Вот ведь как бывает. Если смотреть на людей как на источник света, то одни люди проносятся по твоей жизни стремительно, как метеор, освещая её ярко, но непродолжительно. Другие, как, например, родители, долго шагают с тобой по жизни рядом и держат свой факел над головой, чтобы тебе виднее было дорогу, чтобы ты не споткнулся, шагая по ней, не сбился с пути. А кто-то лишь слегка освещает твою дорогу мягким светом, как бы случайно, со стороны, и даже не подозревает о том, насколько важным и нужным может оказаться этот свет в твоей жизни.
И свет этот уже давно погас или остался где-то далеко позади, а ты продолжаешь идти дальше, с благодарностью вспоминая его…
Прошло несколько недель. Вдруг сын неожиданно спросил:
– А ты помнишь, какое тогда было красивое яркое небо?
– Когда?
– Ну, когда мы ходили к тому дому. Мы шли по их аллее, а небо было такое синее-синее.
Честно говоря, я тогда совсем не обратила на это внимание. Но, подумав, ответила:
– И это правильно!
Портрет
Интересно устроена память человеческая. Происходит в твоей жизни событие – яркое, запоминающееся, которое, казалось бы, не забудется никогда. Но проходит время, и свежие события, расцвеченные новыми красками, заслоняют собой предыдущие. Идут чередой повседневные будни со своими радостями и огорчениями, случаются интересные моменты или даже целые истории, и новые эмоции всё дальше и дальше отодвигают события давно минувших дней, а потом и вовсе вытесняют их из памяти. И ты о них больше не вспоминаешь, словно и не было их никогда.
И вдруг какой-то неожиданный факт или оброненное кем-то слово нечаянно напомнит о чём-то очень далёком. И старый сюжет, казалось бы давно и напрочь забытый, постепенно воскресает в памяти, проявляясь медленно, как на фотоснимке. Оказывается, этот интересный кадр никуда и не пропадал, память хранила его до поры до времени в каких-то тайных своих уголках…
…Когда мне было лет пять от роду, я смотрела дома картинки в каком-то старом журнале и на одной из страниц увидела небольшой, размером с открытку, портрет девочки. Девочка показалась мне очень знакомой: густые растрёпанные волосы, нижняя обиженная пухлая губка, выцветшая малиновая кофточка с синими разводами. Да, эта девочка была похожа на меня…
И из невероятных глубин моей детской обрывочной памяти медленно всплывает картинка, что точно такая же или очень похожая кофточка была у меня в раннем детстве. И из тех же далёких глубин почему-то возникает расплывчатый образ незнакомого дядьки, который приезжал к нам в гости и который всё время подтрунивал надо мной и называл не иначе как Нинка, а я обижалась на него. Почему этот образ неизвестного дядьки ассоциировался тогда с увиденным портретом, не знаю. Но то, что с раннего детства я не любила привязывать бантики, а бегала с непослушными волосами – это я знала отлично.
Тогда, в свои пять лет, я подумала, что просто похожа на эту девочку из журнала. Ведь этого же никак не могло быть, чтобы той девочкой оказалась я. И я даже ничего не рассказала маме, довольно скоро забыла об этом случае, потому как целый хоровод самых интересных событий кружит нас в детстве.
Года через два я случайно обнаружила в кладовке какие-то старые журналы. Стала пролистывать их и по обыкновению рассматривать картинки. И в одном из журналов я снова увидела портрет той девочки. Я сразу узнала и вспомнила его и даже почему-то обрадовалась. Это был тот самый журнал. И вновь меня удивило наше сходство. Но больше всего меня поразила надпись под рисунком. К тому времени я уже умела читать, поэтому смогла её прочесть. Под портретом было написано: «Нинка».