- Нда. Ты сказала - из "наших".

- Да. Спортсменка в прошлом.

- "Боевые"?

- Да.

Аиша и боевые?! Удивительно! Она такая плавная, женственная... Только, может, во взгляде иногда мелькает сила, уверенность и превосходство.

Петля, натирающая мне шею, внезапно сжимается туже.

- Но вылетела очень рано. Нам бы её в команду. Но, боюсь, не расплатимся...

- Хм... Благодарю! - забираю у Аленки кофе.

Ухожу к себе.

Кручу на столе телефон, медитируя на контакт Аиши...

5. Глава 4 - Очаг

Пишу три разных варианта сообщения. Всë стираю. Нет... Не то.

Может, позвонить?

Лучше, конечно, лично.

Только я к разговору пока не готов. Не знаю что предлагать и как.

Но удила я уже закусил! Она должна быть здесь...

Бес: Добрый день. Я хотел бы записаться на ещё один сеанс. Сегодня. Это возможно?

Аиша: Добрый день, Бессо. Сегодня - нет. Могу принять Вас в пятницу вечером.

- Черт! Пятница? Это так долго...

А кофе попить?...

Но что-то мне не позволяет предложить ей это. Интуиция говорит - откажется. И это будет "шаг назад".

Внутри меня давно живёт чувство, что я опаздываю. Тревога и раздражение на этот счёт.

Потому что завещание отец написал год назад. А я за это время не смог разжечь ни одного стоящего костра, чтобы превратить его в очаг.

И сейчас я чувствую искры...

Но. Мы даже не знакомы, по большому счету. Я о ней не знаю ничего вообще! Кроме того, что она "своя". И самая влекущая из женщин.

И это "дано" точно пока не про брак.

А у Рустама свадьба...

Я прошу у неба ещё немного времени. Времени, которого нет.

- Бессо Давидович! - залетает мальчишка. - Там Воробья бьют!

Опять...

Быстро иду по коридору в спортзал для малышни. Их тренировка ещё через полчаса, но некоторые приходят пораньше.

Заметив меня, разлетаются.

Воробьёв, вытирая разбитый нос, всхлипывает. В зале четверо, включая того, кто сбегал за мной.

- Жека, иди умойся.

Пацаны виновато опускают глаза.

Молча давлю их взглядом. Смыв с лица развод крови, Воробей возвращается. Самый мелкий, интернатовский...

- Упали все в планку, - рявкаю я.

Тот, который позвал меня с недоумением смотрит.

- Упал тоже.

- За что? - послушно встаёт в планку.

- Вот пока стоите и поговорим.

- За что ты, Песков, стоишь?

- За то, что дрался, - недовольно.

- Нет. Ты стоишь за то, что выбрал соперника априори слабее себя. Позорище... Караев, за что стоишь?

- Не знаю... - угрюмо.

- Ты стоишь за то, что смотрел, как бьют слабого, и не вмешался, потому что боишься Пескова, - морщусь с пренебрежением. - Это слабость духом. Подумай об этом.

- Костя, за что стоишь? - спрашиваю у того, который сбегал за мной.

- Не разнимал...

- Молодец.

- Воробей?

- Потому что... - дрожат уже у него руки. - Не смог дать сдачи?

- Нет. Ты стоишь ни за что, а зачем. Чтобы стать сильнее.

Поочереди падают на подкосившихся руках.

- Отдыхаем и сто отжиманий на всех. Договаривайтесь между собой сами, кто сколько вывезет. Не сделаете сто, снова встанем в планку.

Сползаются в кружочек, бубнят тихо, договариваются...

И сто, конечно, они не сделают. Едва вытягивают восемьдесят на четверых.

Опускаюсь, делаю оставшиеся на пальцах сам.

- А Вы за что, Бессо Давидович?

- За то, что с первого раза вам не донёс, что вы - команда. И что спарринг - это достойно, а драка - нет.

- Вы донесли... - удрученно вздыхает Песков. - Я больше не буду.

Поднимаюсь, ухожу.

Заглядываю в мягкий зал к девчонкам.

- Здравствуйте, Бессо Давидович!

Киваю.

- А где тренер ваш?

- Ждём...

- Растяжку делайте, просто так не сидите.

Переодеваюсь в кимоно, иду к старшим. С этими уже можно в полную силу. И это кайф!

Мне хорошо здесь, это тот костёр, который разжёг отец, и который раздул я. И это тоже очаг. Вот только женщину возле него, наверное, не согреть...