– Господи, боже! – стонет он и кончает на спину.

«Да, ёпта, кому так не терпится меня вытащить из ванны? Придурки, блин».

– Твою мать! Какие настырные! – ворчит он, прижимает меня к стене и целует.

– Прости, я должна открыть, а то соседей перебудят.

– Постучат и уйдут, – отвечает он и хватает мою грудь.

– Полиция! – слышится приглушенный бас.

«Полиция? Какова? Боже, неужели кому-то не понравились наши стоны, что они решили вызвать полицию социальных нравов по делам зависти? Ладно, черт с ними, узнаю, в чем дело и вернусь. Думаю, это не займёт больше пяти минут, иначе я их прикончу».

Вылезаю из ванны, надеваю махровый халат на голое тело, шустро обтираю волосы полотенцем и, посмотрев на обнажённого красавца Диму, выхожу, закрывая дверь.

Открываю дверь, в подъезде собачий холод. Обнимаю себя, пытаясь не трястись от охватившего меня озноба. Но это ерунда по сравнению с тем, что на пороге дома стояли два упитанных мента.

– Добрый день, я следователь Копылов Сергей Иванович, – говорит он и демонстрирует удостоверение, – я правильно понимаю, что вы Лазарева Милана Константиновна?

– Добрый день, да все верно, а в чем дело? – мой голос, я надеюсь, звучит также спокойно, как этого хочется.

– Мы с Петровым Романом Витальевичем расследуем дело об убийстве во дворе соседнего дома, и пришли взять у вас показания, так как у нас к вам имеются несколько вопросов.

– А, да, слышала об этом случае, только я-то тут причём?

– Милана Константиновна, мы сейчас вам покажем фото подозреваемого в совершении этого убийства и советуем вам сейчас быть с нами честной, лгать правосудию не в вашу пользу. Тем более что вы познали жизнь в местах не столь отдалённых, так что подумайте хорошо, прежде чем нам соврать.

«Что? В смысле? О чём они? Черт, они это серьёзно? Твою мать, зачем они об этом говорят?»

«Меня трясёт от страха. Теряю дар речи. Я не выдержу, если они что-то скажут про тюрьму. Не выдержу этого. Хочется вопить во все горло».

Нервно сглатываю, сердце начинает дикие пляски в груди.

– Хорошо.

Тот второй, которого зовут Роман, открывает белую папку.

– Милана Константиновна, вам знаком этот человек? – говорит он и разворачивает ко мне фото с изображением ….

«Дима, что все это значит? Ничего не понимаю. Что за бред? Этого не может быть!»

Остолбенело, зависаю над фото с его лицом, ничего не слушая дальше и не замечая ничего вокруг меня. Губы трясутся, глаза по пять копеек. Вот-вот, упаду в обморок.

– Милана Константиновна, вам знаком этот человек? – повторяет Роман Витальевич.

«Набираю воздуха в лёгкие, подключаю язык к мозгу или, наоборот, по хрен, без разницы, что к чему сейчас надо подключить, а хотя нет, как раз-таки и не по хрен. Сейчас тот момент, когда реально надо думать над каждым словом».

– З-з-знаком, – выдавливаю из себя.

«Не может такого быть, чтоб Дима кого-то убил! Да, он не святой и не идеал, но убийство не в его духе. Он может подраться по пустякам, устроить разные розыгрыши. Он может совершить мелкое хулиганство, нагрубить, может быть злым, но, чтобы убийство? Да ни за что, никогда не поверю в это. Хрень какая-то».