Посмотрела на Кристину, прижимающую к голове руки. Даже стало совестно почему-то. Я-то думала это все свое, природное. А оказалось…
- Ты больная? - орал на меня муж, в то время как Кристина, заливалась горючими слезами, передвигаясь по стеночке, медленно шла в направлении прихожей. Не дожидаясь своего павшего и скрутившегося в бараний рог любовника, Кристина подхватила своё пальто, сапоги, несколько секунд боролась с замком, и, наконец, справившись с ним, буквально вылетела за дверь даже не обувшись.
- Ну, ты это, заходи, если что, - крикнула я на прощание, все ещё держа в руках печально свисающие волосы.
Теперь-таки посмотрела на стонущего, накрывшего рукой свое хозяйство мужа.
- Это, кажется, твоё. – Я швырнула в него вырванные волосы, безрезультатно пытаясь отлепить прилипшие волосюшки от испачканной тортом ладони. Тяжело поднялась. Кажется, силы, как и будоражащий кровь адреналин, покинули меня вместе с Кристиной. Во мне осталась лишь звенящая пустота. Сейчас я ничего не чувствовала. Вообще ничего. Я просто перестала быть.
Еще раз посмотрела на мужа.
- Надеюсь, она того стоила…
Он промолчал. И если к Кристине у меня и возникла какая-то эмоция, то к мужу я оставалась равнодушна. Словно и не было между нами ничего общего. Пуповина, что держала нас вместе оборвалась, оставляя вместо себя фантомную боль, которую я пока не испытывала, но точно знала, что придет время и она меня накроет. Но не сейчас, и я пользовалась тем, что оставалась безучастной. Так было проще.
Боже, пусть это состояние продлится как можно дольше…
Прошла мимо пытающегося подняться мужа. Попыталась ещё раз стряхнуть в мусорное ведро прилипшие патлы, не получилось. Тщательно отмыла руки, собрала все это искусственное богатство, пока его не смыло в водосток. Выбросила волосы в ведро.
Перевела дыхание. И включила чайник.
Вот теперь можно и мне почаевничать...
***
В квартире велась бурная деятельность. Мне было сейчас глубоко безразлично, что там происходит. Накатило состояние какой-то апатии.
Посмотрела на торт, который все еще составлял мне компанию. "С восьмым марта!" - прочитала я все, что осталось от поздравительной надписи.
Да, отличный вышел сюрприз. Такое поздравление сложно переплюнуть. Наверное, теперь восьмое марта будет ассоциироваться у меня не с тюльпанами и терпким запахом желтой мимозы, а с выдранными нарощенными патлами, медово-малиновым чаем и звоном бубенцов...
Спасибо мужу, что уж, за такой запоминающийся подарок.
Через несколько минут на кухню вошел Рома. Уверенный в себе, наглый и до безумия красивый в своем деловом костюме...
- В понедельник напишешь по собственному, - сказал он мне бескомпромиссно. Просто озвучил как данность, то, что уже сам решил за меня. - Работать я тебе все равно не дам, так что лучше уйди сама по-тихому.
Равнодушно пожала плечами. Я бы все равно рядом с этой парочкой твикс работать не смогла. Вопрос увольнения встал бы сам собой. Так зачем сейчас упираться или, не дай Бог, унижаться...
Просто было до глубины души обидно, что вот так с лёгкой подачи решается моя дальнейшая судьба. Что именно мой муж столь равнодушно ставит на мне крест. Он ведь прекрасно знает, что я плачу ипотеку, коммуналку. Знает, что остаться сейчас без работы, не имея за душой накопленной подушки безопасности, стало бы для меня фатальным...
- Ром, ты бы тоже уже шёл по-тихому, - сказала я, громко швыркнув горячим чаем с медом.
Муж перевел взгляд на чашку, которую я сжимала в своих руках.
- Могу поспорить, что знаю, о чём ты сейчас думаешь. - Я сделала еще один глоток, с долей садистского удовольствия наблюдая за тем, как Рома повел плечами, делая шаг назад.