Вместо того, чтобы включиться в спарринги, сижу, слепо смотрю, как мои пацаны месят друг друга. А сам улетаю мыслями во вчерашний день.

Вдыхаю воздух, словно могу вернуться туда и почувствовать её запах. Голос её, как в мембрану, бьёт куда-то в диафрагму и ниже: " С Вами было приятно работать, Бессо". Руки еë...

Пацаны подозрительно косятся на меня. Провожу ладонью по лицу, опять пытаясь стереть неуместную улыбку.

- Бессо Давидович... - отдыхая после спарринга валяется рядом Яшин.

Мой первый интернатовский пацан. Теперь уже взрослый. Без пяти минут чемпион.

- М?

- Где-то вы летаете... - ухмыляется он.

- Где-то летаю...

- С невестой познакомились?

Лёгкая улыбка с моего лица стекает.

Старшие в курсе моей ситуации.

- Нет ещё. Вставай, Яшин. Пойдём, приземляться.

6. Глава 5 - Невеста

- Ахметов! Бессарион! - жмёт мне руку друг отца. - Как возмужал. Я тебя мальчишкой помню семнадцатилетним.

- Пятнадцати... - улыбаюсь я. - Мы уехали, когда мне пятнадцать было,

Хасан Даудович. Вы извините, что только сейчас до вас доехал. Дела...

Они уже полгода, как переехали сюда с родины отца. И всё как-то некогда было. Пока старший брат не позвонил из Дагестана, и не предложил жениться на дочери Хасана.

- Ну что - мы тебя как жениха сегодня встречаем?

- Ну что Вы... Я просто гость. Вместо отца поприветствовать его друга приехал.

- Скромничаешь?

- Хасан Даудович, ну Вы же видите, я даже без цветов...

- Садись за стол. Расскажи про отца. Мы к нему в пансионат не попали. Говорят, опекун запретил любые визиты.

Да, я запретил. К нему никого не пускают.

- Отец бы не хотел, чтобы кто-то видел его в таком состоянии. После инсульта он... - отрицательно качаю головой. - Он никого не узнаёт, всё равно. Он не говорит, не ходит, не реагирует... И это прогрессирует.

От отца уже ничего, кроме тела не осталось, к несчастью.

- Аллаху бы пора забрать его, - хмурится Хасан.

- Видимо, в его присутствии есть ещё какая-то миссия.

- Ты мудр не по годам, Бессо.

- Не льстите мне, Хасан. Вся моя мудрость - наследие отца.

Здороваюсь с его женой, накрывающей на стол.

Мы ужинаем, он рассказывает истории из жизни отца. С вниманием слушаю.

Тонкое напряжение незаметно нарастает. Я замечаю женский силуэт за двойной полупрозрачной занавеской.

- Малика, выйди к нам, - зовёт девушку отец. - Я познакомлю тебя с сыном своего лучшего друга.

Ловлю себя на том, что не хочу этого. Даже любопытства нет. Если бы это было обычное знакомство, то - да. Но это обязывающее знакомство. А в груди занято.

Девушка выходит. Голова покрыта.

- Малика... Моя дочь.

- Очень приятно, - встаю я. - Бессо.

Молоденькая совсем, гладенькая, хорошенькая. Лицо, как чистый лист. Никаких сложных эмоций. Мне кажется, чересчур молода. Взгляд опускает.

- Добрый вечер, - медленно.

- Малика пока плохо говорит по русски. Но научится. Только этой весной школу закончила.

Зашибись, блять.

- Как же она поступать здесь будет?..

- Зачем поступать? Пусть родит. Одного, второго...

- Хасан Даудович, - вежливо улыбаюсь я. - Вы торопите дочь.

- Твой отец женился на Мариам, когда ей было пятнадцать и они счастливо дожили до старости.

Не совсем правда.

Мать была заложницей ситуации. И просто смиренно принимала все решения отца, молча заботясь о нас. Ей было тяжело. Она никогда не жаловалась.

Я такого не хочу точно.

- Сколько тебе лет, Марика?

- Семнадцать? - оглядывается на отца.

Я вообще не уверен, что ей семнадцать! У нас там запросто могут накинуть год, другой, чтобы девочку замуж отдать.

- И ты хочешь замуж?

Снова оглядывается.

- Конечно, хочет. Её подруги ещё год назад выскочили. У нас другое времяисчисление для женщин, Бессо.