– Ну и чего ты там так долго возишься?

Ещё пара шагов и Грета оказалась внутри. В незнакомом доме. С незнакомым человеком, не внушающим доверия.

Это было крайне необычное место. Хотя, если подумать, как раз подстать его обитателю. В доме оказалось очень светло. Пол застилали разнообразные ковры. Все подоконники (по крайней мере те, которые видела Грета) были заставлены цветами. Грета, продвигаясь всё дальше внутрь, заметила, что в одной из комнат стояло два больших стеллажа, целиком уставленных книгами. Хороший знак. Вряд ли человек, выживший из ума, стал бы читать. Наверное… У стен стояли потрёпанные кресла, на которых подобно панцирю, лежали круглые вязаные салфетки. Разумеется, и стены не были исключением из правил. В основном на них висело множество картин разного сорта. Где-то это были вышивки крестиком, где-то даже алмазная мозаика, а в более отдалённых уголках можно было заметить несколько детских рисунков.

– Можешь присесть, только вон на то кресло, – распорядилась бабка и Грета подчинилась.

Из-за угла показался огонёк. Рыжий зверь с недоумением переводил взгляд то на Грету, то на бабку, явно не понимая, к чему всё это собрание, и почему это никто не соблаговолил о нём сообщить. Он грациозно прошагал мимо Греты и уселся рядом со своей хозяйкой. Теперь на неё смотрело уже целых четыре глаза.

– Ну так и почему же ты оказалась рядом с моим домом?

– Я… как бы Вам объяснить, чтобы это прозвучало адекватно.

– Я бы не пригласила войти в свой дом сумасшедшую, так что выкладывай.

Грета слегка оглянулась в сторону. Как она и предполагала, рядом с картинами стоял «друг». Он слегка кивнул в направлении бабки и беззвучно произнёс: «Действуй. Обратной дороги нет». И в самом деле. Она уже зашла слишком далеко. Хватит уже вечность стоять посреди моста. Если нельзя пройти последний отрывок, остаётся только прыгать.

– В общем, я пытаюсь писать. И… стать писателем – это вроде как моя мечта. И да, я прекрасно понимаю, это звучит ужасно глупо, – наконец решилась Грета, ожидая смеха или хотя бы осуждающего взгляда. Но взгляд старухи оставался спокойным и, даже рискну предположить, заинтересованным.

– Продолжай, чего остановилась? – обратилась к ней было бабка и в Грете вдруг что-то оборвалось.

– Короче, когда я была здесь, у меня впервые за долгое время наконец-то появилось вдохновение. Я прекрасно знаю, что писать можно где угодно, но этот город словно задымляет мне разум. Автобусы, лифты, люди. И может это мой последний шанс написать книгу. Мне нравиться писать, даже слишком, и меня сводит с ума мысль, что я не могу этого делать, – слова так и не переставали литься. – И… в общем, как-то так.

– Ты учишься, работаешь? – спросила старуха, как только девушка остановилась.

– Сейчас только учусь. А зачем вам это?

– Полагаю, все творческие люди со странностями. Если тебе так необходимо быть здесь, чтобы сочинять, то я не против, – объяснила старуха, отчего Грета опешила окончательно. – Но у меня есть одно условие.

– Какое же? – уточнила Грета, боясь, что ещё может взбрести в голову этой полоумной бабке.

– Ты должна будешь помогать мне ремонтировать этот дом.

– Что? Но я ведь совершенно не знаю…

– Я не собираюсь заставлять тебя строить второй этаж или сносить стены. Просто что-то покрасить, слегка подремонтировать. Я лишь хочу доделать то, что уже начала.

– Зачем Вам это? – Грета пыталась разгадать, действительно ли бабка говорит ей правду или просто издевается.

– Имей хоть каплю уважения к моему личному пространству! Я ведь не спрашиваю тебя, что ты пишешь.

– Ну хорошо, больше не буду спрашивать. Можете об этом не беспокоиться. Я ведь вообще-то не люблю болтать.