.
Горько, как плач одинокой подруги,
Протяжно и долго рыдала струна.
Словно все чувства бойцов измерив,
Василий играл о прожитых днях…
Скрипнули тяжко дубовые двери —
Вошел командир и застыл в дверях.
Было в музыке столько силы,
Горя, радости, новизны!
Погибших товарищей вспомнил Василий,
Смычок постепенно ушел на низы.
И вдруг, будто первой победы предвестник,
Родился высокий, торжественный звук.
Близкая сердцу солдатская песня
Тонкий смычок вырывала из рук.
И подхватили мы песню, запели,
И разомкнулась вокруг тишина.
Там, где шумели кудлатые ели,
Русская песня была слышна.
Враг почуял, что к ним проникает
Песня под неуязвимую бронь
В танки, в блиндаж, —
С переднего края
По голосу песни открыли огонь.
А песня неслась через лес, по полю,
Смешавшись с метелью, в чужое село,
Славя народа отвагу и волю,
Не умирая – врагам назло!
Скрипка умолкла. И мы замолчали.
Слезы светились в глазах у солдат.
Стоя с приподнятыми плечами,
Смотрел на Василия наш комбат.
Смущенный Василий хотел было скрыться,
Но командир, поравнявшись с ним,
Снял свои теплые рукавицы,
И по-отцовски сказал: «Возьми».
Потом, отвернувшись, шагами широкими
Ушел в дальний угол и лег на шинель.
С воплем и свистом за синими окнами
Шла в наступление метель…
2
Идут фашисты тучей
средь снежных равнин.
А товарищ лучший
впереди один.
Засел с пулеметом,
к нему не подойти.
– Эй, кто там
у нас на пути?
Невесты отчаятся
ждать вас домой!..
Но лента кончается —
проигран бой.
Жаль, что вот некогда
поговорить как следует…
Но отступать некуда.
Продолжим беседу!
Гранаты на взводе:
– А ну, подходи!
Лучший во взводе —
впереди. Один.
Его окружили.
Хотят взять живым.
– Эх,
вместе мы жили
и вместе умрем!
Словно зубы волчьи
о камни пули лязгают.
Наседают сволочи!
И, сорвав повязку,
с последней гранатой
бежит Василий.
– Неужель проклятых
не осилим?
Взлетает снег. Колючая и злая
летит, свистит весенняя пурга.
Как будто снег, он в рост – сажень косая —
поднялся, вздыбился, рванулся на врага.
А ночь темна. Ни края нет, ни дна ей.
Лишь вспышки. Выстрелы. Далекие огни.
Кричит Василий: «Милая, родная!
Ты в этот час меня хоть словом помяни!»
К утру рассеялась в поле вьюга.
И с веток деревьев катилась капель.
Василий с ребятами выручил друга —
В окопе из хвои устроил постель.
И трижды пробитого пулями, трижды
в глаза увидавшего смерть,
в постель уложили. Сказали: «Живи же!
Живи!» В этот час суждено умереть
тому, кто должен за горе, за слезы,
за смерть детей рассчитаться сполна.
За ярко-багряные, мертвые розы,
что в белом снегу разбросала война.
– Ты что ж загрустил? Отложи-ка винтовку.
Мы скрипку твою принесли из села.
Сыграй-ка про дружбу, сыграй про Каховку,
да так, чтобы песня за сердце взяла.
И, скрипку погладив, Григорьев Василий,
русский боец, композитор-солдат
в окопах, в земле, о любимой России
играл вдохновенней и лучше в сто крат,
чем в светлом и празднично-белом зале
средь мудрых ценителей тонких искусств.
Он здесь, среди грохота яростной стали,
узнал глубину человеческих чувств.
Узнал он, как можно любить. И как может
сердце бесслезное горе сковать,
когда человек, на себя не похожий,
о друге убитом начнет тосковать.
О друге, о милой, о матери, детях,
которых ему никогда не вернуть,
как страшный, холодный,
безжалостный ветер
перерезает солдату путь.
Услышали немцы, что скрипка играет.
Что звуки ее проникают под бронь,
под землю, в блиндаж,
и с переднего края
по скрипке, по песне
открыли огонь.
А песня неслась под чернеющим полем,
сквозь пули и мины,
за лес, за село.
По русским просторам,