Нет ничего страшного в том, что я привязалась к Девятому. Он не настоящий. Он почти голос в моей голове. Его можно убрать из друзей в любой момент. Руслан – другое дело. Он настоящий. В него можно влюбиться. А влюбляться нельзя. Даже не потому, что есть Кристина, а скорее потому, что мы даже в теории не пара.

- Мне понравилось платье, Нара, - говорит и засовывает в рот травинку.

Нара. Вот опять. Мы одни и прятаться не от кого. Мы больше не враги.

- Правда?

- Да, оно тебе идет.

Приподнимается на локтях, поворачивается набок и прижимается к моей спине.

- Что ты делаешь? – спрашиваю, почти теряя сознание.

- Грею тебя.

- Она будет ревновать.

- Кто?

- Твоя девушка.

- Это вопрос жизни и смерти. К тому же мы почти родственники - Его дыхание становится горячим на моей ледяной коже.

Родственники. Ага, фейковые. Дотрагиваюсь до его руки, что целомудренно лежит на талии.

- Нара, пора! – слышу у самого уха. Какой же бархатный у него баритон. Темный и глубокий как сажа газовая.

- Что пора? – переспрашиваю как дура.

- Идти домой, греться, ужинать и ложиться спать, - отвечает вполне прагматично.

Руслан поднимается на ноги и подает мне руку. Я с готовностью хватаюсь. Мне уже не хочется казаться сильной и независимой. Его рука такая твердая и такая надежная.

Он натягивает шорты и подбирает с земли мое парео. Я все еще в его рубашке. Очень стараюсь не рассматривать его слишком пристально, но получается слабо. Убеждаюсь, что у него очень красивое тело. Пропорциональное: не субтильное, но и не перекачанное. Я с позиции профессионала интересуюсь. Я же уже рисовала с обнаженной мужской натуры. Я совсем не запала на сводного брата.

Его присутствие делает дачный домик еще более уютным. Я надеваю джинсы и старую растянутую кофту, которую еще мама носила, когда была мной беременна. Руслан дрожит в полумокрой рубашке.

- Ой, тебе же не во что переодеться. – спохватываюсь я. - Сейчас.

Бросаюсь в соседнюю комнату, как Руслан за сиренью в тот вечер. Раньше это была родительская спальня. Не входила сюда с тех пор, как его не стало. Из раскрытого шкафа выдергиваю свитер, напоминающий тот, что носил Данила Багров, и несусь обратно.

Руслан уже поставил чайник и греет руки над пламенем газовой плитки.

- Вот, надень!

- Спасибо, Дотнара, но вряд ли свитер согреет лучше тебя, - ухмыляется парень.

Я улыбаюсь. Я проглотила все обиды. Я совершенно не хочу на него злиться. Пусть зовет, как хочет!

Стягивает рубашку и надевает свитер. Он идет Руслану больше, чем рубашка за двести баксов.

- Прости, но на летней кухне нет света, так что караси отменяются, - смеюсь я.

Достаю из рюкзака то, чем закупилась в городе: доширак, упаковку баранок и банку тушенки.

- Да тут целый пир! – восклицает Руслан, потирая руки.

- Не такой, как мама закатила!

- Зато можно не манерничать, - замечает он.

Я наслаждаюсь каждой минутой этого вечера, согретого теплом его улыбки. Мы едим тушенку одной ложкой прямо из банки. Он такой настоящий, совсем другой Руслан. Или я не разглядела в нем этого раньше из-за детских обид?

- Дотнара, я тоже хотел извиниться, - говорит он, протягивая мне половинку баранки.

- За что?

- Я вел себя по-дурацки в кофейне. Я даже не знаю, что на меня нашло.

- Я тоже вела себя по-дурацки. Давай я перерисую тебя и забудем все?

- Серьезно?

- Да!

Я достаю из сумки пленэрный набор: планшет для акварели, огрызок простого карандаша и коробочку акварели со складной кистью внутри. Наливаю в кружку воды и ставлю рядом белую тарелку с трещиной посередине.

Подхожу к Руслану. Кладу пальцы ему на подбородок и задаю нужный ракурс.

- Дотнара, - говорит он тихо-тихо, почти одними губами.