– Валяй, – вздохнула я.
– Мне правда интересно с тобой встретиться. Подружиться. Написать вместе, обсудить любимые сериалы, погулять по заснеженным бульварам. Выпить кофе. Заморочить тебе голову… немножко. Но…
– Ясно, – прервала я. – Можешь не продолжать. Планов на серьёзные романтические отношения у тебя нет. Только чуть-чуть флирта с соавтором и влюблённость, которая тебе льстит. Потому что у тебя накрылась любовь всей твоей жизни, и теперь ты несчастная, выздоравливающая после тяжёлого разрыва овечка, и мне надо думать о твоих чувствах, а не о моих.
– Твой такт, как всегда, безупречен.
– А когда было иначе?
Ант вздохнул.
– Чёрт. Мы слишком любопытны. Нормальные люди тут же шарахнулись бы друг от друга с первой космической скоростью. Причём оба.
– Ещё не поздно.
Хмыканье.
– Вот ещё. Я неотразим.
– Это ты меня ещё не видел.
– А хотел бы, – негромко сказал мой соавтор. – Очень.
Снег бил в глаза, заволакивая ресницы. Послезавтра мы будем стоять под ним вместе.
Или всё-таки сбежать? Ведь если я поверю в истинную любовь, в то, что мы подходим друг другу, а потом ничего не получится, мне придётся жить с этим и знать, что я ни с кем никогда не буду так счастлива.
Чёртовы писательские мозги, которые сами придумывают себе историю. И бежать уже поздно.
Один-единственный миг, в котором мы впервые увидим друг друга.
Каким он будет?