Стою и медленно пью цитрусовый сок из трубочки, пока Марк не оборачивается ко мне.

– Ну так что насчет танцев?

Он спрашивает, а мне снова страшновато, и хочется и колется.

– Я же сказала, что я не люблю танцевать.

– Пойдем, тебе понравится. Раньше не любила, а со мной – точно понравится. Еще захочешь.

В его словах слышится намек на что-то большее, чем просто танец. Или я сама себе додумываю реальность? Впрочем, подумать я не успеваю. Я вообще больше ни о чем не думаю. Неспособна. Всё исчезает, и остается только Марк. Он один вокруг, около, близко. Его слишком много – я не привыкла общаться с парнями, быть объектом их внимания. Чувствую себя крайне неловко, но Марк не дает опомниться.

Недаром у него такое прозвище – Нахал. Он нахальный, дерзкий, провоцирующий, смелый. Берет меня в оборот и тащит на танцпол. Рядом активно двигаются другие пары или одиночки, никому нет до нас дела. Все заняты собой. Это окрыляет и пьянит. Музыка, льющаяся по танцполу, заводит и втягивает в свой ритм.

Мне нравится стоять рядом с мажором, двигаться в такт, и я понемногу отпускаю себя на свободу.

– Давай, конфета, смелее, расслабляйся скорее, ты здорово двигаешься.

Что, правда? Не может этого быть. Мне, наверное, послышалось. Нафантазировала себе желанных комплиментов – и таю от них. Но то, что точно не фантазии, так это взгляд Марка. Горящий, оценивающий, страстный, я бы даже сказала.

Теперь я понимаю, почему все девчонки от него без ума. Он такой красивый. И такой чувственный. Двигается свободно, совершенно без комплексов, хорошо чувствует ритм. Не то что я. Ощущаю себя деревянной, палкой, которую вставили в землю.

– Ну же, кого ты стесняешься? – шепчет Марк на ухо, и его руки ложатся мне на талию. Он притягивает меня к себе, а потом слегка толкает от себя, а потом и вовсе начинает меня кружить, снова притягивает к себе. – Представь, что тут никого нет. Или ты меня стесняешься?

От его шепота, близости, ощущения сильных рук по телу проносится жаркая волна. Тело трепещет. Меня потряхивает от внезапного всплеска энергии. Никогда такого не чувствовала. Начинаю дышать чаще, а музыкальный ритм диктует еще более быстрый танец. Возможно, завтра будет жутко болеть нога, но сегодня я просто не думаю об этом. Мы танцуем практически синхронно, и я не могу остановиться, как тут помнить о своей хромоте? В эти минуты я свободна и безгранично счастлива.

А Марк прижимает ближе, мне дыхания не хватает. Я чувствую его всего. Горячего, возбужденного, его грудная клетка вздымается так часто, и он так смотрит на меня.

Кажется, еще мгновение и он меня поцелует. Прямо вот так, при всех, никого не стесняясь. Он наклоняется ближе, ближе…

О, господи…

Рита

Он замирает. Я замираю. Кажется, всё останавливается вокруг. Только он и я. И эти бешеные огни стробоскопа. Его лицо почти не вижу. Но я всё чувствую. Дыхание.

Желание.

Ого, как же его много!

Мы вместе, рядом, так близко друг к другу! Кажется, я еще ни к кому никогда не была вот так близко. Почти что кожа к коже. Нас разделяет только тоненькая ткань моего, вернее, Сониного платьица. И его модная рубашка без рукавов. Она у него расстегнута, видны хорошо развитые мышцы грудной клетки. И еще у него широкие плечи, такие широкие, наверное, я никогда таких не видела. И руки. Это ведь называется бицепсы? Мощные, красивые. Он явно много времени уделяет спорту, не то, что я.

Глупенькая.

Дышать рядом с ним трудно. Он меня подавляет. Он большой, сильный, красивый, а я…

– Ты офигительная, Ромашка, с ума меня свела совсем.

Ого! Это он сказал? Правда? Неужели он реально так думает?