– Ханс, привет, – звучит настолько знакомый мне тембр голоса, что я готова просто растечься лужей под ногами флориста. – Букет готов?

– Как раз заканчиваю, осталось немного, – говорит парень и отходит за остальными анемонами. И все бы могло быть прекрасно, если бы он не споткнулся о свою же ногу и не полетел прямо на пол.

«Твою мать, может хотя бы иногда все быть нормальным? Что, черт возьми, происходит с этим миром, и почему все идет наперекосяк, стоит мне только оказаться рядом с Хантером?»

Парень поднимается на ноги и возмущенно смотрит на меня, как будто это я поставила ему подножку, а я смотрю на него, пытаясь не издавать ни единого звука.

– Ханс, я помешал тебе? – снова звучит этот потрясающе приятный моему слуху голос. Я закрываю глаза, пытаясь отдышаться и привести себя в чувство. Но, черт, как же трудно это сейчас сделать.

– Нет, – слишком резко отвечает Ханс, гневно посмотрев на меня.

– Мне кажется, что все-таки помешал.

Я чувствую каждой клеточной своего тела, как Хантер заглядывает за прилавочную стойку и упирается взглядом прямо в мою голову. От ощущения того, что он настолько близко, меня снова окутывает странное чувство внутри, как будто его взгляд способен прожечь мою голову, добраться до мозга и узнать, что я, черт возьми, это я. Как же хорошо, что я додумалась надеть черный парик, а не оставила свои роскошные локоны в привычном, кудрявом, виде. Хотя вряд ли он узнал бы меня по волосам.

– Нет, мистер Каттанео, вы никогда не можете мне помешать. Вы —постоянный клиент, для которого я работаю двадцать четыре часа в сутки без выходных.

«Постоянный клиент? Может, у него кто-то появился? Помню, как мужчина в Афинах рассказывал мне легенду об этих потрясающе красивых цветах, которые являются символом вечной любви. Возможно, спустя такое долгое-недолгое время, он нашел свою истинную любовь? Не хочу знать об этом. Мне это не интересно. Совсем. Ни капельки.»

«Конечно, тебе это «не интересно», Тея. По какой причине ты тогда так взволновалась, задумалась об этом и выпустила спрятанные шипы наружу?»

Мне хочется заорать на свою больную на голову сторону, находящуюся внутри меня, которая до сих пор стоит на стороне Хантера. Но я молчу, продолжая неподвижно сидеть под стойкой и рассматривать штаны флориста.

Кстати, кажется, у него замок сломался, иначе объяснить расстегнутую ширинку, я никак не могу. И вообще, это не мое дело. Я просто пытаюсь занять мысли чем-угодно, лишь бы не выдать, что здесь сидит не просто брюнетка, ублажающая «цветочного» парня, а девушка по имени Галатея Хилл.

– Ханс, даже постоянному клиенту можно сказать «нет», когда дело касается личной жизни.

«Как ты интересно заговорил, Хантер…»

– Мистер Каттанео, все не так, как кажется. Эта девушка…

– Если она сидит сейчас под прилавком, вряд ли я – причина того, почему она это сделала, – перебивает его Хантер, не зная, что попал прямо в цель. – Если что, я могу подождать на улице.

– Не стоит. Уже все готово, – говорит Ханс, шурша упаковочной бумагой, вероятнее протягивая Хантеру букет анемонов в огромном количестве. – Я все хотел спросить у вас: вы каждую пятницу приходите за одними и теми же цветами. Есть ли в этом какая-то загадка? Или ваша девушка предпочитает именно эти цветы перед выходными?

«Молодец, Ханс. Моя больная на голову сторона так же дико жаждет услышать ответ на этот вопрос.»

– Моя девушка заслуживает самого лучшего, – говорит Хантер, а я, услышав словосочетание «моя девушка», до боли прикусываю внутреннюю сторону щеки и до крови царапаю колено ногтем. – А из всех цветов, именно анемоны делают ее счастливой и позволяют ей подарить мне улыбку – все просто.