Неужели всё позади? Идиотские сочинения с обязательным "раскрытием образа", нотации менторов, замечания в дневнике, почему-то непременно красными чернилами?..

............................

Перелистываю справочник для поступающих.

Ага. Геологов готовит университет. Может, туда?

– Геологов, как собак нерезаных, – отзывается мама…

– Иди в индустриальный на автоматику, за ней – будущее, – вступает папа.

– Хорошо, хорошо, – а это я…

................

Первый штурм институтской цитадели с треском проваливаю. Трояк по физике перечёркивает планы, предоставляя ещё одну бесценную попытку сделать правильный выбор.

Целый год, вдыхая вонь промзоны, я отработал слесарем на компрессорной станции под Баку.

И снова благополучно упустил шанс разобраться в себе.

Не сильно успешные потуги постижения техники показывали, что это – не моё, однако…

Однако осень вновь застала вступительные экзамены на пресловутую автоматику…

Сегодня сожалею, но тогда конкурс я выдержал, и нашёл себя в списках зачисленных. Я – студент. Сбылась мечта идиота…

.............................

Первый семестр пролетел незаметно. Сессия. Уже праздную хорошие отметки, и стараюсь попасть к экзаменатору в первых рядах. А, отстрелявшись, захмелеть сиюминутной Свободой, пока группа уныло мается у дверей чистилища.

Чёрт трудностей одоления гранита наук оказался не так страшен, и можно расслабиться.

Я с головой погружаюсь в новый для себя мир. Мир спорта.

ВЕЛОСЕКЦИЯ

Малый спортзал индустриального института. В углу – сложенные горкой маты. Это – для борцов, которые тренируются здесь вечерами. В самую середину зала выдвинут для нас, фехтовальщиков, старый "козёл" с распоротыми уколами рапир боками. Из прорех вылезает грязновато-серая вата.

Беден, однако же, на любителей старинной забавы наш институт. Я в зале – в гордом одиночестве. Вот уже добрых полчаса отрабатываю один и тот же приём.

Из кабинета тренера доносятся звуки музыки. Сейчас он появится. Так и есть. В дверном проёме блеснули очки. Мистер Бугаев.

И сразу – начальственное:

– Что стоим? Работай!

И я делаю выпад. Из бока несчастного козла выползает новый клок.

– Не останавливайся! Ещё выпад! Ещё!

Бугаеву нравится мой длинный выпад.

– Это – сильное оружие, повторяет он. Застань противника врасплох, и победный укол, считай, в твоих руках…

Тренер, разумеется, прав. Проверено на практике.

Мои вооружённые рапирами визави не любят, когда соперник, только что бывший в безопасном удалении, вдруг оказывается на расстоянии укола.

– Выпад! Выпад!

И так без конца, пока моё преимущество не станет ещё опаснее.

Бугаев возвращается в кабинет. Мне скучно. Пустой зал. Не с кем словом перекинуться. Подхожу к окну. Внизу в институтском дворе – вело-гараж. Через раскрытые ворота заезжает шумная кавалькада. Весёлая. Смеющаяся…

На следующий день захожу в распахнутые двери велосипедного царства. Сегодня тренировки нет, и Анатолий Петрович, тренер новичков, корпит над колесом, перебирая пальцами сверкающие спицы…

– Приходи завтра…

Чуть задерживаюсь в дверях, и успеваю полной грудью вдохнуть смесь запахов машинного масла и пота. Запах велосекции. Ни с чем не сравнимый.

И Бугаев так и не сможет удержать меня.

На следующий день после лекций заявляюсь в гараж. Там уже переминаются с ноги на ногу робкие новички.

Разобрали велосипеды, и – пешком, удерживая за руль двухколёсное чудо-юдо, двигаемся в сторону площади Ленина. А там…

А там тренер присел на каменный парапет, раскрыл книжку, а нам назначил наматывать круг за кругом, пока не выйдет урочное время.

И вот я уже лечу по площади, полы расстёгнутого пиджака развеваются, подвёрнутые брюки то и дело норовят запутаться в щедро смазанной тавотом цепи… Я на ходу постигаю азы искусства не падать на поворотах.